die morgenlandfahrerin

Seelenspeck

2011-10-10T08:58:00.000-07:00

Herbst. Vor der Tür und in den Knochen. Es ist kalt geworden, der Sommer ist hinterm Horizont verschwunden. Abgetaucht - leise und klammheimlich. Auf einmal ist er da, Herr Herbst. Er klopft an, tritt ein, verschafft sich Platz. Mit Fadenregen, Westwind und Blattsalat. Regenschirme müssen sich ihm beugen, Menschen geduldig mit ihm sein, sich ihm langsam nähern. Denn er ist unberechenbar, ungestüm und rau. Ein Eigenbrötler. Doch kann schön sein. Wenn er will, macht er denn Himmel kobaltblau, lockt zärtlich Chlorophyll in seine Arme und lässt die Augen im Farbenrausch taumeln.

Wenn man die Hand glücklich ausstreckt, reicht einem Herr Herbst mitunter matten Sonnenschein. Die Augen müssen sich dann senken. Schön Sie wiederzusehen, Herr Herbst. Es ist schon lange her. Fast hätte ich vergessen, wie charmant Sie sein können. Und wie elegant. Ganz von Welt. Da wird alles wird rot. Die Blätter und Wangen im Wind. Der Wein im Glas, die Sonne am Horizont. Mit der Röte kommt die Müdigkeit. Der Sommer ist hier lang gewesen. Dann hat er sich leise davon gestohlen. Ohne sich zu verabschieden. Einige Momente hat er da gelassen. Es sind Geschenke, dicke Bücher, darin fette Sätze. Dieser Sommer war schön, steht da. Alles war prall, alles hat gebrannt. Die Sonne auf der Haut, die Lust auf Leben, die Neugier auf morgen.Der Sommer hat mich gut genährt. Erinnerungen sind zu Seelenspeck geworden.

Wegzehrung für die dunkle Zeit. Seelenspeck macht die Haut dicker und füttert Hirn und Herz.

Im Winter wird er aufgeschnitten. In dünne Scheibchen. Dann in den Mund gestopft. Er wird satt machen, dieser Seelenspeck, denn dieser Sommer, er war gut und nicht nur fett.

Heiß und fettig

2011-05-04T11:01:00.000-07:00

Wieder einmal das Alpenland verlassen, ihm den Rücken kehren. Die Berge gegen flache Fläche tauschen.

Brüssel, die Stadt überrascht mich. Ganz unerwartet ist sie bunt. Einfach um die Ecke schauen und die Farben knallen. Die Sonne lässt schwitzen. Bis an die dreißig Grad. Heiß und fettig. Meine Stirn und die Frites glänzen im grellen Licht. Herrlich heiß!

Wir gehen dort hin, wo Schnecken angeblich schmecken. Eierschwammerlfarbene kleine Gummibällchen sind unrund im Mund. Langsam kriecht das Fleisch den Schlund hinunter. Schnecken kann man nur langsam essen. Schnell vergessen!

Dafür umspült der Kirschsaft mit Malz die Zunge wohlig. Süßer Schaum bleibt auf den Lippen kleben. Fett und Kartoffeln eilen hinterher. Eifrig schlucken. Noch mehr!

Und nachher Träume aus Schokolade bauen. Damit sie in der Hitze schmelzen können oder im Mund verschwinden. Die Stadt steht auf festen Fetten und Cholesterin. Alles was schmeckt, verkauft sich hier an jeder Ecke. Und das in rauen Mengen.

Nicht überall gibt es dafür die vermissten Freunde. Die verstecken sich besser. Zum Beisspiel in Saint-Gilles, dem Viertel mit historischem Tor. Oder auch zwischen zwielichtigen Ecken beim gare du nord. Dahin müssen die Füße geduldig laufen.

Vorbei an den kleinen Geheimnissen der Stadt, die zwischen Häuserwänden und über Pflastersteinen wachsen. Wenn die Sonne weg ist, bleiben die Steine warm und heizen die Luft. Draußen sitzen bleiben und sich mit der Stadt und ihren Menschen unterhalten. Brüssel ist so leicht. Wie hab ich das vermisst. Brüssel, ich habe dich vermisst, ohne dich gekannt zu haben. Die knallende Sonne, das Scheppern von Besteck und Tellern, Gläsern am späten Abend unter freiem Himmel. Metropole, ganz entspannt. Die Lebenskunst hat es sich hier bequem gemacht. Sie sitzt gelassen an der Ecke im Freiluftcafe und bestellt sich Bier.

Belgien kann langsam und verschlafen sein. Schon allein das Kopfsteinpflaster hindert am Hasten. Wer zu schnell läuft, schlägt sich die Knie auf. Auf den Weg achten, das ist die Devise. Trotzdem geht es sich hier leicht. Die Füße fliegen über ungerade Pfade.

Im Gehen den Blick heben und Geschichte sehen. Die ragt in Belgien stolz in den Himmel. Türme sind beliebt. Drachen und Wetterhähne auch. Und: Ein Belfried für jede Stadt! Früher der stolz eines jeden Marktes, heute werden Touristen hinauf geschickt, um sich in engen Stiegen zu winden und später taumelnd und sprachlos nach unten zu blicken.

Auch am Boden kann man taumeln. Leicht. Die Blütenblätter fliegen durch die Luft. Organisches Konfetti. Ein paar Käfer sind auch dabei. Die kitzeln überall, lassen die Haut kribbeln. Lachen: ganz laut. Schließlich sind wir heute Kinder. Entdecken alles neu in dieser Stadt: Tournai, du gefällst uns.

Die verträumte Stadt lässt uns albern werden. Grimassen schneiden und Arme verrenken. Junge aus Metall und Mädchen aus Fleisch sitzen da in Eintracht, gleichen sich nicht ganz. Und sind trotzdem gemeinsam. Nur kann die eine wieder gehen. Der andere bleibt und wartet auf andere, die den Moment plötzlich ganz leicht nehmen. Käfer regnen lassen und gegossenen Gestalten gleichen wollen.
Die Leichtigkeit trägt uns. Weiter. Bis nach Frankreich. Julia wünscht sich eine große Zukunft und ein Eis. Wir gehen weiter. Der Löwenzahn fliegt. Die Wünsche hat er mitgenommen. Später bekommt Julia ihr Eis. Es schmeckt nach Feigen und macht die Zunge violett. Violette Zunge am Grand Place in Lille. Und daneben ich mit einem großen Stück Torte. Mit den Fingern in die Creme fahren und sie ablecken. Tarte tropezienne. Dicke Zuckertropfen, süße Buttercreme und Biscuit.

Auch in Lille ist die Geschichte groß. Charles de Gaulle wurde hier geboren. In seinem Haus ist es heute stickig. Staub hängt in der Luft. Wir gehen durch Räume mit schweren Vorhängen und dunklem Mobiliar. Ans Ohr gedrückt halten wir Apparate, die Geschichte erzählen. Dazwischen gibt es klassische Musik. Die begeisterte Frauenstimme schwatzt ununterbrochen während ich schon wieder vergesse. Ich sehe das Bett von de Gaulles Eltern, den Hausaltar seiner Großmutter und seine Schulzeugnisse. Das Bett ist klein, der Hausalter farbenfroh und de Gaulles Schulzeugnisse wenig beeindruckend. Nachdem die entzückte Stimme verstummt ist und keine Musik mehr zu hören ist, setzen wir uns auf Stühle im Innenhof und saugen die schwere Luft ein. Es ist schwül und still. Dieser Ort scheint vom großen Weltenlauf so weit entfernt zu sein. Wie eigenartig. Wurde doch hier ein großer Mann geboren.

In Lille blühen Blumen. Vergissmeinnicht messen sich mit Tulpen. Kleine zarte, himmelblaue Krönchen blicken zu den opulenten lila Kelchen auf.

Dazwischen lachen wir.

Stunden nach dem Lachen liegt die Artischocke im kochend heißen Wasser. Auf dem Teller landet sie zusammen mit Butter und Salz. Wir saugen das zarte Fleisch aus den Blättern. Nach dem Essen liegt ein Haufen ausgelutschter grüner Schiffchen in einer Schüssel. Wir grinsen satt und müde. Ab ins Bett. Ich werde im Stockbett höhenkrank. Julia hört eine alte Frau schnarchen. Sie pfeift, röchelt und schnauft wie ein aufgebrachter Drache.

Am nächsten Morgen ist der Drache noch in der Stadt. Er hat die Flügel ausgebreitet und wirkt bei Tag doch ganz harmlos. Kein Schnaufen und kein Pfeifen. Was die Nacht alles macht.

Tags zuvor haben wir in Lille lachend Vergissmeinnicht und Tulpen miteinander verglichen. In Tournai, so stellen wir fest, ist das betrachten von Blumen eine ernste Sache. Mit Stiften und Clipboards nähern sich Herren mit festem Schritt und Schuh blühendem Gewächs. Es wird notiert und gemurmelt, genickt und begutachtet. Nur die Schönsten bekommen einen Preis. Tulpen, Sonnenblumen, Geranien, Wandelröschen und Husarenköpfe gibt es. An Vergissmeinnicht hat keiner gedacht.

Mit dem Zug durchkreuzen wir das Land. Das Gepäck landet auf dem Rücken und wird geduldig getragen. Der Rucksack ist voll, das Herz ganz leicht. Wir lassen den Zufall Reiseleiter spielen. Er kommt ohne Regenschirm und Mikro aus. Leise zeigt er uns, fast schüchtern, kleine Brücken mit spitzen Türmen, grüne Innenhöfe und reich verzierte Kirchen.

Der Unsinn ist zusammen mit Unterhosen und Büchern mit im Gepäck. Wenn der Rucksack zu schwer wird, lassen wir ihn heraus. Dann setzt er sich auf unsere Köpfe und flüstert Nonsens.

Wenn der Zufall Reiseleiter ist, muss man gut zuhören. Er spricht so leise, nuschelt immer. Wenn man nicht aufpasst, verpasst man das Beste. In Kortrijk sind wir ganz Ohr.

Später spuckt uns der Zug in Veurne aus. Die Stadt ist ein Charmeur. Mittelalterliche Hausfassaden und hölzerne Fensterläden. Breite Pflastersteine und enge Gassen. Doch uns zieht es weiter. Die Sonne knallt vom Himmel. Wir wollen ans Meer. Mit dem Fahrrad. Durch Apfelhaine und Dünen fahren wir bis ans Meer. Das ist grün und stinkt. Wir stapfen durch sandigen Morast. Julia kreischt und bohrt ihre Fingernägel in meinen Unterarm. Unsere Füße versinken im Schlanz.

Am nächsten Tag finden wir den Schlanz wieder. Er hat es sich auch in Antwerpen gemütlich gemacht. Nur stinken tut er hier nicht. Deshalb beachten wir ihn kaum. Christian hat Architektur im Visier. Oder Mistkübel. Das sagt zumindest Julia. Wenn sie das nicht sagt, dann schmiegt sie ihren Kopf an Christians Arm. So viele Mistkübel gibt es in Belgien gar nicht zu Fotografieren. Die meisten sind doch eher gleich. Zum Glück für die beiden. Die beiden, die sich so gern haben. Ganz unspektakulär, alltäglich und ohne aufgeregte Gesten. Wohl gerade deshalb sind die zwei großes Kino.

Gent hat der Schlanz nicht entdeckt. Und das, obwohl es hier viel Wasser gibt. Es windet sich durch die Stadt. Lange Boote haben Touristen geladen. Auch wir lassen uns treiben. Der Fremdenführer auf dem motorisierten Kahn spricht Englisch, Französisch, Flämisch und Deutsch. Manchmal alles zugleich. Er liebt Gent, das versichert er uns im zweistelligen Bereich. Ich kann ihn verstehen. Bunte flämische Häuschen, stille und kühle Kanäle, Schildkröten, die auf den Ästen von Trauerweiden in der Sonne rasten. Menschen auf Mauern, die ihre Füße ins Wasser hängen lassen.

Zurück in Brüssel. Die Stadt glänzt und zeigt am Abend, dass sie ganz groß sein kann. Nicht nur die Lebenskunst und Muße sind hier Zuhause, sondern auch Europa und die Politik. Europa und die Politik vereinen sich in Männern mit dunklen Anzügen und Frauen mit glänzenden Haaren. Die sitzen in schicken Restaurants und formen den Kontinent, während sie Muschelschalen aufbrechen.

Der letzten Abend der Woche riecht nach Bier und aufgeregten Menschen. Cali singt. Französische Satzfetzen fliegen durch die Halle. Wir lassen uns von eingängigen Melodien tragen, von ironischen Texten kitzeln. Wir sind ganz und gar vergnügt.

Bei Sonnenaufgang sitze ich am Bahnhof. Vaarwel! Der Abschied ist leicht. Ich schleiche mich davon, blicke mich nicht um. Diese Stadt wird mich wieder haben.

Im Flugzeug werden die Lider schwer, der Kopf klebt am Fenster. Unter mir flaches Land, vor mir viel Erinnerung. Nochmal Vaarwel! Und bis bald Julia!

Entschuldigen Sie, ist das Kunst?

2010-09-10T10:22:00.001-07:00

Die Kunst ist überall. Wohin ich auch blicke. Vor mir Kunst, hinter mir Kunst. Auf allen Seiten Kunst. Sie besteht aus viel Metall, Kabeln und Elektromotoren. Die Kunst summt, sie fräst, sie wirft um sich.
Die Kunst lebt. Aber nur wenn ich morgens den Stecker in die Dose stecke.
Ich und die Kunst befinden uns auf der ars electronica 2010. Festival für Kunst, Technologie und Gesellschaft. Ich arbeite dort, die Kunst erlaubt es sich vollkommen zweckfrei Raum einzunehmen. Sehr viel Raum. Trotzdem schafft sie es nicht den Ausstellungsort, die Linzer Tabakfabrik, auszufüllen. Zwischen der Kunst befindet sich viel Luft. Die Luft riecht nach getrocknetem Tabak. Beim Betreten des Gebäudes wird mir Tag für Tag schlecht. Der süßliche Geruch unverbrannten Tabaks schlägt auf den Magen.
Die Neonröhren blenden. Sobald ich die Hallen betrete, muss ich die Augen zusammen kneifen. Das gelbliche Licht verschluckt die Stunden.
Jeder Schritt wirbelt Staub auf. Trotzdem geht es hier schon lange nicht mehr voran. Die Tschikbude raucht nicht mehr. Willkommen in der Stahlstadt im dritten Jahrtausend.

Wenngleich sie zweckfrei ist, beansprucht die Kunst dennoch sinnvoll zu sein. Sie muss nicht erheben, nicht ermahnen, nicht erzürnen, nicht erschüttern. Nur eines muss sie jedenfalls, wenn sie ansonsten nichts im Mensch bewirkt: Sie muss verstören. Sie muss Zweifel wecken.
Alles was uns nicht verstört und zweifelsfrei ist, das ist bloßer Alltag.

Der Staub liegt in einer dicken Schicht am Boden. Er dämpft alle Schritte. Ich drehe mich im Kreis. Um mich herum steht Kunst, ich blicke sie an. Langsam nähere ich mich einem der Objekte. Es ist ein Helm, der mit gut zwei Dutzend kleinen Ventilatoren bestückt ist. Manche von ihnen drehen sich. Als ich näher komme, kann ich das leise Summen der Rotationen hören. Ich neige den Kopf, sehe genauer hin. Sieht aus wie eine Requisite aus einem frühen Star Trek-Film. Er sieht aus wie die Krone eines Alienkönigs. Oder wie Lieutenant Uhuras Trockenhaube.
Meine weitreichenden Assoziationen werden jäh unterbrochen.
"Entschuldigen Sie, ist das Kunst?", fragt mich eine Stimme hinter mir. Die Stimme bebt ein wenig. Als ich mich umdrehe blicke ich in ein spöttisches Gesicht. Es gehört zu einem älteren Mann mit grauem Haar und grauem Schnauzer. Seinen runden Körper hat er zur Gänze in Beige gehüllt. Beiger Trenchcoat, beiger Wollpullover, beige Hose. Nur die Schuhe sind dunkelbraun. Er sieht aus wie ein matschiger Erdklumpen.
Ich blicke ihm in die Augen. "Ähm, ist es denn Kunst für Sie?", frage ich.
Der Mann freut sich offenbar über meine Gegenfrage. Seine Augenbrauen schnellen für eine Sekunde in die Höhe und er schmunzelt.
"Das hat doch keinen Sinn!", meint er und nickt dem Helm zu.
"Nun, ja, es ist ein Windrekorder.", antworte ich, davon ausgehend, dass er nach dem Zweck des Helms gefragt hat.
"Aha." Der Mann blickt mich skeptisch an.
"Damit kann man Wind aufnehmen. So wie man Musik mit einem Kasettenrekorder aufnimmt.", erkläre ich.
"Das hat doch keinen Sinn!", wiederholt er in Richtung des Helms. Diesmal klingt es sehr energisch.
"Hat Kunst Sinn?", frage ich ihn.
"Wenn es gute Kunst ist, dann schon. Aber das...DAS ist keine gute Kunst.", meint er abschätzig.
Ich zucke mit den Schultern.

Der Mann geht und lässt mich mit Uhuras Trockenhaube zurück.
Ich blicke auf die kleinen Ventilatoren, die früher zur Kühlung in Computern steckten.
Wann ist Kunst gut? Wann ist sie gelungen?
Die Ventilatoren drehen sich im Kreis.
Ist Kunst gut, wenn sie moralisch ist? Ist Kunst gelungen, wenn sie aufregt? Wenn sie schön ist?

Ich hole tief Luft. Beim Ausatmen muss ich husten und wirble Staub auf. Ich verschränke die Arme hinter dem Rücken und blicke weiter auf den Helm.
Das Neonlicht verschluckt beständig Stunden.
Irgendwann komme ich zu dem Schluss, dass Kunst weder gut noch schlecht, weder gelungen noch missglückt sein kann. Kunst kann nicht mehr sein als wir selbst sind.
Deshalb konnte der Erdklumpenmann nur ein unförmiges Gebilde erkennen.
Für mich ist das Metallgebilde ein Fragengenerator. Ein Stein des Anstoßes. Ein Provokateur. Und irgendwie auch Uhuras Trockenhaube.

Algorithmen. Telefonnummern. Altersangaben. Tordifferenzen.

2010-06-21T07:24:00.000-07:00

Diese Stunden strahlen hell. Und das, obwohl die Wolken draußen zahlreich und grau sind. Kein Stück Blau wenn man aus dem Fenster schaut. Die Straßen sind nass und glänzen so als ob sie auf einen großen Auftritt warten würden.
Der Blick aus dem Fenster ist die Bühne meiner Tagträume.
Das Heute ist leicht. Es ist leicht und süß wie Windgebäck.
Meine Finger kleben. Ich lutsche Zucker.
Ich schließe die Augen, lasse die Wimpern auf den Wangeknochen ruhen.
Draußen ist es trüb. Ich höre wie die Regentropfen fallen.
Hier drinnen gibt es Licht. Der Deckenfluter erfüllt seinen Zweck. Die Lampe leuchtet gedämpft und mein Herz strahlt. 60 Watt. Soviel schafft die Glühbirne. 60 Minuten Träumerei. Soviel kann mein Kopf.
Das Heute ist aus Zufriedenheit gemacht.

Zwischen meinen Füßen spielt der Kater. Kleine Krallen graben sich in meine Socken und in meine Haut, spitze Zähne bohren sich in mein Fleisch.
Jeder Biss ist wie ein Kitzeln. Schmerzhaft und doch zum Lachen. Seine Hinterpfoten schlagen energisch gegen meine Zehen. Die kleinen Katzenaugen sind geweitet. Blauer Wahnsinn blickt mir entgegen. Entrücktheit als Destillat. Das Maul voll warmem Fleisch, das zuckt. So einfach ist ein Katzenglück.

Ich bücke mich. Meine Hände greifen nach dem weichen Fell. Ich packe zu, mit festem Griff, umschließe den kleinen Körper mit meiner Hand.
Augenblicklich erschlaffen alle Muskeln unterm Katzenfell. Die kreisrunden Augen schließen sich. Das Katzentier ist nun kein Tiger mehr.
Ich hebe den Kater auf, setze ihn behutsam auf meinen Schoß. Ein zaghaftes Miauen, einige Schritte im Kreis, der Versuch den eigenen Schwanz zu jagen, schließlich umfallen, wie ein nasser Sack.
Meine Hände fahren über das weiß-braune Fell, immer wieder. Ein lautes Schnurren ist das Resultat. Ohren, Maul, Rücken, Bauch und Pfoten - alles bebt minutenlang. Die Augen bleiben geschlossen. Und ich sehe dem Kater an, dass er wohl ahnt was das Nirvana ist.
So einfach ist ein Katzenglück.
Nicht nur der Katzenkörper bebt, auch meine Hände vibrieren. Meine Muskeln erschlaffen, die Augen gehen kaum mehr auf. Ich muss mich anstrengen, um noch einmal aufzublicken. Ein kleiner Katzenleib, der sich auf seine maximale Länge gedehnt hat, liegt auf meinem Schoß. Die Hinterbeine sind übereinander verschränkt, die Vorderpfoten dienen als Kopfstütze. Gemütlichkeit ist ein Katzeninstinkt. Ich muss lächeln.

Den Kater schlafen sehen. Dem Schnurren zuhören, das nichts anderes zu sagen hat als: Schau, dieser Moment ist schön.
Im Mund Zucker schmecken. Auf gar nichts warten. Den Regen fallen lassen. Hin und wieder mit den Augen Tropfen jagen im Wissen sie niemals zu fangen.
So einfach ist ein Menschenglück.

Der Mensch ist stolz darauf Mensch zu sein. Der Mensch spricht. Er denkt. Er kombiniert. Er fragt. Er zweifelt. Er formt Worte und die Welt.
Der Mensch kann ziemlich viel und ist in Manchem doch so unbeholfen.
Das Jetzt zu fassen, das fällt dem Menschen schwer. Immer jagt er nach dem nächsten Augenblick.
Der Mensch muss gleich. Er muss gleich gehen. Er muss gleich die Post öffnen. Er muss gleich den Kühlschrank füllen. Er muss gleich den Abwasch erledigen. Er muss gleich den Kontostand überprüfen. Er muss gleich arbeiten gehen. Er muss gleich die Zähne putzen. Gleich muss er.
Die nächsten Minuten drängen sich immer in den Moment.
Der Nachteil eines großen Hirns ist die starke Gedankenfrequenz. Unentwegt rasen Imperative und Fragen durch Nervenstränge zu den Synapsen.
Der Mensch kann sich viele Dinge merken.
Algorihtmen. Telefonnummern. Altersangaben. Tordifferenzen.
An Manches erinnert er sich jedoch nur schwer, wenn Alltagsimperative durch Nervenstränge rasen.
Zum Glück teilt der Mensch diese Welt mit anderen Lebensformen. Mit weichen Fellknäuln, die sich keine Algorithmen, keine Telefonnummern, keine Altersangaben und keine Tordifferenzen merken. Ja, sie ahnen noch nicht einmal was sich hinter diesen Worten verbirgt.
Algorithmen kriegt man nicht zu fassen, Telefonnummern sind geruchslos, dem Alter kann man nicht hinterher jagen und Tordifferenzen kraulen einem nicht den Nacken.
Von dem was wir Welt nennen, wissen Katzen ziemlich wenig.
Dafür kennen sie sich mit dem Momemt aus. Er ist ein Augenzucken, ein Schnurren, ein Seufzen.
Das ist nicht viel und doch schon mehr als ein Menschenverstand meist begreifen kann.

Den Kater schlafen sehen. Dem Schnurren zuhören, das nichts anderes zu sagen hat als: Schau, dieser Moment ist schön.
Im Mund Zucker schmecken. Auf gar nichts warten. Den Regen fallen lassen. Hin und wieder mit den Augen Tropfen jagen im Wissen sie niemals zu fangen.
So einfach ist ein Menschenglück.

Nachbarwäsche

2010-05-18T12:19:00.000-07:00

Meistens ist das Leben schön. Dann ist es manchmal nicht auszuhalten. Fair ist es nur von Zeit zu Zeit. Doch erstaunlich ist es wirklich immer.
Es schreibt Geschichten. Glaubwürdige, unwahrscheinliche, tragische. Und unsagbar komische.
Überraschend sind fast alle irgendwie, die Geschichten.

Ein Donnerstag. Die Sonne scheint, der Himmel ist blau. Keine Wolke ist zu sehen, nur ein leichter Wind ist zu spüren. Er trocknet Wäsche. Socken, Unterhosen, Handtücher und Bettwäsche. Die Stoffe flattern im Wind wie die Flaggen auf einem Schiff. Ahoi, Alltag.

Ein Donnerstag. Sehr gewöhnlich scheint er und ist es doch nicht.
Es ist Nachmittag. Heute ist noch ein Termin angesetzt. Bei der Nachbarin. Eine Frau um die Siebzig. Ihr Haar ist grau und dick, steht in kleinen Stacheln vom Kopf. Ihr Körperbau: untersetzt und klein. Ihre Stimme sehr bestimmt. Ihre Stimme hallt durchs ganze Stiegenhaus wenn sie mit einem spricht. Mit mir hat sie bislang nur einmal gesprochen und das war im Stiegenhaus.
Da hat sie gesagt ich solle mit meinem....meinem...ja...meinem - es wollte ihr kein Wort einfallen - mit Meinem sollte ich zu ihr runter kommen. Sie wolle sich mit uns zusammen setzen, hat sie gesagt. Dabei hat ihre Stimme streng geklungen, rügend. Irgendetwas in ihrer Stimme war ein tadelndes Kopfschütteln gewesen. Die Hausordnung besprechen, damit alles seine Ordnung hat, das war es was sie wollte. Nächsten Donnerstag solle ich kommen, am Abend, da sei ich ja sicher daheim. Sie könne mich nämlich jeden Donnerstag abends in der Küche hören.
Das hat sie festgestellt und ich habe genickt. Dann bin ich eilig durchs Stiegenhaus zurück in die Wohnung gegangen. Manchmal hab ich zwei Stufen auf einmal genommen.

Konfrontationen scheue ich nach Möglichkeit. Von Kritik wird mir übel wie anderen von schlechter Milch.
Die Aussicht auf das Verlesen der Hausordnung in der Küche der Nachbarin ist daher beunruhigend gewesen.
Die Woche ist gegangen, der nächste Donnerstag ist gekommen.

Ein Donnerstag. Die Sonne scheint, der Himmel ist blau. Keine Wolke ist zu sehen, nur ein leichter Wind ist zu spüren. Er trocknet Wäsche. Socken, Unterhosen, Handtücher und Bettwäsche. Die Stoffe flattern im Wind wie die Flaggen auf einem Schiff. Ahoi, Alltag.

Ein Donnerstag. Sehr gewöhnlich scheint er und ist es doch nicht.
Heute ist noch ein Termin angesetzt. Bei der Nachbarin. Philipp lacht weil ich sage, die alte Nachbarin sei wie schlechte Milch für mich.
Philipp mag Milch. Er trinkt sie literweise. Kalt muss sie sein und frisch. Schlechte Milch hat er noch nie erwischt, sagt er. Und alte Menschen seien meistens auch in Ordnung.
Philipp mag alte Menschen. Alte Menschen mögen Philipp. Alte Menschen finden ihn eloquent und höflich. Philipp findet alte Menschen gehören zum Leben.
An diesem Tag hat er Recht. Die alte Frau unter unserem Fußboden gehört zu unserem Leben. Heute Abend und für die Dauer des Mietvertrages.
Philipp schüttelt den Kopf, ein spöttisches Lächeln tanzt ihm auf den Lippen. Finde dich damit ab, sagt er. Da beißt du in den sauren Apfel. Da müssen wir heute hin.

Ich beschließe nicht zu beißen, sondern zu backen, Muffins zu backen. Ohne Milch. Ich weiß nicht ob die, die im Kühlschrank frisch ist. Ich nehme Joghurt. Es rinnt langsam vom Becher in die Schüssel. Ich wiege Zucker ab. Für die alte Nachbarin. Zucker macht fasst alle Menschen milde. Wenn er in etwas Selbstgebackenem steckt umso mehr.
Ich rühre den Teig mit einem Schneebesen. Die Dotter platzen, mischen sich mit Eiweiß und Öl.
Zwanzig Minuten und hundertachtzig Grad.

Einstweilen wird es Abend. Ich sitze am Küchentisch. Kann nur an schlechte Milch und die alte Frau unter unserem Fußboden denken. Meine Angst wird größer, wie Muffins wenn sie im Ofen backen.
Plötzlich läutet es. Ein schrilles Läuten, alarmierend. Ich gehe zur Türe. Auf dem Weg dorthin begegnet mir Philipps Blick. Spöttisch ist er und lachend.
Ich öffne die Türe. Die Nachbarin steht da. Sie will wissen ob wir eh noch runter kommen. Ich beeile mich ja zu sagen. Ein "Natürlich!" und ein "Gleich!" eilen meinen Beschwichtigungen hinterher.

Die Muffins und wir stehen vor der Tür der Nachbarin. Meine Hände sind feucht, mein Puls geht schnell. Meine Nase saugt gierig Luft ein. Ich suche nach einem höflichen Lächeln, finde es irgendwo in mir und setzte es mir auf. Auf dem Türschild steht Maier. Ich klopfe. Meine Finger klopen kurz unter dem Namensschild auf das Holz. Dreimal. Frau Maier öffnet die Tür. "Dort drüben ist die Klingel.", sagt sie dann. Ihr Finger deutet auf die Wand zu meiner Linken. "Ich habe für Sie gebacken", sage ich. "Oh.", antwortet Frau Maier.
Wir sollen eintreten. Philipp und ich streifen unsere Schuhe an der Fußmatte ab.
Kaum sind wir eingetreten zieht Philipp seine Schuhe aus. Frau Maier nickt zufrieden. Ich blicke mich um.
Ein schmaler Gang mit Holzvertäfelung. Eine Telefonkommode mit rosa Spitzendeckchen und Plastikblumen drauf. Ein brauner Langhaarteppich liegt auf dem Boden.
Wir sind nicht bei den Maiers, sondern in den Siebzigern.

Nachdem auch ich meine Schuhe ausgezogen habe, ohne dafür jedoch ein zufriedenes Nicken zu ernten, weist uns Frau Maier den Weg in ihr Wohnzimmer. Auch hier lebt die Vergangenheit. Ein Hauch von Dallas. Ich fühle mich an die Fernsehserie der Siebziger Jahre erinnert oder zumindest an das, was meine Mutter mir davon erzählt hat. Sie hat mir von Plüsch erzählt, von Samt und Gold. Das alles gibt es zu Hauf im maierischen Wohnzimmer.
Plüsch, Gold und Samt sind sehr ordentlich arrangiert, auf dem Boden liegt kein Körnchen Staub, dafür liegt ein Häkeldeckchen auf dem Wohnzimmertisch mit Eichenfurnier.
Wir setzen uns auf die Eckbank und die Polster die darauf liegen.
Frau Maier fragt ob wir Kaffee wollen. Zu dem Selbstgebackenen. Die Muffins stellt sie auf den Tisch.
"Sehr gerne.", meint Philipp.
Frau Maier schenkt ihm ein dankbares Lächeln.
"Schön, dass Sie da sind...weil, das ist ja nicht normal. Heutzutage, wenn jemand einzieht. Keiner stellt sich vor. Sehr schön." Frau Maier scheint nervös zu sein, ein bisschen verlegen vielleicht auch.
Wir sitzen artig auf der Couch. Die letzten ehrbaren Vertreter unserer unanständigen Generation, so kommt es mir vor.
"Kaffee!", sagt Frau Maier entschlossen und geht aus dem Wohnzimmer.

Wir bleiben sitzen. Aufrecht und angespannt. Unsere Blicke schweifen durch den Raum. Wir haben beide lange nicht so viel Plüsch, Samt und Gold gesehen.
Mein Blick bleibt an einem kleinen Beistelltisch hängen. Er besteht aus lauter Plastikbüchern. Kleine Plastikrechecke in Buchform sind übereinander gestapelt. Ganz oben liegt eine Glasplatte. Funktion und Design kommt hier zusammen. An den Wänden stehen schwere Regale mit Eichenholzfurnier. In ihnen steht viel Anständigkeit in Form von Lexika und Porzellanpuppen.

Der Kaffee und Frau Maier kommen zurück. Frau Maier trägt ein Tablett mit Kaffee, Milch, Zucker und zwei Tassen darauf. Sie atmet schwer als sie beim Tisch stehen bleibt. "Ja, ich bin nicht mehr die jüngste.", meint sie und lacht zwischen gierigen Atemzügen.
"Nehmen Sie!", fordert sie uns auf. Ich greife nach einer Tasse. Philipp lächelt.
Der Kaffee ist so dunkel wie die Eichenholzfurnier der Wohnzimmerregale. Ich nehme zwei Löffel Zucker und rühre im in der Tasse. "Keine Milch?", fragt Philipp. Ich blicke in seine Tasse. Die Milch ist frisch. Keine Flocken im Kaffee.
Frau Maier trinkt keinen Kaffee, dafür redet sie. Sie erzählt, dass sie schon fast ihr ganzes Leben lang in diesem Haus wohnt. Als Kind hat sie mit ihren Eltern hier gelebt, später hat sie dann die Wohnung von der Mutter geerbt. Es ist also ein bisschen ihr Haus. Sie kennt es. Und etwas zu kennen, heißt meistens auch es zu mögen.
Ich trinke meinen Kaffee. Ich wechsle zwischen an der Tasse Nippen und höflichem Nicken. Der warme Kaffee entspannt. Langsam beginne ich mich wohl zu fühlen. Der Polster ist bequem, das viele Plüsch lädt zum Träumen ein.
"Was studieren Sie denn?", will Frau Maier dann wissen.
"Soziologie", antworte ich zögerlich. Mit so einem Studium macht man sich bei alten Menschen selten beliebt. Schließlich ist das nichts Gescheites.
Frau Maier macht große Augen. "Tatsächlich!", ruft sie aus. "Na, sehr gescheit!", fügt sie hinzu. "Das ist was mit Zukunft."
Ich setze meine Tasse ab und versuche meinen erstaunten Mund zu schließen.
"So was wie Soziologie, das wird überall gefragt sein. Schauen sie sich einmal das Gesundheitswesen an. Die Verwaltung von Altenheimen zum Beispiel. Weil, mein Vater, der ist jetzt im Altenheim und was ich da alles seh.", sagt Frau Maier.
Frau Maier erzählt lange was sie im Altenheim ihres Vaters so alles sieht. Sie kümmert sich viel um ihren Vater. Sie macht sich viel Mühe.
Ich schenke mir noch Kaffee ein und beginne Frau Maier zu mögen. Sie ist eine willensstarke Frau, ihre Meinung ist so bestimmt wie ihre Stimme im Stiegenhaus.

Irgendwann ist der Kaffee getrunken.
Wein muss her, beschließt Frau Maier. Ich habe mein Zeitgefühl und meine Angst verloren. Alles ist weich. Sogar die Luft riecht so weich als wäre sie aus plüschigen Polstern gemacht.
Frau Maier bringt den Wein und einen Korzenzieher. Sie reicht beides Philipp. So etwas ist Männersache. Ich muss schmunzeln. Das ist die alte Welt. Philipp sieht den antiquierten Korkenzieher an als wäre er ein technisches Werkzeug in einem Labor für Quantenphysik. Ratlosigkeit liegt zusammen mit ein paar Fältchen auf seiner Stirn. Frau Maier hilft ihm.
Ich grinse. Das Preisschild klebt noch an der Flasche. Sieben Euro achtundneunzig Cent. Gutes Zeug! Für uns Studenten.
Der Wein ist schließlich offen und plätschert in die Gläser. Er riecht schwer. Ich rieche keine Beeren und keinen Pfeffer. Beides soll angeblich in dem roten Saft sein.
Der Wein ist auch ohne Beeren und Pfeffer köstlich, er rinnt leicht die Kehle runter. Und das Glas für Glas.
Frau Maier erzählt uns ihr Leben. Vom Leben als Tochter und als Sekretärin. Vom Leben als Ehefrau. Sie erzählt auch von ihrem Leben als reiselustige Frau. Wir hören zu. Der Wein beginnt uns einzuhüllen, die Geschichten von Frau Maier tun es auch. Manchmal lachen wir, alle drei. Einmal können wir fast gar nicht aufhören.

Irgendwann ist es spät. Wir sehen den Flaschenboden. "Jetzt wir des Zeit, dass wir gehen.", meint Philipp. Er bemüht sich klar zu sprechen, auch wenn das gar nicht mehr so leicht zu sein scheint. Wir bedanken uns. Frau Maier lädt uns zum Essen ein. Bald.

Eine Viertelstunde später stehen wir vor unserer Wohnungstür. Der Schlüssel passt erst beim dritten Versuch in das Schloss.
Wir stolpern in das Vorzimmer und fallen in ein Lachen. Nach einer halben Minute finden wir den Lichtschalter. Wir prusten und kichern.
"Ich bin betrunken.", sagt Philipp. "Ich bin überrascht!", sage ich.

Ein Donnerstag. Sehr gewöhnlich schien er und war es doch nicht. Ich kenne von der Nachbarin jetzt nämlich mehr als ihre Wäsche.

Flüstern

2010-04-13T13:10:00.000-07:00

Der Frühling will nicht länger warten.
Er wächst durch die Erdkruste dem Blau entgegen. Die Halme sind zart, doch zahlreich. Nichts hält sie auf. Sie sind aus Ungeduld gemacht. Und sie flüstern. Sie flüstern Erleichterung, dass die Kälte sich verzogen hat. Sie flüstern Stolz aus so sattem Grün gemacht zu sein. Sie flüstern Vorfreude auf die Sommerschwüle.

Und jedes Jahr macht sich in so manchem Menschenherz verschmitzes Erstaunen breit, dass der Frühling tatsächlich wieder kommt. Immer wieder. Und wieder. Und wieder. Wieder, immer wieder.
Immer wieder treibt die Erde Stengel und Blüten an zu wachsen. Fast hätte ich's vergessen. Fast nicht darauf vertraut, dass alles immer wieder kommt. Dass die Sonne immer wieder die Nasenspitze kitzelt und nach verschlafenen Stunden im Freien rot färbt.

Alles neu. Nicht im Mai, sondern im April.
Nicht nur die Halme wachsen. Auch die Menschen tun es. Irgendwann sind sie so groß, dass sie den Himmel besser sehen können. Und den Horizont auch. Er macht sie neugierig. Denn anders als Blumen, sofern sie nicht einer eifrigen Gärtnerschere zum Opfer fallen, bleiben Menschen nicht stets am gleichen Ort.
Menschen sind mit Füßen gemacht. Mit Füßen, die diesen Erdball abtasten. Mal vorsichtig, dann wieder ungestüm. Doch auch wenn Füße, Ungeduld und Neugier einen lange tragen, bleibt man irgendwann doch stehen. Füße werden müde und Herzen werden zahm.

Denn Herz und Füße stellen irgendwann fest: Den Horizont kann man nicht fangen, so lange man ihn auch jagen mag. Er gleitet durch die Finger, sobald man ein Stück davon zu fassen meint. Der Himmelsrand ist nicht anzufassen. Die Füße finden niemals das Ende dieser Weltenkugel. Es bleibt unantastbar, unerfassbar. So ist dieses Leben für Menschen gemacht. Für Blumen auch. Doch die wandern nicht und beschweren sich selten. Chlorophyll scheint geduldig zu machen.
Ein Herzschlag bewirkt das Gegenteil. Das pochende Blut treibt alle Menschen an zur Weltenwanderung. Doch es bleibt dabei: Der Horizont rinnt immer durch die Finger genauso wie warmer Sand. Dafür kriegen wir anderes zu fassen. Mit etwas Glück ist es weiche Haut unter der sich ein zarter Mensch verbirgt. Mit etwas Glück finden wir einen Menschen, der Träume niemals zügelt, weder eigene noch fremde, doch der Eitelkeiten zu zähmen versteht. Einen, der Einfältigkeit mit klugen Worten erschlägt wie Fliegen mit der flachen Hand. Einen der lieber flüstert als brüllt. Einen der vorsichtig ist und doch bestimmt genauso wie das Wachsen der Halme in Richtung Sonne.
Mit etwas Glück finden wir einen Menschen, der bereit ist den Weg zu teilen ohne vorzugeben ihn bereits zu kennen. Einen, der bereit ist uns auf sich zu nehmen, wenn die Füße müde sind und die Welt ihre Größe zeigt.

Der April macht also alles neu. Was lange währt, wird endlich gut. Und nicht nur die Halme flüstern Erleichterung. Erleichterung, dass sich die Winterkälte verzogen hat. Auch ich flüstere Erleichterung, dass die eigene Courage einen Sieg davon trägt. Auch ich flüstere Stolz. Zwar bin ich nicht aus sattem Grün gemacht, so wie die Frühlingsblumen, doch immerhin aus sattem Leben. Und ich flüstere Vorfreude. Vorfreude auf diese neue Welt. Denn auch ich bin aus Ungeduld gemacht. Genauso wie die Frühlingshalme.

Im Winter, der Zufall

2010-02-10T13:06:00.000-08:00

Der Winter hat Österreich im Griff. Dieser Griff ist fest, er kam unerwartet. Fast hatte sich Österreich schon umgedreht, fast dem Winter den Rücken gezeigt und die Gedanken dem Frühling zugewandt. Aber nur fast. Mit einem Auge hat Österreich noch zurück geblickt auf die stille Zeit im Jahr.
Genau in diesem Moment des Umdrehens hat zugepackt, der Winter. Das kann er gut. Der Winter ist eine Naturgewalt. Er lässt unvermutet schnell Häuser, Straßen, Autos, Bäume und Menschen unter seiner weichen Haut verschwinden. Flocke für Flocke wird alles bedeckt, behutsam und doch so unerbittlich. Genauso wie Tiere schleichen, eine Pfote vorsichtig vor die andere setzen. Und genauso wie Menschen gehen, wenn sie einen Schritt nach dem anderen tun. Doch sind sie dabei meist nicht so gegenwärtig wie ein Tier, noch so leise wie der Winter.

Wir Menschen müssen das gehen lernen. Insbesondere die Großen, die sich selbst erwachsen nennen. Die Mehrheit der Menschen bewegt sich nur. Von A nach B, zwischen zwei und drei, zwischen Hast und Schnaufen, zwischen Frühstück und Abendessen. Wir Menschen bewegen uns erfolgreich. Das beweisen täglich Stoßstangen, die sich aneinander reihen und plattgedrücke Wangen, die sich aus Platzmangel im Bus gegen die Fensterscheiben drücken. Wir bewegen uns. Wir bewegen uns fort und irgendwo kommen wir auch an. Bei A oder B, um zwei oder um drei. Auf dem Weg gibt es Hast und Keuchen. Und irgendwann auch Abendessen.

Das Gehen ist zu einer Kunst geworden, die nur noch von wenigen praktiziert wird. Von Pensionisten und Tagedieben. Von allen, die zuviel Zeit haben. Von allen, die verstanden haben, dass die Zeit nur sich selbst respektiert und nicht das Wollen eines Menschen.

Der Winter lädt zum gehen ein. Hasten und hudeln ist auf schneebedecktem Boden schwer. Und so gehe ich. Schritt für Schritt folge ich den Schneeflocken. Immer wieder taumeln neue vom Himmel. Sie fallen bedächtig, frieren manchmal fest und finden immer ihren Weg.

Ist der Weg einmal zum Ziel geworden, werden die Schritte achtsamer. Die Hast verpufft und nach Sekunden glaubt man, sie wäre gar nie da gewesen. Der Atem wird flacher und die Welt lauter. Sogar der Schnee ist laut, wenn er von Bäumen fällt und auf dem Boden aufklatscht. Patsch. Ein sattes Klatschen, dass für einen Moment die Selbstverständlichkeit der Welt bestätigt, in ihrer Logik, Banalität und Faszination.

Wer dem Winter mit leiser Sohle folgt, findet eine neue Welt. Eine, deren Stille einen fast erdrücken, aber auch zärtlich umfassen kann. Eine Welt, deren Vergänglichkeit mit dem Schmelzen jeder Schneeflocke auf heißer Haut und nassem Untergrund ständig unter Beweis gestellt wird. Eine Welt, nicht aus Ziegelstein sondern aus Flocken erbaut. Der Zufall ist hier Ingenieur. Der Zufall baut eine fragile Zauberwelt. Nur für Kinder, Tagediebe und Träumer. Für alle, die Flocken tanzen sehen und sie sich entzückt die Nase schütteln. Es ist eine Welt für alle, die wissen, dass die Zeit die ihre ist, auch wenn sie niemandes Eigentum sein kann.

Sind die Schritte langsam, hat der Kopf mehr Zeit zu rotieren. Der Blick hebt und senkt sich, bleibt immer wieder an etwas haften, genauso wie die Schneeflocken. Aus Straßenlaternen werden Skulpturen. Der Zufall ist nicht nur Ingenieur, er ist auch Künstler. Seine Arbeit ist sehr abstrakt, überaus kreativ und trotzdem unleugbar real.

Schnee scheint so still und unbewegt zu sein, doch ist er erstaunlich aggressiv. Flocke für Flocke macht er sich jedes Blatt, jeden Halm und jede Blüte Untertan. Steter Tropfen höhlt den den Stein, mühsam ernährt sich das Eichhörnchen und beständig fällt die Flocke.
So lange, bis sich der Ast bedenklich weit gen Boden neigt. Der Winter und der Schnee sind beide unerbittlich.
Unerbittlich und zugleich sehr zart. Auch wenn der Griff des Winters fest ist, sitzen die Flocken doch locker aufeinander. Ganz so als ob sie ahnten, dass sie nicht für immer hier sein werden und dass es sie so nur einige Tage, Wochen, höchstens Monate geben wird. So zusammen, so wie es dem Zufall gefällt.
Auch im Winter gibt es Menschen, die nicht anders können als zu hasten. Von A bis B und das zwischen zwei und drei. Wenn's geht sogar noch schneller. Die Füße schlittern über den Boden, die Schritte sind zu eilig für den Frost. Die Eiligen bewaffnen sich gerne mit Regenschirmen. Damit keine Flocke die Nase kitzeln kann, damit die Wimpern nicht klimpern, damit die Zunge nicht Flocken von den Lippen lecken muss. Das alles hält einen nämlich unnötig auf wenn man dabei ist sich von A nach B zu bewegen.

Der Mensch, auf dem Weg von A nach B braucht keine Parkbank, er braucht keine Enten, er braucht keinen Schnee und keinen Zufall, der Flocken aufeinander stapelt. Er braucht nur Eile, festes Schuhwerk und einen genauen Plan.
Parkbänke stehen im Verdacht Zeit zu stehlen. Unlängst wurden mehrere Holzbänke dabei beobachtet, wie sie Pensionisten stundenlang auf ihnen sitzen ließen, so lange bis die Pensionisten ganz erstaunt hochschreckten in der Erkenntnis, dass das Abendessen bereits wartet. Das Abendessenszeit kommt auch wenn man nicht auf sie gewartet hat, auch wenn man sich nicht bewusst darauf zubewegt hat.
So ist das mit der Zeit, die kommt, sie geht, sie ist einem jeden eigen und gehört doch niemandem. Demnach kann sie auch nicht gestohlen werden. Parkbänke sind somit unverdächtig. Meistens zumindest.

Im Gegensatz zu Parkbänken neigen Enten sehr wohl zum Diebstahl. Sie stehlen Brot, ganz keck. Sie sind scharf auf jede Art von Brösel. Egal ob diese gewollt oder nur durch Ungeschick zu Boden fallen. Auch wenn der Watschelgang unbeholfen aussieht, kann eine Ente von Gier geleitet, ungeahnte Geschwindigkeiten bei der Nahrungsakquise erreichen.
Fällt ein Brösel zu Boden, werden Schnäbel schon in einigen Metern Entfernung aufgerissen, Flügel zucken nervös und die Gier eilt den Watschelfüßen voraus. Allzu schnell könnte der Schnee den Brösel vor der Ente verschlingen.

In den Schnee, den der Zufall angeordnet hat, schreibt die Phantasie Geschichten. Geschichten von verdächtigen Holzbänken und gierigen Entenschnäbeln.
Dazu plätschert Wasser über das Eis, schmatzen die Schuhe bei jedem Schritt, raschelt der Schnee, wenn der Wind ihn zu Boden fallen lässt.
Wer durch den Schnee geht, dessen Füße werden mitunter kalt und klamm. So gut das Schuhwerk auch sein mag, ist die Zeit einmal vergessen und verronnen, dringt die Nässe durch die Sohle bis zu den Socken vor. Dann beginnt der Winterzauber ein Graus zu werden und man sehnt sich danach sich schleunigst zu bewegen. Nicht unbedingt nach A oder nach B aber zumindest weg vom vielen Schnee.

Werden die Schritte, mit feuchten Socken und bibberndem Körpfer schneller getan, kommt die Hast zurück. Der Atem wird lauter. Jeder Schritt ein Meter. Nicht mehr tasten und staunen, sondern hudeln und streben.
Wenige Straßen weiter ist das Winter urban. Grelle Farben kämpfen mit dem Schneeweiß um die Aufmerksamkeit. Die Stadt setzt dem Winter zu. Weiße Flocken sind hier nur brauener Gatsch. Eiskristalle haben auf dem von Abgasen erwärmten Beton nur eine kurze Halbwertszeit.

Die Wärme steigt vom Asphalt auf, bringt jede Flocke zum Schmelzen. Gnadenlos und ohne Ausnahme. Hier hat der Zufall nur wenig zu sagen. Die Straße ist vom Menschen gemacht und Menschen mögen den Zufall in der Regel nicht.
Der Zufall ist unerwartet und sonderbar. Er ist nicht planbar und er gibt niemals eine Antwort auf ein "Warum?". Der Zufall ist ein schweigsamer Genosse, der kommt und geht wie es ihm gerade passt. Gerade darum sind Kinder, Tagediebe und Träumer umso entzückter wenn sie den Zufall beim Errichten von Schneeskulpturen erblicken.

Die Mehrheit der Menschen liebt die Regelmäßigkeit. Die Mehrheit bewegt sich gerne regelmäßig von A nach B. Und von B wieder nach A. Und dann wieder von A nach B. Genauso wie die Sonne jeden Morgen zum Frühstück aufgeht und zum Abendessen wieder untergeht. Tag für Tag. Da gibt es keinen Zufall, sondern nur die Regel. Mit Ausnahmen. Doch eine Sonnenfinsternis ist selten.
Dennoch vergisst die Merhheit der Menschen, dass die Sonnenaufgänge, Sonnenuntergänge, dass A und auch B aus Zufällen entstanden sind. Irgendwann ist diese ganze Welt, die ganze Menschenmehrheit und auch ihre Minderheit aus purem Zufall enstanden. Weil ein Stern gestorben ist und ein anderer geboren wurde, mit großem Knall. Sogar hinter der Regelmäßigkeit steckt irgendwie der Zufall, unerwartet und sonderbar.

Unerwartet und sonderbar ist auch der Winter. Er hat Österreich nun fest im Griff. Und was nicht schon liegt, das bleibt nun langsam stehen.

Weltfrieden mit Kuchen

2010-01-08T10:33:00.000-08:00

2010 ist noch heiß und fettig. Alle wollen ein großes Stück vom kleinen Kuchen. Es glitzert und glänzt die Glasur, es kracht und blitzt der Himmel.
Die mageren Jahre sind vorbei, jetzt kommen die fetten. Jetzt kommt der Aufschwung, sagt die Wirtschaft. Jetzt wird es warm, sagt das Klima. Jetzt kommt die Gier, sagt der Konsum. Jetzt kommt der Weltfrieden, sagt die Politik.
Vorher muss es aber noch einmal richtig bergab gehen, nur dann geht es auch wieder nach oben. Das heißt Konjunktur. Deswegen müssen Arbeitsplätze weg bevor sie am anderen Ende der Welt wieder her können. Deswegen hört die junge Generation auf den Zweitnamen Praktikum.
Bevor das große Fressen kommt, müssen wir noch einmal Diät halten. Und bevor der Weltfrieden kommt gibt es noch ein bisschen Kollateralschaden. Das gehört dazu. Schon der neue Friedensnobelpreisträger hat es uns gesagt: Manchmal braucht der Friede eben Krieg. Ghandi ist nicht mehr modern und der Obama ist ohnehin viel fescher. Das sind große Männer meistens. Der Jubel ist zu laut, das Klatschen zu eifrig als dass man hörte was der Mann der Macht da eigentlich für Dinge sagt. Dass mehr Menschen in den Krieg müssen. Und dass mehr Überwachung her muss. Friede muss gemacht werden. Zur Not mit Gewalt.

Das Jahr ist noch jung, die Qualen der Welt schon alt. Dennoch glaubt die Generation Praktikum an die Zukunft und feiert im Jetzt. Wir zelebrieren Sorglosigkeit und den Beginn eines neuen Jahrzehnts. Die Nullerjahre sind Vergangenheit. Alles bleibt besser. Über unsere Sorgen reden wir am liebsten morgen. Denn da sind sie vielleicht schon gar nicht mehr aktuell. Wenn es in Tokio schon fünf Uhr morgens ist, dann ist in Kopenhagen noch gestern. Alles scheint dieser Tage vernetzt zu sein, die Menschen, das Geld und die Macht. Doch manche Dinge weigern sich beharrlich global zu werden, die Zeit, der Reichtum und der Frieden. Die Welt ist kein Dorf sondern eine Monarchie und wenn es kein Brot gibt, dann muss weiterhin Kuchen gegessen werden. Am besten heiß und fettig.

Manchmal sehen die Dinge anders aus als sie stehen. Ein Perspektivenwechsel bringt unerwartetes zu Tage. Ein Krautkopf als Regenschirm für ein paar Quadratzentimeter Kopfhaut. Glück ist ein Mosaik aus vielen bunten Steinchen. Auf den ersten Blick passen sie nicht so recht aneinander, bei Ungeschick gibt es Schnittwunden. Doch mit etwas Abstand, von weiter weg betrachtet, kann ein zartes Staunen über die Rückenhaut kriechen. Die großen Probleme dieser Welt sind dem Krautschädl unbekannt. Es gäbe also Gründe sich zu wünschen man wäre nur ein violett-weißes Gewächs. Doch wer will schon als Fleckerlspeise enden.

Im letzten Jahr wurden kleinere Brötchen gebacken. Der Finanzmärkte waren global erschöpft, lokal war der Kühlschrank leer. Doch wir Grazer können von den Kärntnern lernen: Auch aus weniger als nichts lässt sich sehr viel machen. Yachten beispielsweise. Oder Kekse. Letztere schmecken bei Minusgraden ganz vorzüglich. Darum haben wir auch viele gemacht und sind unserer Zeit gerecht geworden.

Nicht alles was gut ausschaut ist es auch. Isolationsmaterial an Männerbrust täuscht nur das Auge, nicht jedoch das Händchen. Fetter Zuckerguss spiegelt sich euphorisierend auf der Netzhaut wieder, sitzt dann jedoch unglücklich an der Hüfte. Und Kuchen statt Brot macht auch nicht satt wenn das Mehl zum Backen fehlt.

Manchmal muss dem Lauf der Welt Einhalt geboten werden. Zur Not mit einem Keksausstecher. Die Generation Praktikum hat sich kürzlich zum Audimaxismus bekannt, zu großen Teilen. Im Hörsaal gab es keine Keksausstecher. Dafür eilig geschmierte Plakate und dick gekochte Krautsuppe. Am ersten Tag waren viele sehr laut und am letzten waren wenige sehr leise. Anfangs war das Bildungssystem am Ende und zum Schluss war die Revolution vorbei. Die Generation Facebook hat nur wenig Atem. Wer seinen Status stündlich aktualisiert hat keine Zeit lange zu protestieren. Und das mit der Politik das war dann doch komplizierter als vermutet. Die Bildungsdebatte ist mitten im Weihnachtsgeschäft verloren gegangen. Keiner hat nach ihr gesucht. Vermutlich liegt sie irgendwo in einem Fundbüro und wartet darauf, dass eine Revolution kommt und sie abholt.

Die bunten Vögel sind eine vom Aussterben bedrohte Spezies. Der einst so weit verbreitete konsumverneinende Punk hat jetzt ein I-Phone. Palästinensertücherl sind beim H&M erhältlich. Sein erstes Pircing bekommt man durchschnittlich mit zwölf und Yoga ist Volkssport. Individualität ist das Credo dieser Zeit und wird massenhaft zur Schau getragen. Ichfindung, Ichwerdung und Ichsein gibt es morgen in der neuen Brigitte nachzulesen. Eine Anleitung auf zwölf Seiten für Jederfrau, Jedermann und Jedermensch.

Im letzten Jahrhundert sah sich Harry Haller einem Schild gegenüber mit der Aufschrift "Eintritt nicht für Jedermann." Diese Welt ist vorüber gehend geschlossen, wird vermutich abgerissen. Der Jedermann ist sozusagen das It-girl des 21. Jahrhunderts. Jedermann will ganz Ich sein.

Bedeutend leichter hat es da das Katzentier. Es muss nicht ich werden, es darf es bleiben, dabei die Pfoten schläfrig von sich strecken und sich über den Weltengang und die Menschenschritte wundern. Der Friede eines Haustigers besteht aus einem vollen Fressnapf und liebevoller Zuwendung. Für andere Säugetiere dürfte ähnliches gelten. Nur der Mensch hat dies noch nicht verstanden und so meinen manche voller Selbstvertrauen der Friede brauche Krieg. Ein Gedanke welcher einer Katze nicht in den Kopf passen will. Dazu ist der Katzenschädel zu klein und die Menschenidee zu obskur.

Die mageren Jahre sind vorbei, jetzt kommen die fetten. Jetzt kommt der Aufschwung, sagt die Wirtschaft. Jetzt wird es warm, sagt das Klima. Jetzt kommt die Gier, sagt der Konsum. Jetzt kommt der Weltfrieden, sagt die Politik. Es muss jetzt aufwärts gehen. Das sagen die Diagramme in den Büchern. Erst wer unten war kann wissen wo oben ist. Und erst wer ganz oben ist kann zu denen unten sprechen. Von oben gibt es mehr zu sehen. Der Blick ist umfassender, der Horizont weiter weg. Doch manchmal lohnt es sich nach unten zu blicken. Es kann sich lohnen einem Krautschädl nahe zu sein.

Jetzt kommen die fetten Jahre nach den mageren. Und nach dem Krieg kommt dann der Frieden.

Mancherorts ist er schon da.

Besetzt. Krautsuppe inklusive.

2009-11-12T04:31:00.001-08:00

Die Herbstsonne scheint prall vom Himmel. Jacken werden geöffnet, Hauben vom Kopf genommen, Schals in Taschen gestopft. Das Licht ist so grell, dass man blinzeln muss. Auf Parkbänken lässt es sich an Tagen wie diesen wunderbar dösen, Zeitausgleich vom Alltag. Zumindest für eine halbe Stunde.
Graz ist mancherorts Idylle. Im Stadtpark spielen Kinder, baden munter in einem Meer aus bunten Blättern. Die Mütter kommen kaum hinterher, werden atemlos im Versuch ihre Sprösslinge vor Stolpersteinen und Hundekot zu schützen. Pensionisten sitzen auf den Parkbänken, stützen die Hände auf den Stock und lassen den Blick schweifen. Bis auf das Rascheln von Eichhörnchen, die noch schnell den Nussvorrat vor dem Winter aufstocken wollen und eifrig im Laub wühlen, ist es still.
Ruhig. Beschaulich. Alltäglich. Gemächlich. Unspektakulär idyllisch. So wie Österreich normalerweise eben ist.

Nur zwei Straßen entfernt liegt eine andere Welt, die weder Idylle kennt, noch Alltag. Zwei Straßen weiter wird der Aufstand geprobt und zwischendurch auch tatsächlich gelebt. Die Grazer Vorklinik ist besetzt. Und das seit mehr als zwei Wochen.
Das Transparent vor dem Gebäude ist mittlerweile zerknittert. Ein Stück Stoff wurde übergeschlagen um die Eingangstür öffnen zu können. Protest ist eben nicht immer praktisch. "Besetzt" steht in dicken Lettern auf dem Stoff. Und das ist gut so. Denn wäre dem nicht so, dann wüsste wohl kaum einer was in den Hörsälen der Vorklinik vor sich gehen würde. Denn die Zahl der Dauerbesetzer lässt sich (je nach Uhrzeit) in der Regel an einer oder an zwei Händen abzählen. Nur zu speziellen Anlässen, wie Diskussionen und Abendveranstaltungen, füllen sich die Räume hin und wieder. Und auch da liegt es wohl oft am Bier.
Ein Odeur von abgestandendem Weizensaft und Zigarettenrauch liegt in der Luft. Es riecht so, wie es vermutlich in Nachtlokalen untertags riecht, dann wenn niemand mehr da ist. Am Boden liegen zerrissene Plakate. Parolen, die freie Bildung und Geld fodern. Von beidem darf's gern ein bissl mehr sein. Wie bei der Wurscht.
Will man sich abends als nicht Protestierender sondern regulär Studierenderder den Weg zu einem Kopiergerät bahnen, muss man über politische Ideologien, die mit Filzschreiber auf Flipchartpapiert gedrückt wurden, hinwegsteigen. Ein Geschicklichkeitsparcours über Rechtschreibfehler und Idealismus. Danach gilt es den Bauch so weit wie möglich einzuziehen. Ein eilig aufgestelltes DJ-Pult versperrt den Weg. Aus den Boxen klingt Loungemusik. Der DJ hat Mühe die Kopfhörer über seine Dreads bis an die Ohren zu bringen. Er schunkelt leise im Takt. Das Licht ist rot. Tanzen will jedoch niemand. Party sieht anders aus. Ein Stück von Ernsthaftigkeit bleibt trotz Bier und Tschik. Vielleicht liegt es an der Verpflegung. Bei Krautsuppe und Kartoffelsalat vergeht einem die Lust auf Unbeschwertheit. Zumindest nach zwei Wochen. Hat man das Kopiergerät schließlich erreicht, erinnert nur noch wenig an Protest. Die Vervielfältigungsapparate stehen in einer separaten Halle. Hier regiert der Anstand. Sogar der Boden ist gewischt und Zigaretten werden hier auch nicht geraucht. Fast ein Paralleluniversum. Willkommen in der Galaxie Biedermann.
Da die Anzahl der zu duplizierenden Seiten überschaubar ist, geht es bald zurück ins schummrige Licht. Zurück zu Biergodeur und Zigarettendunst.
Vor dem Gebäude wurde in der Zwischenzeit ein kleines Feuer entzunden. Automobil wurde keines in Brand gesteckt, auch die Imbisshütte ist noch intakt. Ordnungsbewusst wurde eine Feuertonne angeschleppt. Ein junger Mann spielt in sich gekehrt auf der Geige, ein anderer zupft auf der Gitarre leise Akkorde. Der Geiger hat einen langen Bart und eine Brille mit kreisrunden Gläsern. Das Haar trägt er kurz geschoren. Der andere hat lange Zotteln, mit einem Gummiband im Zaum gehalten. Seine Beine werden von einer löchrigen Hose bedeckt. 1968 scheint zum Greifen nah zu sein. Der mit der Gitarre beginnt zu summen. Unidentifizierbare Geräuschteppiche. Dass seine Lautmalerei unerkannt bleibt, liegt entweder an meinem schlecht gebildeten musikalischen Gehör oder an der Anzahl seiner Promille. Sein wankender Schritt lässt letzteres vermuten. Hippietum scheint wieder modern zu sein. Ein bisschen Zwentendorf für alle.
Ein wesentlicher Unterschied zum damaligen AKW-Protest besteht jedoch in der Tatsache, dass in Zwentendorf Einigkeit über das Ziel bestand. Auch die Forderungen konnten klar und allgemein verständlich formuliert werden.
Dieser Tage scheint das nicht so leicht zu sein. Ob es an mangelder sprachlicher Ausdrucksfähigkeit liegt, am fehlden Sinn für Logik? Eloquente Formulierungen wie "Hey Hahn, komm' her ins Audimax." seitens der ÖH-Vertreter Maurer lassen es vermuten. Das ist die hohe Kunst der Retorik in unserer Generation. Das "Hey Hahn" erinnert stark an ein "Hey, Oida", das so mancher Kracher in der Öffentlichkeit gern von sich gibt. Leerphrasen und Machtdemonstration. Populismus geht vor Korrektheit. Da traut sich eine was. Da hat eien keinen Respekt vor der Obrigkeit. Der Mund wird weit aufgerissen, der Müll im Audimax aber trotzdem ordentlich eingeklaubt. Nur weil man frech ist, muss man ja nicht dreckig sein. In Zeiten von Cif, Cilit Bang und Meister Proper wäre das ja auch zu frivol. Auch Autos anzünden, wie bei den Franzosen, das kommt nicht in Frage, denn wir sind ja keine Crétins. Wir haben Bildung und wir wollen mehr davon. Nur wenn's ums reden geht, dann eigenen wir uns den Unterschichtenhabitus gerne an. Aus marketingtechnischen Gründen. Denn Maurers Satz druckt jede Tageszeitung gerne.
Die Autos brennen also noch nicht. Auch das Bildungsministerium ist nicht besetzt.
Da sitzen sie jetzt also in ihren Hörsälen, schlürfen Krautsuppe und mampfen Kartoffelsalat. Und warten. Nicht auf Godot. Sondern auf bessere Zeiten. Auf mehr Geld. Und auf den Hahn. Der ist aber mittlerweile in Brüssel. Dort könne er, so eine eifrige Protestlerin im TV (eigenen Angaben nach Politikwissenschaften studierend) ja gleich der EU sagen, dass die was tun müsse. Weil wegen der Bildung, da schaue es ja überall in Europa arg aus. Der Hahn beginnt zu grinsen. Breit und fett. Denn die Bildung, das ist eine Nationalkompetenz muss er ihr erklären. Die Besetzerin errötet nicht einmal, scheint nicht verstanden zu haben, dass das jetzt blamabel war. Hintergrundberichte passen eben nicht in das Format Twitter. Da ist nur Platz für ein paar Zeilen. Für derbe Sprüche. Für ein "Hey, komm' her!" eben.
Medien überschlagen sich angesichts der Tatsache wie sich die Jungen organisieren. Facebook, Twitter, StudiVZ und SMS. Die Generation Flashmob ist gut vernetzt, zumindest virtuell. Auf neurologischer Ebene wohl nicht immer. An der Logik fehlt es allzu oft. Die Zustände sind schlimm, ganz ohne Zweifel. Lehrveranstaltungen mit hunderten Kollegen sind kein Spaß und auch für Lehrende ist das lehren nur noch selten lustig. Protest ist gerechtfertigt, Intervention notwendig.
Doch hat die Generation Twitter ein sehr widersprüchliches Verhältnis zu Politik und Demokratie. Wird im Plenum im Audimax alles rein basisdemokratisch entschieden, scheinen ÖH-Wahlen für die Mehrheit der Studentenschaft vollkommen uninteressant zu sein. Ein Kreuz am Wahlzettel zu machen ist nicht sexy. Im Hörsaal schlafen und Krautsuppe löffeln schon mehr. Und auf einem Transparent fett "Mehr Dickmilch für alle" zu fordern, dass ist dann wirklich Party. Zur letzten ÖH-Wahl gingen schlappe 25% Prozent. Dort durfte man in die müden Gesichter der WahlhelferInnen blicken. Wählen, das interessiert wirklich keine Sau. Was soll das denn bringen? Eine Stimme mehr oder weniger, darauf kommt's doch nicht an. Wir können doch eh nichts ändern, so lautete der Tenor. Stell' dir vor, es gibt die Chance demokratisch Unipolitik zu machen, und keiner geht hin. Stimmabgabe ist sowas von gestern. Protest hingegen, das ist 2009. Das ist Event und Happening. Be part of it. Auch wenn keiner so genau weiß was es eigentlich ist und was es will. Willkommen im Universum der Generation Widerspruch. Und in den unendlichen Weiten dort draußen, da gibt es vielleicht wirklich mehr Geld für die Universitäten und einen Jedi, einen guten Samariter, einen Robin Hood, der es uns bringt. Für manche hat er die Gestalt eines Grünpolitikers mit grauem Haar. Eilig haben die Grünen im Nationalrat eine Sondersitzung anberaumt. "Bildungs- und Uni-Desaster". Ja, in der Tat. Und das nicht erst seit gestern. Doch nun brennen zwar noch nicht die Autos, dafür die Gemüter umso heftiger. Ein guter Anlass zur Debatte und zur Profilierung. Genug Wählerstimmen hat man eben nie. Die Unis sind seit Jahren marode, der Notstand ist Alltäglichkeit. Die Debatte kommt spät. Und das alles, weil sich einige entschlossen haben zwischen Klappsitzen und Rednerpult zu campieren. Krautsuppe inklusive.

Gleich ums Eck

2009-10-22T08:11:00.000-07:00

Der Herbst schwebt über der Stadt wie der Nebel über den Niederungen. Die Fingerspitzen sind klamm, der Schal kratz am Hals. Die Schritte sind eilig, die robuste Sohle kratzt über den Asphalt. Die Augen sind nur einen Spalt breit geöffnet, die Wimpern vertreiben Dunst und Staub.
Der Mund stößt unablässig kleine Atemwölkchen aus, die Lippen reißen in der rauen Luft.
Die Haare sind bedeckt, der Rumpf fest verpackt in Goretex. Die Blätter segeln, der Wind hält Kurs.
Alleinzusein wird bitter.
Der Winter lauert ums Eck. Ein Krimineller mit kühlem Kopf, mit eisigem Blick und Schnee im Gepäck. Er wartet darauf uns zu entführen, in ein Land an dem die Blumen nur auf Fensterscheiben wachsen. Noch dürfen wir durch Parkanlagen und Alleen laufen ohne Angst er würde uns plötzlich von hinten packen. Und doch ahnen wir, dass die Sonnentage selten werden. So beeilen wir uns heim zu kommen. Mütter stricken Socken gegen Frostbeulen. Väter ziehen die Winterreifen auf. Mitbewohner kochen Suppe. Dick und mit Kartoffeln. Die Bettdecke wird doppelt genommen. Die Pyjamahose wächst über die Knie. Der Katzen Fell wird dichter. Die Schränke werden gefüllt. Mit Marmelade und Kompott. Der Sommer blickt nur noch eingelegt durchs Glas. Die Vögel ziehen in den Süden. Ihren Gesang klemmen sie unter die Flügel und nehmen in mit. In der Luft liegt nun kein Zirpen mehr sondern Maroniduft.
Die Zeit wird zäher genauso wie das Aufstehen am Morgen. Die Stunden kleben wie kondensierter Dunst am Fenster. Vom Bett aus in die Welt blicken und sie beim Anblick gleich zu verneinen. Die Füße an den Körper ziehen, den Kopf gegen den Polster reiben. Die Haare elektrisieren, die Träume reiten dem Verstand voraus. Das dunkle Tier in uns streicheln, das wir Faulheit oder auch Wollust nennen. Mit ihm einen Dialog führen noch vor dem Frühstück. Vitamintabletten hinunter würgen und statt Zahnpasta Kaffee benutzen. Der Herbst ist nur ein Handlanger. Doch fällt es schwer zu glauben, er hätte von nichts gewusst. Nicht von dem Mann ums Eck und dem Schnee in den Taschen.
Die Morgen sind jetzt klein und werden kleiner. Genauso wie der Kerzendocht,der im Brennen den frühen Abend hell macht. Beim Hofer gibt es Nikoläuse. Ihre Münder sind lächelnde Fratzen, doch die Augen sind starr. Sie stehen da. Reih' in Reih. Sie weichen keinen Zentimeter. Auch Mandarinen wurden schon gesehen. Zusammen mit Erdnüssen und Spekulatius bilden sie eine Armee. Sie marschieren ein, in Küchen und Mägen. Dabei stoßen sie nur auf wenig Widerstand. Und auch wir können sagen, wir hätten von nichts gewusst. Irgendwann verraten uns aber doch die Schokoschlieren rund ums Maul.

September und ein bisschen Herbst

2009-09-17T09:51:00.000-07:00

Der Sommer ist vorüber. Wer jetzt einsam ist, der bleibt's wohl einen Winter lang.
Die Sonne schaut nur noch selten durch die Wolken. Dafür macht der Nebel es sich zwischen Bäumen und Gassen bequem. Die Kastanien liegen schon am Boden. Tee wird jetzt in Kannen gemessen und nicht mehr in Tassen. Die Apothekerin wird nach Hustensaft gefragt. Statt Limonade gibt es Aspirin.
Die kurzen Röcke weichen warmen Hosen. Die Flipflops halten Winterschlaf im Schuhregal. Dafür marschieren Stiefel auf, an jugen Waden und an altem Bein.

Die Erinnerungen an den Sommer sind jetzt sepia. Der Bikini nur noch eine ferne Phantasie. Das Eis muss sich dem Kompott geschlagen geben. Und die Melone räumt das Feld für Birnen und Äpfel. Statt lauer Luft gibt's nur noch Böen. Im Geschäft gibts Nikoläuse und Lebkuchen zu kaufen. In den Bussen Schüler und Studenten. Und all das in rauen Mengen.
Doch noch ist es noch nicht ganz vorbei. Noch darf das T-Shirt an warmen Nachmittagen in der Sonne liegen, samt demjenigen der es am Leibe hat. Noch wird das Jäckchen bei zwanzig Grad um die Hüften gebunden oder in chicker Manier locker um die Schultern getragen. Doch werden diese Tage selten und weichen den kühlen Nächten nach und nach. Der Winter wird kommen, er schleicht daher auf leisen Pfoten. Als wäre er ein Raubtier, dass auf den idealen Punkt zum Angriff lauert. Noch hält er sich versteckt. In den Bergen und im Norden. Und doch riecht die Nase immer öfter Regenfäden. Und wohl bald auch Schnee.

Vorbei sind die Tage, die ganz leicht waren. Ohne Boden unter den Füßen und mit dem Horizont im Rücken. So lebt es sich leicht, sieben Tage in der Gesellschaft von sieben Frauen. Die Shots werden gekippt, die Oberteile gelockert und das Steak gebuttert. Es wird nicht geschnarcht und nicht gemotzt. Dafür wird gekudert und geträumt. Bücherseiten flattern im Wind, Münder kleben an Schnorchelteilen. Muscheln verlassen den Grund, Eistüten krachen zwischen den Zähnen. Sand juckt auf dem Hintern und Sonnencreme brutzelt auf der Haut. Dieser Tage ist uns das sein nicht unerträglich sondern einfach nur ganz leicht.

Die Haut ist blank, die Haare kraus. Wind und Wellen leisten ganze Arbeit bei dem Versuch uns zu schleifen. Auf das wir glänzen und glitzern. Unter den Füßen reiben Kieselsteine, sonnengeschwängerte Felsen brennen heiß auf den Fingerspitzen. Des Lebens pralle Lust ist destillierbar aus Strand und Meer. Ein Tag ist jedoch nicht genug. Wir wollen mehr und kriegen es. In Form von Sonnenstunden m Gesicht und Wassertropfen auf der nackten Haut.

Übermut ist unser treuester Begleiter in der Sonne. Unsichtbar legt er seine Arm um uns und schüttelt uns in einer Tour. Deswegen müssen wir grinsen, kichern und glucksen. Deswegen müssen wir schreien und singen. Deswegen reiten wir auf den Wellen ohne Angst ins Wasser zu fallen. Deswegen wollen wir schnell sein und bleiben, denn Adrenalin ist der beste Gefährte des Genossen Übermut.

Allem Alltag und aller Gleichgültigkeit haben wir den Rücken zugewandt. Mit Entschluss und ohne Zögern. Kleine Hände kleben ineinander, kleine Münder lachen groß. Wie herrlich kann es sein, acht Frauen unter sich. Zwar sind die Gespräche meistens leicht, abgrestimmt auf Sonnenstand und Wellenrauschen, doch zart nähert es sich leichter an. So lernen wir uns kennen. Und ein bisschen Freundschaft bleibt. Auch für die Tage an denen sich Genosse Übermut längst verabschiedet hat, über alle Berge.

Über die Berge fahren auch die acht Frauen wieder. Zurück zu Semmeln, Alpenland und Kaiserschmarren. Die Sonne bleibt im Herz.

Das Herz bleibt zentral. Neben Karten, Gutscheinen und Blumen wird es ausgepackt. Mal vorsichtig, dann ganz gestüm. Meine Liebe sitzt neben mir am Tisch und strahlt, wie ein Mensch nur kann. Die langen Wimpern schlagen schnell und irgendwo wird eine Träne versteckt. Ich suche nicht danach sondern lächle leise. Manchmal ist es ganz einfach glücklich zu sein. Was dein Glück ist, soll auch meines sein. Wir teilen Kuchenstücke und Küsse. Wir teilen lange Blicke und eine Flasche Bier. Wir teilen langes Schweigen und breites Lachen.

Markus teilt seine Rechte mit der Grillzange. Im Dunste von Bauchfleisch und Steaks dreht er routiert die Stücke. Bald ist alles durch und gar. Aufgegessen in unglaublichem Tempo. Menschen können Unmengen vertilgen. Und Männer erst recht.

Wir feiern lange und ausgelassen. Bis der Abend müde wird und wir auch. Der Morgen kriecht schon ums Häusereck. Der ganze Körper klebt. Wir sind mariniert. Mit Bier und Schweiß. Mit Wodka und Adrenalin. Zwischen den Fingernägeln kleben Zitronenstücke und Asche hat sich in das Haar gemengt. Die Nacht geht, der Morgen danach blendet die trüben Augen. Was wir getan haben fragen wir uns nicht. Denn wir wissen, diese Nacht haben wir gelebt.

Auf dem Kalender kriechen die Wochen dahin. Fallen vom Blätterrand einfach hinunter. Plötzlich ist es September. Ich hülle mich in grelles Orange, alljährlich zur Ars Electronica. Sechs Tage lange bringe ich mich der Kunst näher. Zuweilen kommt sie mir sogar in Form von defekten Artefakten entgegegen. Wir treffen uns also auf halbem Wege. Große Bildschirme, magnetische Leiterplatten. Singende Pinsel, Teddybären mit robotischen Innereien. Elektrisierende Kleidung und Touchscreens satt. Die Faszination ist groß. Die Gäste sind von weit her. Asien, Amerika. Und die Österreicher fragen bloß: "Zu was is des guat?", "Is des Kunst?". Auf mein Nicken mit dem Kopf folgt in der Regel ein "Aha." Allzu weit ist der Horizont noch nicht gedehnt, den der Durchschnittsösterreicher mit sich herum trägt. Manch einer scheint seinen Intellekt in der Form eines Hundes auch hinterherzuschleifen an der Leine. Denn manchmal geben die Vierbeiner mehr Inhalt kund als ihre Halter.

Jedes Fest findet sein Ende. Die Durchschnittsösterreicher sind heimgekehrt. Genauso wie die Asiaten und Amerikaner. Alle samt ihren Hunden. Und mit ein paar geklauten Leiterplatten. Denn am Ende stellten wir fest, dass Schönheit nicht nur im Auge des Betrachters liegt sondern auch in der verdeckten Hand. Für den Eigengebrauch wird so manches Stück zweckentfremdet. Zum Glück nur bruchstückhaft.

Linz ist wieder ganz Dorf. Und das wird es bleiben, wieder für ein Jahr.

Auch das Gelbe Haus, ein Stück Kunst auf Rasengrund muss der Septemberkälte und der Bürokratie letztendlich doch weichen.

So unwirklich schmiegt sich die Silhouette an den hellblauen Herbsthimmel. Die Stufen knarzen und das Holz wirkt filigran. Trotzdem toben Kinder über die Böden und ich muss mich halten um nicht mitzulaufen. Denn hier steht eine Kinderwelt, die auch Erwachsenen Zutritt gewährt. Wie wunderschön beurlaubt zu sein für ein paar Stunden. Vom Erwachsensein und von allem Ernst.

Der Sommer ist vorüber. Die Zelte werden abgebaut und alle flüchten hinter dicke Mauern. Dort wird dann enger zusammen gerückt. Denn auch der Herbst hat schöne Seiten. Eine davon ist der Most. Trübgelb füllt er Glas und Mägen. Vertreibt allen Wehmut nach Sommer, Sonne und Schein.

Manches muss Kindern erklärt werden. Dass der Sommer vorüber geht, dass der Herbst kommt. Dass man nicht alle Kastanien ist. Dass man Sand nicht isst und dass Haare von Zeit zu Zeit geschnitten werden. Meistens jedenfalls. Es muss erklärt werden, dass drei Stück Kuchen genug sind und ein Sandkastentunnel dem Gewicht eines Dreijährigen nicht standhält. Vieles gilt es zu erklären. Die Welt ist schließlich groß und dicht bepackt mit allerlei was dem Kinderauge rätselhaft erscheint.

Noch viel öfter kommt es hingegen vor, dass Kinder den Erwachsenen die Welt erklären müssen. So als wären die Großen manchmal zu dumm um zu sehen, dass der Rasen nur das ist um darüber zu laufen. Oder dass klares Wasser aus dem Bach nur den Zweck hat mit den Händen darin zu platschen. Uns Erwachsenen muss erklärt werden, dass wir uns den Mund mit Schokolade verschmieren und die Hände im Sand vergraben müssen um glücklich zu sein. Von Zeit zu Zeit zumindest. Da ist es notwendig ganz im Jetzt zu sein. Da ist es notwendig nicht an die Pensionsversicherung und an Fleckenpulver zu denken. Kalorien aus dem Vokabular zu verbannen und das Geschenkspapier einfach runter zu reißen. Mit einem Ruck und ohne Zögern. Manchmal ist es notwendig, dass wir uns belehren lassen, von denen die uns nur bis an die Knie reichen. Denn von dort unten sieht die Welt ganz anders aus. Alles ist größer aus kleiner Perspektive. Alles. Auch die Wunder.

Der Sommer ist vorüber. Wer jetzt einsam ist, der bleibt's wohl einen Winter lang. Dagegen bleibt nicht viel zu tun. Außer uns an Handgelenk oder Pfote zu fassen und uns näher zu kommen als wir es sonst so sind.

Nachteinfall

2009-08-23T11:50:00.001-07:00

Die Nacht kommt über die Stadt. Die Lichter gehen an. Eines nach dem anderen. Der Lärm der Straße hämmert gedämpft durch die Scheiben. Es ist noch Sommer, die Luft ist mild. Doch der Herbst lauert schon hinter dem Horizont. Es sind die letzten Tage an denen es sich mit offenem Fenster schlafen lässt. Der Gehsteig glänzt vom Regen. Die Tropfen hab ich nicht gesehen. Nur der sanfte Glanz ist Zeuge eines Wolkenbruchs. Der Fluss ist braun, nimmt alles Wasser auf das von oben fällt. Ganz schön viel. Österreich liebt Regen im August. So bleiben die Hügel grün und die Petunien am Balkon wachsen eifrig. Es ist feucht auf den Straßen und auf meiner Stirn. Ein Schweißfilm, schnell weg gewischt mit einer einzigen Bewegung. Meine Augen sind träge, passen sich der Stunde an. Graz, geliebt im Abendlicht.
Am Schloßberg blitzen Lichter auf. Die Touristen können es nicht lassen ihre Erinnerungen abzulichten, Augenblicke zu stehlen und sie ins Fotoalbum zu kleben. Unter meinem träumerischen Blick rollen Autos in die Kreuzung, unterwegs nachhause, unterwegs in die Wärme. Oder unterwegs in die Ferne, in die Aufregung. Schließlich ist der Abend noch jung und wartet darauf gemacht zu werden.

Sommer, sattgrün

2009-08-02T11:59:00.000-07:00

Sommer in Österreich.
Das Gras ist grün, dem Regen sei dank. Die Luft ist stickig, der Hitze wegen.
Schöne Flecken gibt's. Nicht nur von Kirschen, die statt im Mund auf dem Leiberl landen, sondern Plätze zum Urlaub machen. Urlaub vor der Haustür. Urlaub daheim. Bei den Eltern und den Verwandten. Urlaub im Alpenland. Zur Abwechslung tut die zur Langweile tendierende Gemütlichkeit der Heimat gut.
Im Liegestuhl. Die Augen gleiten über die Berglandschaft. Der Traunsee ist ganz still genauso wie der Berg dahinter. Schafe blöken und Bienen summen. Die Idylle ist bei meiner Tante zuhause. Von einer Tasse Tee steigt Dampf auf und verliert sich im makellosen Blau des Himmels. In meinen Händen hat es sich Daniel Kehlmann bequem gemacht. Schön geformte Sätze, die ihrer Schlichtheit wegen glänzen wie nasser Beton, gleiten genüsslich durch meine Nervenbahnen. Behutsam. Denn die Sprache ist zart und doch robust so dass die Geschichte nicht an ihren Sätzen zerbricht. Zusammen mit Humboldt mach' ich mich auf zum Orinoko. Doch nicht für länger als für eine halbe Stunde. Eigentlich sagt mir der Sommergarten meiner Tante mehr zu als das exotische Gewässer. Zuviele Stechmücken. Bienen und Schafe sind mir da doch lieber.

Tage bevor ich mich mit Bergen umgebe, sitze ich noch in Linz. Die Eltern freuen sich über Besuch. Seit der Studienzeit sieht man mich ja nicht mehr so oft.

Und auch alte Freunde warten oberhalb der Alpen. Freunde, die lange vermisst werden mussten, wegen verschiedener Auslandsaufenthalte. Bei Erdbeerbowle, die wochenlang in Gläsern gären durfte, machen sich Geschichten breit. Aus Brest und aus Conway. Manchmal ist die Welt sogar dieser Tage noch groß. Aber nur für Minuten, denn nun sind wir gemeinsam wieder im Jetzt. Das Reden fällt nicht schwer, denn Sehnsucht geht uns beiden durch den Kopf. Die Sehnsucht wieder aufzubrechen, andere Sprachen in den Ohren zu tragen und andere Worte auf den Lippen. Ähnliche Sorgen machen sich in uns breit. Das Studium, die Langzeitliebe samt ihren Wirren, samt allen Annährungen und Distanzen, die wir beide so bitterlich brauchen. Sind wir doch noch jung, so versichern wir einander. Und nach einem Lächeln wissen wir doch beide, dass die jeweils andere auch immer das ganze Herz gibt und niemals weniger.

Gerade darum sind sie so zerbrechlich, unsere Herzen. Wir reden von der Zeit, die vergangen ist. Fast ein Jahr. Ein Sommer ist vorüber und ein Winter auch. Was haben wir getan? Gelebt. Soviel steht fest.

Tags darauf liegt die Erdbeerbowle noch im Magen, das Gemüt ist davon unbehelligt.

Mutter beschließt sich von alten Fetzen zu trennen. Manche sind doch zu schön, um sie ohne letzte Ehrerweisung in den Müllsack zu stopfen. Samtjacken mit kniescheibendicken Schulterpolstern und Blousons, dünner als ein Strudelteig, kleiden unsere jungen Leiber. Susi ist für Momente lang in rotes Tuch gehüllt, die Provienienz des Stücks ist ungeklärt. So hat meine Mutter niemals Falmenco getanzt. Rätsel eines Kleiderschranks. Manche Geheimnisse bleiben wohl auch besser solche. Denn ansonsten spricht das Kleidgut eine klare Sprache. Hippieröcke bezeugen, ebenso wie aufgefundene anarchische Schriften, noch eigenhändig mit Klammern zusammengeheftet, alternative junge Jahre. Nur Muscleshirts und Jogginghosen sprechen eine andere Sprache. Ein bisschen Mainstream sei jedem vergönnt. Auch T-Shirts mit Maßen, die im Wiederspruch zu jeder menschlichen Figur und Gestalt stehen, werden in den Sack gesteckt. Kleidungsstücke, die in Länge und Breite identisch sind, gab es doch nur in der DDR, so dachte ich. Doch scheinbar wurde auch in Österreich mitunter mit vielerlei Maß gemessen. Zumindest was die Kleidung angeht.

Nicht vermessen, sondern dem Anlass ganz und gar gerecht werdend, ist der Mensch mit Schmetterlingsflügeln am Rücken. Ganz Linz ist nämlich ein Spektakel.

Das Pflasterspektakel findet statt. Keulen fliegen durch die Luft, Grimassen kleben zusammen mit dicker Schminke in schwitzenden Gesichtern. Zuckerwatte wird feil geboten, Schaumrollen werden in den Rachen gestopft. Überall ein Lachen, überall Applaus. Der Oberösterreicher ist im Allgemeinen leicht zu erheitern. Ein Clownskostüm genügt zumeist. Und zum Stauenen reicht ein wenig Feuer. Insbesondere dann, wenn es aus einem Rachen geschleudert wird. Allzulange lodern die Flammen in der Waagrechten jedoch nicht, der Himmel teilt sich und ein Gewitter macht sich breit. Passanten, eng an eng gedrängt bestaunen das Spektakel. Das besteht nun jedoch nicht mehr aus Akrobaten und Seiltänzern, sondern aus einem Sommergewitter, das Blitze im Rekordtempo schleudert und Regen niederprasseln lässt, so dass die Münder offen bleiben vor Staunen.

Tags darauf wagt sich die Sonne wieder hervor, wenngleich auch nur zögernd. Dem Traunsee sind alle Sonnenstrahlen genehm, ebenso wie meiner selbst.

Schwer beladen mit einem Rucksack, größer als mein eigener Rumpf, einer schreiend pinken Tasche und noch einem weiteren Beutel, taumle ich aus dem Zug. Fast wäre ich gefallen. Ums Gleichgewicht kämpfend, erblicke ich meine Tante. Ihre Lippen zu einem Lächeln geformt, kommt sie mir entgegen. Schön sei es, dass ich da sei, sagt sie. Der See sei kalt, aber das Wetter werde besser. Zuhause warte ein Fisch auf mich. Ob ich denn auch Hunger habe?

Hungrig bin ich in der Tat. Hungrig nach ein paar Sonnentagen, nach Gras unter den Füßen und Stille in der Nacht. Und durstig bin ich. Nach dem Geruch im Haus meiner Tante. Als wären die Räume frisch gewaschen, jeder einzelne. Das sage ich jedoch nicht.

Ja, Fisch sei großartig, formen stattdessen meine Lippen.

Nicht viele Stunden vergehen, bis meine Füße im Gras sind. Zwischendurch tausche ich den Liegestuhl gegen Wanderschuhe. Die Umgebung ist zu satt und grün, um echt zu sein. So erscheint es mir zumindest in den ersten Minuten. Pferde grasen, unermüdlich blöken Schafe und Ziegen meckern, als sei es ihre Gott gegegebene Pflicht den Menschen daran zu erinnern, nicht allzu lange zu verweilen und geschäftig zu bleiben.

Kies knirscht unter den Schritten, die Sonne brennt vom Himmel. Schweiß rinnt den Rücken hinuter und wird von der Hose an der Hüfte aufgesaugt. Ein leises Keuchen entkommt meinen Lungen. Die Aussicht ist berauschend. Berge und ein klarer See. Das ist Österreich. Das ist Sound of Music, so sieht uns die Welt. Und es ist tatsächlich schön. Und so scheint es mir mit einem Mal weniger verwunderlich, dass die Österreicher ein doch recht störrisches und murrendes Volk sind. Irgendetwas muss die Idylle doch trüben. Sonst wäre es doch unheimlich. Sonst wäre es zu perfekt um der Realität standzuhalten.

Der Weg wird gegangen. Mit jedem Schritt wird der Schweiß mehr und der Atem schwerer. Nach einer Weile gewöhnen sich die Füße an die Unebenheiten des Bodens. Die Sohle statt auf Asphalt auf Gras und Lehm zu setzen, ein Vergnügen, dass mich mit kindlicher Freude erfüllt. Banal und dennoch erfreulich. Die Schritte federn und die Hüfte dreht sich weiter. Dieser Gang bringt mich zum Grinsen. Ein bisschen Heidi, in bisschen Alpenland. Heimat, zwischendurch bist du sogar geliebt. Bis zu dem Zeitpunkt wo ich wieder an der Billakassa stehe und mir ein bissiges "Fünf Eiro fuchzk, bidde.", entgegengespuckt wird. Bis dahin kann ich mir einbilden, dass das Alpenland ein bisschen Paradies ist.

Irgendwann sind wir auf der Alm. Die brennende Sonne weicht dem schneidenen Wind. Die Ohren werden eingepackt, zusammen mit ein paar Erinnerungen. Dazu gehört auch ein Bild mit gemeinsamem Lachen. Die Falten seien tiefer geworden, meint meine Tante Elisabeth beim Anblick des digitalen Bildes. Dreißig Jahre würden uns trennen, antworte ich. Das stimme. Eben.

Hochlandrinder tauchen ihre feuchten Nüstern ins Wiesenkraut. Da ist sie wieder, die Idylle, die mich zum Schwärmen verleitet. Nicht die Affinität zu Kühen, welche nicht über die Maßen ausgeprägt ist, verleitet mich zum Kitsch, sondern mehr ein unbestimmtes Gefühl von Heimat.

Dieses Gefühl bleibt auch bestehen, als später abends die Spira im Fernsehen ein ganz anderes Bild von Österreich zeichnet. Eines, das vom Proletentum zeugt, vom derben Dialekt und begrenzten Welthorizont. Das ist nämlich auch Österreich, sowieso. Nackte auf der Wiener Donauinsel die mit Fingern und Geschlechtsteilen herum wedeln und wild gestikulieren, über die Ausländer schimpfen und vom Krieg erzählen, Pommes fressen und sich gegenseitig das Wort verbieten. Ja, eh. Gegen dreiunzwanzig Uhr erleidet mein ohnehin eher begrenzter Anflug von Patriotismus dann doch noch eine Bruchlandung. Macht nix. Patriotismus macht in der Regel dumm und ich denke doch eher gern.

Die folgenden Tage bestehen aus tiefem Schlaf, dem Rascheln, das die Buchseiten beim Umblättern erzeugen, dem nie enden wollenden Blöken der Schafe und dem melancholischen Blick der Katze auf den See. Sogar diesem Wesen ist die Sehnsucht nicht fremd. In der Regel reicht sie aber nur bis zur Futterschüssel.

Die eigene Sehnsucht geht wie gewohnt über den See hinaus. Und über den Suppenteller sowieso.

Juni für Realitätsverweigerer

2009-06-24T11:55:00.000-07:00

Wenn der Regen gegen die Scheiben klopft, bleibt mehr Zeit zum Träumen.
Von schwüler Sommerluft und nackten Füßen. Von Wegen, die noch zu beschreiten sind und von Tagen, die noch gelebt werden müssen.
Und von Reisen, auf die wir uns schon begaben als die Sonne schien. Vor der Tür tobt ein Sturm und in Innen drin da tobt die Sehnsucht, so unaufhaltsam. Die Sehnsucht wieder mal die Koffer zu packen, mich auf den Weg zu machen. Träumer sind aus Fernweh gemacht. Hinter jedem Horizont ein neues Leben.
Ins Auto und weg und sei es nur für Tage. Richtung Süden ist nie verkehrt. Dorthin wo die Palmen auf die Straße hängen und das Salz die Lungen füllt. Wo man Fische wahlweise durch die Taucherbrille anglotzt oder zu abend isst. Wo Stracciatellaeis schneller die Hand runter rinnt als die Zunge lecken kann. Wo die Füße im Wasser baumeln und die Augen der Sonne zublinzeln. Wo man durch die Isomatte Tannenzapfen und Steinbrocken spürt. Wo die Welt ein bisschen langsamer ist und Gedanken nicht verschwendet werden sondern zart auf der Hand getragen, wie einen Schmetterling aus dem Lavendelbusch. Dort im Süden, da hab ich ein Stück Herz verloren. An die Pinien und die Schaumkronen auf dem Meer. An die glotzenden Fische und das Stracciatellaeis.

Wenn die Sonne so prall scheint, ist das Leben satt. Die Haut in der Sonne rösten. Mahnungen zwecks Sonnenbrand ignorieren und so auch in der Nacht nicht frieren. Alles in Kuna bezahlen und übers glatt geschliffene Pflaster schlittern.

Zu den Palmen hochschauen und sich blenden lassen, von einer Sonne, deren Strahlen einen Fest im Griff haben bis sie hinter dem Horizont verschwindet. Warum die Zeit dort langsamer vergeht bleibt ein Geheimnis. Vielleicht hindert die zähe Luft die Minuten daran zu verrinnen. Vielleicht hält das Glück die Stunden fest.

Losinje, die Insel der Delfine, entpuppt sich als Schafsrevier. Die wolligen Gestalten können erstaunlich schnell hüpfen im Bedrohungsfall. Ansonsten liegen sie im Schatten, blicken einem fragend entgegegen. Allzu komplex dürften die Gedankengänge jedoch nicht sein. Das sagen der müde Blick und das bedächtige Kauen.

So steinern sich die Landschaft zeigt, Unkraut verdirbt bekanntlich nicht und wächst in allen Mauerritzen. Von Schafszungen verschmäht und der Hitze trotzend streckt sich der Blütenkopf nach oben. Mein Blick verharrt sekundenlang. Denn oft sind's die kleinen Dinge, die von einer erstaunlichen Schönheit sind. Das Banale, das Beiläufige. Das was gerne ausgrissen wird oder gar nicht erst gesehen. Ein leises Schmunzeln auf den Lippen, während ich auf den Auslöser drücke. Eine Beiläufigkeit festgehalten für träge Momente. Für Regentage, wie dies einer ist. Für Tage an denen das Herz Nahrung braucht. Packerlsuppe für den Magen und Urlaubsfarben fürs Gemüt.

Die Nächte im Süden sind nie still. Entweder zirpen die Zikaden oder die Wellen klatschen gegen die Felsen. Beim Einschlafen ist man also niemals ganz allein. Das Meer erzählt vom Tag und die Zikaden vom Leben. Davon, dass sie es eilig haben, davon, dass kein Sommer ewig dauert. Davon dass die Wärme flüchtig ist. Und trotzdem scheint die Sonne jeden Tag prall.

Wenn die Sonne ihre Bahnen zieht ist das Wasser blauer als alles sonst. Ein Türkis, das die Iris blendet. Fast unerträglich frisch und klar. Und das ganz ungeträumt. Auch wenn sich das Hirn im Stand-by-Modus befindet. Ein englischer Kommissar ermittelt wegen Mordes im Internat. Intrigen und Ehre im Kriminalroman. Die mir liebste Urlaubslektüre. Arno Geiger wird schnell beiseite gelegt, zu depressiv der Gute. Zumindest für das Türkis, das die Iris blendet. Zu tiefsinnig erscheinen seine Sätze als dass man sie sich zusammen mit lauwarmem Mineralwassern und klebrigen Keksen reinziehen könnte. Geiger muss also warten, auf das regnerische Graz. Dafür darf Martha Grimes mit auf die Matte. Ihr Kommissar hat da noch Platz, auch wenn der Schatten mir ganz allein gehört.

Die Kunst des Nichtstun in kleiner Gestalt. Der Platz ist wohlgewählt im Schatten und die Zunge quält sich nur mühsam übers Fell. Ach, wie sehr sind diese Wesen von mir geliebt. So einzigartig in ihrer Fähigkeit zu genießen und so ignorant allem gegenüber, was dem normalen Menschen zu wichtig scheint. Sie wissen nichts von Kontoauszügen und auch nichts von Staubsaugern. Sie wissen nichts von Karriereplänen oder Pensionsvorsorge. Sie wissen nichts vom Weckerschrillen und von Schlaftabletten. Sie wissen nichts vom großen Leiden. Vielleicht auch nicht von der großen Liebe. Aber nur vielleicht.

In ihren Augen spiegelt sich eine Seligkeit, die sich nur ahnen lässt. Und manchmal, da hebt sich in mir die Ahnung, diese Geschöpfe denken leise, wie bemittleidenswert wir doch sind. Weil wir die meiste Zeit nicht im Schatten liegen, kein Fell zu lecken haben und in der Genussfähigkeit so eingeschränkt sind.

Die Tage erscheinen lang und sind doch zu schnell vorüber. Gerne hätte ich die Beine länger in die Sonne gelegt, die Fische angeglotzt und auf den Abendwind gewartet.

Bleibt nur zu träumen. Vom nächsten Weg in den Süden, der ohne Frage darauf wartet, beschritten zu werden. Oder befahren zu werden wohl eher. Mit der Hand aus dem Fenster und dem Fahrtwind auf der Haut. Mit slowenischen Raststätten auf dem Weg und holprigen Straßen unter den Rädern.

Doch inzwischen wird eben nur geträumt. Wenn der Regen Stunde um Stunde fällt und die Augen müde macht. Wenn der Pullover aus dem Kasten gezerrt und das Teewasser gekocht wird, dann ist das auch der Juni. Der Juni, der für die Träumer gemacht ist.

Höhenluft

2009-06-09T11:23:00.000-07:00

Wieder einmal nördlich der Alpen, hab ich den Boden unter den Füßen verloren. Hab meine Schritte geben das Schweben getauscht.

Linz, so geliebt und so verhasst, macht die Sinne leicht. Gerade weil der Dialekt so derb ist, die Worte allerorts gespuckt und nicht gesprochen werden, lädt es ein zu lauschen. Denn nirgends sonst ist Österreich so ehrlich und unumwunden wie am oberösterreichischen Donauufer. Noch hat die Stahlstadt ihre Kinder nicht gefressen und sie leben eilig. Erzählen Geschichten und malen blaue Himmel.

Der Weg nach oben ist steil. Wie man rauf kommt muss jeder selbst entscheiden. Schritt für Schritt oder Schluck für Schluck.

Im Falle des 1. FH-Balles in Oberösterreich stellt sich diese Frage nicht. Der Prosecco füllt die Gläser und die Himbeeren machen alles rot. Nur der Rosmarinzweig sorgt für Iritation. Einmal auf der Lippe liegend, breiten sich ätherische Öle aus und bleiben die ganze Nacht. Die Luft ist mild und die Musik dezent. Am Fenster lehnend, Linzer Feinstaub und Frühsommerduft einatmend, kann man den Landeshauptmann sehen wie er eiligen Schrittes auf den Veranstaltungsort zusteuert. Ohne Frau an der Seite, ohne Hut auf dem Kopf und ohne Mantel auf dem Arm. Punktgenau vor der Türe fällt es ihm ein zu lächeln. Manieren sind Gewohnheit. Zumindest für Herrn Pühringer.

Schon zu früher Stunde sind manche junge Hintern auf der Treppe platziert. Die Münder saugen an Zigaretten, die Hände fliegen über Touchscreens und am Haupt werden erste kahle Stellen sichtbar.

Ist der Mann einmal in den Anzug gesteckt, übt er sich im Grinsen. Etwas zweifeld und der fliederfarbenen Krawatte schon nach wenigen Minuten überdrüsssig, macht er sich seine Anwesenheit durch eilige Proseccoschlucke erträglich. Der Kragen sei eng und der Stoff bringe das Blut in Wallungen, diese und ähnliche Beschwerden dringen immer wieder an mein Ohr. Ertragen werden sie mit einem Schmunzeln, denn Seriösität kann mir gefallen, wenn auch nur für Stunden. Sonst überwiegt die Phantasie das weiße Hemd vom Torso zu reißen. Ganz und gar nicht seriös. Doch steck ich auch nicht im Anzug.

Viele bekannte Gesichter erblicke ich an diesem Abend. Gesichter, die ich lange nicht gesehen habe. Die Konversation ist nicht allzu leicht. Zu erzählen gibt es viel, doch für manches müssen die Worte wohl erst wachsen. Doch gemeinsam lachen können wir, immerhin.

Die Zeiger haben sich etliche Male im Kreis gedreht und die Krawatte ist verschwunden. Nun atme es sich leichter. Und die Worte sprudeln umso mehr. Weil der Hals jetzt freier ist und die Proseccogläser leer. Die Kunst der leichten Konversation üben wir über Stunden. Fast sind wir erwachsen. Morgen können wir wieder jung sein. Wenn der Anzug wieder im Kasten ist und auf den Fersen Pflaster kleben.

Menschen, die mir fehlten, weil die Gedanken oft die gleichen sind. Lena mit neuer Liebe im Rücken. Der Mann an ihrer Seite findet Gefallen an seiner Begleitung jedoch nicht am Tanz. Daher ergreift sie ganz ungeniert meine Hand und Sekunden später reiben sich unsere Hüften im Takt aneinander. Frauen tanzen zarter. Schnell finden wir den Rhtymus, lachen ausgelassen. Sie hätte es vermisst mit mir zu tanzen. Weil es geil sei. Die Musik wechselt zwischen Nena und Dirty Dancing hin und her. Zuweilen tut es gut stupid zu sein. Neununeunzig Luftballons und eine kleine Hand in meiner.

Ein Mann zwischen Mexiko und Linz City. Die Karriere geht voran, der Sympathie tut's keinen Abbruch. Er kam als Gast und wurde doch sogleich zum Mitarbeiter. Nein sagen kann er nämlich nur schlecht, dafür hört er gern aufmerksam zu. Eine besondere Fähigkeit, die nur so wenigen eigen ist. Er hört lieber andre reden. Ein Umstand, der mir freilich nicht entging. Denn neben ungebrochener Neugier gehört das eifrige Reden zu meinen fraglichen Angewohnheiten. Martin nahm's bisher immer gelassen. Genauso wie seinen Bruder, der in an die Kasse setzte. Dort sortierte er Scheine und hantierte mit Münzen, mit der gewohnten Ruhe.

Allerorts werden die Haare im Nacken getragen, zu Knoten gekämmt. Schuhe sind poliert und Roben geglätten. Das Ambiente verlangt's. Überall glitzernde Frauen und gequälte Männer. Märchenphantasien sind zumeist weiblicher Natur. Vielleicht liegt es dran, dass man im Sakko leichter schwitzt oder am mangelnden Hantieren mit Barbies im Kindesalter. Das Ballkleid bringt Kleinmädchenträume in greibare Nähe, zumindest für eine Nacht. Heile Welt und Sahneschnitten. Beides schlägt auf den Magen und ist nur selten zu empfehlen, trotzdem entwickeln wir manchmal perverse Gelüsten, denen nachzugeben sekundenlange Ekstase verspricht. Im Falle des Ballkleides hält sie sogar einige Stunden, sieht man von schneidenden Trägern und quetschenden Bustiers ab.

Der Mann der Stunde trägt eine zitrusfarbene Krawatte, korrekt um den Hals geschlugen. Als Ballorganisator steht ihm der gerechte Schweiß auf der Stirn. Da sich die Comoderation am Prosecco allzu gütlich tat, ist er nun auf sich gestellt. Die müden Augen verraten Strapazen. Das Lächeln gelingt trotzdem noch.

Faschingsglide in knapper Aufmachung. Die Füße fliegen über den Boden. Die Giles der jungen Herren schimmern silbrig. Geschmackvoll ist was anderes. Es handelt sich um eine Musicalszene wird uns gesagt. Chicago heißt das gute Stück und der Herkunftsort der Truppe Timmelkamm. Leichte Kost in lauer Luft. Den Politkern gefällt's. Was wohl vor allem an den sonst von ihnen vermutlich eher selten gesichteten knappen Röckchen und prallen Schenkeln junger Schnecken liegt.

Meine Begleitung amüsieren die Cliniclowns. Humor für Fortgeschrittene. Aus den seriösen Reihen kommen befremdete Blicke. Lustig finden's nicht alle, vor allem nicht die, die sich selber viel zu ernst nehmen. Mein Zwerchfell schüttelt sich, wie schon lange nicht mehr. Immer wieder muss ich mit meiner Hand allzu lautes Gelächter ersticken. Zu komisch sind Grimassen und Gesten. Ganz einfach nur dumm. Jedoch gibt's bei diesem Showact keine prallen Schenkel. Es scheint manchen zu missfallen.

Höhenrausch. Mit Linz geht es voran und in die Höhe. Über den Dächern der Stadt kann man nun wandern um das Kleinstadtleben von oben zu observieren. Eine Gelegenheit, die ohne Zögern wahrgenommen wird. Die Kirchtürme laden zur Eroberung ein. Das raue Holz der Stege ist splittrig. Ein Schiefer ist schnell eingezogen. Der Schmerz angesichts der Aussicht jedoch schnell überwunden.

Die Konstruktionen sind gewagt. Ein Schiffsrumpf zum Gehen gemacht. Sonntagnachmittags laufen Kinder schnell über die Bretter. Die Eltern kommen kaum hinterher und schreien sich heiser. "Ganz ordentlich" finden manche die Kultur. "Mal was G'scheit's." urteilen manche beim Anblick des Riesenrades. Der österreichische Volksgeist ist leicht zu befriedigen.

Die Neugierde wird voll befriedigt. Observation aus der Höhe. Über den Dingen marschieren. Und über den Menschen. Gott sei Dank geht's irgendwann auch wieder runter.

In frischer Höhenluft werden ungeahnte Kräfte frei. Supergirl für ein paar Minuten. Bisher hab mich meine Muskelkraft nur an waagrechten Gefährten versucht. Diese steckten zumeist im Schlamm oder Schnee. Senkrecht ist's bei weitem vergnüglicher die Hände an warmem Blech zu reiben

In der Sonne glitzern und sich anstarren lassen ist die Aufgabe dieser kleinen Rädchen. Sich zu drehen ist nur sekundär. Kunst die glitzert und mein Wohlwollen erhält. Verstehen tu ich's nicht. Aber ästhetisch ist's. Immerhin. Bis Oktober gibt's die Installation, genug Zeit also um nach dem Zweck zu forschen.

Nicht vieler Erklärungen bedarf das Riesenrad. Kindliche Freude beginnt in mir zu brodeln. Sich zu drehen, ganz himmelsnah, scheint erfreulich. Kunst die Adrenalin ins Blut pumpt. Immer wieder geht es rauf und runter. Den Kopf in den Nacken werfen und frei sein, ein bisschen. An einem Junitag das Leben sanft finden.

Wir zelebrieren Kitsch bis es weh tut. Das Grinsen können wir uns nur mühsam verkneifen. Trotzdem beginnt es uns zu gefallen. Die Inszenierung von heiler Welt hat seinen Reiz. Gerade weil wir wissen wie dünn der Boden der Realität ist. Gerade weil wir wissen, dass das Leben nur selten aus Bildern wie diesen besteht. Ein bisschen Rosamunde Pilcher sei jedem vergönnt. Auch wenn der Mann im Anzug kein Landarzt ist und die Frau im Kleid keine unerkannte Adelige. Es gab auch keine weißen Pferde und kein Herrenhaus. Dafür ein Einpersonenbett und eine laut schnurrende Katze. Manchmal ist die Realität sogar besser als jede Schnulze. Weil man sich auf engem Raum viel näher kommt als in einem herrschaftlichen Haus und weil Katzen niemals Zügel brauchen.

Wir malen den Himmel also blau. Ganz vorsichtig. Glücklich sein ist eigentlich leicht man muss nur die Zweifel vergessen. Was mir gelingt wie kaum jemals zuvor.

Weltrettung

2009-05-27T07:47:00.000-07:00

Manchmal wachse ich dir über den Kopf.
Ganz unerwartet werden meine Flügel weit, mein Grinsen breit und meine Sohlen brennen.
Dann muss ich mich auf den Weg machen. Den Zug nehmen, die Luft einsaugen und die Weite auch, wissend dass trotzdem nur du mein Zuhause sein wirst, immer.
Trotzdem lockt sie mich unwiederstehlich die nahe Ferne und die ferne Nähe. Weil man vermissen lernen muss um lebendig zu bleiben. Weil ich dich vermissen will um immer wieder zu wissen, dass du mir so herzensnah bist. Weil ich dich vermissen kann, immer noch nach all den Jahren.
Weil nur die Einfältigen glauben, dass die Ferne trennt. Und wir wissen, dass ein zartes Band zwischen uns gespannt, dass wir am Telefon aufrollen können mit ein paar Atemzügen.

Denn ich bin wieder mal in Linz. Gar nicht so weit weg sollte man meinen. Doch weit genug um erneut Sehnsucht zu lernen.

Der Sommer hat begonnen, es zu leugnen ist zwecklos. Überall sprießen Knospen. In schweinchenrosa und knallgelb. Der Winter ist vorüber. Die, die damals einsam waren werden es nicht mehr lange bleiben. Sonnenschein steht bevor. Sonnencreme zieht streifen auf der Haut. Die Hosen wachsen über die Knie, die Röcke flattern im Wind. Es wird eifrig geflirtet in den Gastgärten und an den Badeseen. Die Hüllen werden fallen gelassen zusammen mit allen Bedenken. Die Augen widmen sich den prallen Körpern und der Tageszeitung. Die Augen verstecken sich hinter dunklen Gläsern, die Münder saugen an Wassermelonen. Eis wird geleckt, Lieder werden gepfiffen. Die Fenster werden herunter gekurbelt und die Mundwinkel nach oben gezogen. Ein Glück zu Leben im Mai. Ja, es rinnt süß über unsere Lippen, das geschmolzene Eis, das lauwarme Wasser, das Lachen.

In Erinnerung an meine Kindertage Tage fährt meine Mutter mit mir zum See. Weil sie alternativ ist und ich vielleicht auch ein bisschen bleibt der Bikini Zuhause. Freizügige Körperkultur muss sein und in Zeiten der Wirtschaftskrise verzichtet man gerne auf die Anschaffung neuer Bademode. Daher ist der Strand gut besucht. Meine Mutter verliert die Wette es gäbe viele anschauliche junge Körper zu sehen. Altes Fleisch dominiert die Wiese. Nur hin und wieder heben sich meine Augenbrauen. Mein Interesse gilt ohnehin mehr dem kalten Wasser, das Brustwarzen steif macht und glattrasierte Beine in Gänsehaut verwandelt. Bibbern und zittern und trotzdem die Gliedmaßen bewegen, ein kleines Kunststück, das ich erst nach einigen Minuten beherrsche. Doch einmal gelungen breitet es ungeahnte Freude völlig hüllenlos im Wasser zu sein.

Im Schilf quaken Frösche und locken Naturfreunde mit ihren Teleobjektiven an. Enten gibt es auch, die will aber keiner fotografieren. Zu banal. Banal ist auch meine Lektüre. Frauenmagazine stapeln sich in der Badetasche. Zeile für Zeile informiere ich mich über Mode, Lust, Triebe und sogar so was wie Liebe. Die Themen sind so platt wie das Papier auf dem sie gedruckt sind. Trotzdem tut es gut die Gehirngänge zu durchlüften besonders bei dreißig Grad plus. Hin und wieder schlage ich auch ein Buch auf. Dicke Literatur. Sätze so wohlgeformt wie kaum einer der vorbei flanierenden Körper. Sätze, die hängen bleiben, Sätze die mir so viel Lust bereiten wie kaum etwas. Sätze, die so leicht sind und doch so schwere Worte tragen. Was für ein Glück zu lesen, im Mai.

Die Landeshauptstadt im Norden strotzt nur so vor Kultur. Sie ist auf Plakate gedruckt und wird im Souvenirshop verkauft. Sie wird mit Postkarten versandt und in Tortenform gegessen. Nur gelebt wird sie scheinbar wenig. Freitagnachts ist die Stadt still. Der Lärm hat sich wohl ins Stahlwerk zurück gezogen. Die Jugend sitzt an der Donaulände, versteckt sich vor dem grellen Neonlicht, dass alle denkwürdigen Gebäude erobert hat. Linz, was bist du nur für eine Stadt. So quadratisch, so praktisch aber selten gut.

Zuhause im Garten brennt ein Feuer. In ihm verbrennen astlose Holzquadrate. Markenqualität vom Tischlermeister und Abfallprodukt von Terassenträumen. Das Holz ist trocken und fängt schnell Feuer. Trotzdem wärmt es so beständig und die glüht bleibt lange Rot überm dunklen Himmel. Geschichten werden erzählt von denen, die älter sind als ich. Über die Vergangenheit wird gesprochen, manchmal über die Zukunft auch. Nur das Jetzt bleibt unberührt. So sehr sind wir im Moment, dass er stumm bleiben muss. Ich höre von Kindertagen zwischen erschossenem Wild und fein sortierten Kleinkrämerwaren. Ich höre von Kinderknien die auf Scheiten knien und von geschundenen Händen die sich an Waschrumpeln abmühten. Das Leben war hart und ist es noch. Auch wenn meine Knie glatt sind. Trotzdem lausche ich gespannt und blicke auf Leben, die vor mir ausgerollt werden wie Teppiche. Manchmal rollt eine Leiche heraus. Das Feuer schluckt sie alle, die Gespenster aus der Vergangenheit und die Ängste aus der Zukunft. Es ist spät als wir den Garten verlassen. Das Feuer löschen wir nicht. Sollen sich Wind und Sterne darum kümmern.

Auch die nächsten Tage bleiben satt, genauso wie die Wiesen über die ich meine Füße führe. Lange Halme umspielen meine Beine, Pollen reizen die Nasenflügel. Feuchte Erde kühlt meine Ballen. Einen Strauß will ich pflücken, voll Löwenzahn und Glockenblumen. Romantik aus Chlorophyll. Ein Bett im Kornfeld. Ohne Tuchent und ohne Arm, der mich umschlingt. Da bleib ich lieber aufrecht. Höre den Bienen beim Summen zu und den Vögeln beim Balzen. Meine Ohren hören sich satt. So was wie Glück liegt mir auf der Zunge und schreibt sich mir langsam ins Gesicht.

Auf der Wiese kauen. Oder zumindest auf einem Halm. Immer wieder krachen die Zähne aufeinander und der Blick ist ein bisschen weltfremd wie der von einem Sommerkalb. Genauso möcht ich hüpfen und springen. Doch etwas Contenance hält mich zurück. Auch wenn ich alternativ sein sollte, Anstand hab ich doch. Verrückt lebt es sich nicht unbedingt leichter. Das steht fest. Darum bleib ich mit beiden Beinen am Boden. Zumindest für den Moment.

Dafür wandern die Augen zum Himmel und tasten ihn nach Wolken ab. Die ziehen vorüber, mir gegenüber sind sie völlig ignorant. Mein Hals krümmt, mein Nacken wölbt sich. Immer wieder blicke ich hinauf. Die Weite ist blau, soviel steht fest. Wie weit sie reicht eher nicht.

Den Wolken ziemlich nah ist dieses Wesen, dessen Genussfähigkeit unübertroffen bleibt. So weich sind die Pfoten und so feucht ist das Schnäutzchen. Die Augen zusammengekniffen und den Körper zur Rolle geformt probt es das Nirvana. Die Krallen bohren sich in den Taschenstoff. Glückseligkeit hat einen Namen. Wieviel Träume wohl durch den kleinen Kopf toben und wieviel Glück unter diesem Fell glüht? Wieviel Wohlgenuss unter diesen Pfoten bebt und wieviel Erfüllung in einem Schnurren vibriert? Wir wissen es nicht. Wir wissen nur, dass der Mensch im Vergleich ein Geplagter ist.

Weil wir immer noch auf die Weltrettung warten und uns doch weigern endlich Platz zu nehmen.

Himmelblau

2009-05-04T08:55:00.001-07:00

Der Sommer kommt. Ganz ohne Zweifel. Werden die Schatten länger und die Vögel singen lauter. Im Takt zum Brummen der Motorräder und zum kratzenden Rufen junger Stimmen. Ausgelassen. Der Himmel wird blauer und das Grün saftiger.
Der Sommer kommt. Nach Graz und an die Mur.
Die Straßen sind vom Regen gewaschen, die Luft ist weichgespült und die Lungen atmen alles
ein. Den Feinstaub, Lärm und grellgelbe Pollen.
Die Sonne scheint jetzt länger und das Lachen wird vergnügter.
Die Röcke warten noch aufs kürzer werden und das Eis darauf geleckt zu werden. Trotzdem kommt der Sommer ganz bestimmt. Trotz der Krise. Ganz ungefragt. Die Schreckensmeldungen gedruckt und diktiert halten ihn nicht davon ab. Sonnenschein für die Konjunktur. Jetzt!

Verspätung

2009-03-19T08:25:00.000-07:00

Mit der Hoffnung, die Linzer Torte könnte mittlerweile etwas saftiger geworden sein, kam ich vor einigen Tagen in meine Heimatstadt.

Diese Hoffnung zerbröselte schnell, in Form eines historischen Stück Gebäcks im Kaffee Jindrak.

Die Preiselbeermarmelade ist immer noch picksüß, der Teig immer noch staubig. Wüsste man nicht wieviel Jahrhunderte Kultur da mit jeder Torte mitgebacken werden, wohl nur wenige würden den Verzehr wagen. Schon die leicht gräuliche Farbe nährt beim nichtsahnenden Tourist den Verdacht, dass es sich hier um etwas Historisches handeln muss.
Sagt einem schon der Hausverstand. Und der ist in Oberösterreich daheim.
Zumindest schaut's in der Billawerbung verdächtig danach aus, dass der Mann mit weißem Rollkragen, der sich gegen die Existenz als Religionslehrer und für ein Daseins als Lobpreiser von Radieschenreduktionen und Klopapieraktionen entschieden hat, durchs Mühlviertel spazieren würde.

Linz '09. Neuderdings sind die Pflastersteine in Domnähe beschriftet. Damit man sich doch irgendwie willkommen fühlt. Das muss in Linz schon dazu gesagt werden. So mancher ließe sich sonst von der schroffen Stimme in der Straßenbahn abschrecken. "NExtE HaltEstEllE - HauptplatZ. Museum GEnEsis." Jedes "E" wird herausgespuckt als wäre es ein stecken gebliebenes Stück Altbrot. Die Gesichter in der Bim passen sich den Lautsprechertönen an. Korrekte Ausdruckslosigkeit. Meistens schweigendes aus dem Fenster schauen.

Da draußen ist sie.

Die Kulturhauptstadt. Das sagen zumindest die Fahnen auf dem Hauptplatz und die vermehrte Anzahl an Touristen. Willkommen. Dass man die Stahlstadt erst mit Geduld und Zeit erobern muss, um sie kennen zu lernen, wird verschwiegen.
Die Pflastersteine in Domnähe (originellerweise ist der Willkommensgruß in mehreren Sprachen eingraviert), befremden Einheimische.
Das künsterlerische Konzept mag sich mir nicht erschließen. Willkommensgrüße werden übergangen, mit Füßen getreten? Ratlosigkeit macht sich in Form von kleinen Fältchen auf meiner doch sonst so jugendlichen Stirn breit. Vielleicht ist es einfach zu genial. Vielleicht sollen die bearbeiteten Pflastersteine von den mürrischen Gesichtern der Durchschnittseinheimischen ablenken. Vielleicht. Statt ins Antlitz wird auf den Boden geschaut. Vielleicht soll so die oberösterreichische Gangart vermittelt werden: Schultern einziehen und Blick nach unten senken. Vielleicht. Oder ein Stadtrat ist mit einem Steinmetz verwandt. Vielleicht. Meine Verständnislosigkeit wird darüber hinaus durch den Umstand gesteigert, dass sich neben dem "Willkommen", zwar ein "Bonjour", ein "Welcome", ein "Buenos dias", auch etwas Kyrillisches befinden, aber kein "Grüß Gott" oder kein "Servus". Vielleicht bin ich aber auch nur drüber hinweg gegangen.

Gleich auf den ersten Blick jedoch erschließt sich das künstlerische Konzept, das hinter der abgekratzen Fassade des alten Finanzamtes steht. In der Sekunde der optischen Wahrnehmung ist mir klar: Da geht es um die Nazis.

Es geht darum, an der glatten grün-weißen Oberfläche zu kratzen, sehen was sich darunter verbirgt. - Rotbraune Ziegelsteine nämlich.

Natürlich geht es dabei um mehr. Zum Beispiel aller Welt zu zeigen, dass Linz weiß, was der Hauptplatz schon gesehen hat. Den Führer nämlich.

Das alles ist mir klar, bevor ich auch nur einen Satz der Erläuterung gelesen habe und ich komme nicht umher leichte Langeweile zu konstatieren und über skeptische Kommentare der vorbeiflanierenden Linzer zu grinsen. "Mei, wieso homm's des gmocht?" Damit sind vermutlich nicht die Nazis gemeint, sondern die Fassadenkratzer. Welcome to Linz.

Obwohl mich die gespuckten "E"s in der Straßenbahn, die Trockentorte und die mit der Fräse bearbeiteten Pflastersteine überschwänglich willkommen hießen, breche ich nach zwei Nächten wieder in Richtung meiner neuen Heimat südwärts auf. Die Reise ist beschwerlich, beinhaltet sie doch die Überquerung der Alpen. Abenteuerlich.

In den Alpen.

„Wegen Schienenersatzverkehr ist Intercity 515 von Salzburg Hauptbahnhof nach Graz Hauptbahnhof vorraussichtlich um fünfundzwanzig Minuten verspätet.“

Willkommen am Bahnhof Selzthal. Der Schnee glänzt matt. Das Bahnhofsbistro ist geschlossen. Weil heute Samstag ist, erklärt das Schild an der Milchglastür. Mein Magen knurrt trotzdem unerbittlich. Die lokale Gaststube ist aber nur Montag bis Freitag aufzusuchen, für die anderen Tage, so scheint es, stehen ein Snackautomat und eine Getränkemaschine bereit. Im Zwiespalt zwischen Twix und Erdnüssen drücke ich auf diverse Knöpfe, lausche dem knorrigen Rotieren der Plastikétagère und werfe Münzen durch den Schlitz, nur um zu hören wie sie durch die Maschine rasseln und mit einem metallischen „Klack“ wieder ausgespuckt werden. Kein Twix, keine Erdnüsse. Gut für die Figur, schlecht fürs Gemüt.

Die Hoffnung auf Zuckerendorphine stirbt röchelnd unter dem Gewicht meiner Handtasche und dem Ausstoß eines entnervten Seufzers vor der Milchglastür.

„Wegen Schienenersatzverkehr ist Intercity 515 von Salzburg Hauptbahnhof nach Graz Hauptbahnhof voraussichtlich um dreißig Minuten verspätet.“

Die Luft ist klar und frisch, der Himmel, sofern man Fetzen davon erspähen kann grau. Der Schnee wartet aufs Fallen. Der Bahnsteig ist übersät von Menschen. Alle auf der Durchreise, keiner von ihnen sieht so aus als ob er aus Selzthal käme oder gedächte sich hier länger aufzuhalten. Zu eilig sind die Blicke, so voll Sorge ob der Zug denn kommt und vor allem wann. Trotz ihrer Machtlosigkeit sind die verhinderten Fahrgäste unruhig, nur wenige haben sich auf eines der Holzbänkchen gesetzt. Entweder aufgrund eines underklärlich hohen Vorrates an Optimismus und dem illusorischen Glauben, der Zug könne ja auch ein paar Minuten früher als angekündigt ankommen oder weil die Bänke kalt und wenig komfortabel sind.
Da ich in Bezug auf das Zugfahren Optimismus als Fehlwirtschaften mit dem eigenen Gefühlsreservoir halte und meinen Hintern gern auf harte Untergründe setze, nehme ich Platz. Meine Schultern sind gekrümmt und unter dem rechten Schulterblatt hat sich ein ein stechender Schmerz eingenistet.
Anstatt des Schokoriegels ziehe ich mir das lokale Nachrichtenmagazin rein. Auch ein Genuß und auch ebenso wie die verwehrten Schokstückerl der Gesundheit nicht unbedingt zuträglich. Zumindest der mentalen nicht. „Gertrud bestellt jetzt den Garten“ und ähnlich sinnige Schlagzeilen irritieren den Verstand.
Das Lesen lenkt jedoch von der Kälte ab, daher lese ich mich Blatt für Blatt durch Oberösterreich. Die Welt scheint so weit weg zu sein und Weltpolitik im Vergleich zum Tageshoroskop fast unspäktakulär. Immerhin wird mir eine gute Finanzlage versprochen. Ein kurzer Gedanke an mein dreckweißes Eduschogeldtaschl genügt aber um berechtige Zweifel zu spüren, wie genau die Sterne das tatsächlich zu sagen vermögen.
Vielleicht meint „die Finanzen sind dieses Wochenende im grünen Bereich“ aber auch nur, dass ich dank eines defekten Snackautomatens am Bahnhof Selzthal einen Euro und achzig Cent sparen werde, welche ich anderweitig für meinen großspurigen Lebensstil aufwenden kann. Vielleicht. Vertreter des positiven Denkens würden mir höchstwahrscheinlich Recht geben.
Be happy! Grins dir die Sorgen einfach weg.

„Wegen Schienenersatzverkehr ist Intercity 515 von Salzburg Hauptbahnhof nach Graz Hauptbahnhof voraussichtlich fünfundreißig Minuten verspätet.“

Zum grundlosen Glücklichsein und stoischer Ruhe in allen Lebenslagen fehlen mir wohl noch ein paar Motivationsseminare, denn ich spüre, wie sich Ärger in mir ausbreitet und mich das konsequent vergessene „s“ im Teilsatz „wegen SchienenersatzverkehrS“ immer aggressiver werden lässt. Sich fröhlich Grinsen ist gar nicht so leicht am Bahnhof Selzthal.
Positiv Denker würden jetzt meinen, man könnte sich doch auch über den Schnee, der Gleise und Bahnsteige bedeckt freuen. Noch ein bisschen Winter im März. Da mir bis zur Erleuchtung jedoch noch einiges fehlt, drängen sich der stechende Schmerz in meiner rechten Schulter und die trüben Gesichter meiner mitverhinderten Fahrgenossen vordringlicher ins Bewusstsein als die Freude über alpine Schneereste und reine Bergluft.
In Selzthal gibt es nicht viel zu sehen und augenblicklich fühle ich tiefes Mitleid mit dem Tourismusverantwortlichen dieser Region. Ohne Zweifel gibt es eine solche Person. Schwer vorstellbar wie man diesen Ort bewerben sollte. Aufgrund mangelnder anderweitiger Beschäftigung beginne ich genauer darüber nachzudenken. „Selzthal ist ein kleines Städtchen am Alpendrand, das sich durch seine hohe Luftqualität und seinen Schneereichtum bis in den Frühling hinein auszeichnet. Selzthal ist ein wichtiger Verkehrsknoten in der Phyrnregion. Täglich kommen hier zahlreiche Güter- und Personenzüge an. Ideal für traditionsbewusste japanische Touristen, da Schirme gegen Sonneneinstrahlung aufgrund der fast ganzjährig präsenten Wolkendecke nicht benötigt werden. Bemerkenswert ist auch die von Durchreisenden erstaunt wahrgenommene medidative Ruhe im Ortszentrum, das vor allem durch den überdimensional großen Bahnhof dominiert wird."

„Wegen Schienersatzververkehr ist Intercity 515 von Salzburg Hauptbahnhof nach Graz Hauptbahnhof vorrausichtlich vierzig Minuten verspätet.“

Mein Schulterblatt beginnt heftiger zu schmerzen und ich denke darüber nach ob Zugverspätungen psychosomatische Symtome auslösen können.
Genau um ebendiesen vorzubeugen und die meditative Stille des verkannten Luftkurortes Selzthal auszunutzen, beginnt ein Herr in blauer Windjacke Yogaübungen zu machen. Sehr zum Erstaunen zweiter junger Männer, die sich über ein mir unbekanntes Sujet vor allem mit den Worten „Geil Olta“ und „Na servas“, „Jo“ und „Bist deppat“ unterhalten. Ob es um die Wirtschaftskrise geht (eher unwahrscheinlich), die Anschaffung eines Mopeds (schon wahrscheinlicher) oder nur die letzte Nacht samt Saufgelage (vermultlich), erfahre ich nicht. Nur, dass die beiden Kettenraucher sind und dass ihre Turnschuhe aufgrund des Zertretens von Zigarettenstummeln grau eingefärbt sind. Einer der beiden trägt eine Glatze und ich frage mich ob er dies aus modischen Gründen tut, denn wenn ja, würde sich mein Verdacht seiner eher eingeschränkten Hirnaktivität fast bestätigen. Nicht biologisch sondern modisch motivierte Glatzen im Winter zur Schau zu stellen ist nur mit dem Tragen von Miniröcken zur selben Jahreszeit vergleichbar. Als Rechtfertigungsgründe ließen sich nur pubatäre Hormonstörungen oder eben mit eingeschränkter Gerhirnaktivität, umgangsprachlich auch als "Proletentum" bezeichnet, anführen. Cool is es ja. Das bestätigen auch die zitternden Hände des jungen Mannes. Und das Bibbern meiner Kiefer.

Achzig Minuten später: "Intercity 515 von Salzburg Hauptbahnhof nach Graz Hauptbahnhof fährt auf Bahnsteig 1a ein."

Die Alpen sind überquert.

Alpenlandeingewöhnung

2009-02-02T07:37:00.000-08:00

Draußen ist's weiß and inside of me it is so whatever. Die Flocken fallen leise, küssen die Straße im Schmelzen. Die Welt so still und doch im Aufruhr, Tag für Tag. Nur die Sonntagnächte die sind immer noch still im Alpenland. Der Anstand der wird hier noch gelebt und darum bleiben die Straßen am Ende des immer noch heiligen Tages auch leer. Sieht man von den Schneeflocken ab. Die tanzen munter weiter, auch wenn sonst schon alles schläft. Fragile Rebellen. Eine Armee ohne General.

Das Bergland kann eben immer noch leise sein. Heimat wird in mir wach, ganz unweigerlich. Schwarzbrot zergeht auf der Zunge, vermählt sich mit Marillenmarmelade. You were so missed. Und auch mit der Butter wird nicht gespart. Auch wenn money tight ist und die Wirtschaftskrise um den Globus rollt, wie ein Schneeball bergabwärts der immer größer wird. Fett muss sein. Am Brot und auch in der Pfanne. Es brutzelt und es wird geschmiert.

Die Kruste wölbt sich sich und erinnert den Gaumen an Montanaufwürfe. Die Zähne schneiden. Besser als jedes Messer in den brauen Laib.

Heimat liegt auf den Geschmacksknospen und Heimat schmilzt im Gesicht bei Minusgraden. Heimat wird genuschelt, in der Straßenbahn. Wenn die Lippen mühsam Wortfetzen heraus pressen. "Oida". I woas woast moanst.

Zwischen Welcome home and where the fuck am I. Alpenlandeingewöhnung im Februar.

Here comes the Sun

2009-01-08T14:26:00.001-08:00

Howdy!

Wieder mal Grüße von der Morgenlandfahrerin aus den schönen USA!
Viel Sonne, Delfine und unglaubliche Natur haben wir die letzten Tage genossen!

In Bälde gibt's mehr....stories to tell.

Es zieht wie immer den (Cowboy)hut,
die Barbara

Sunshine State - Greetings from Paradise

2008-12-31T00:31:00.000-08:00

Howdy!

Wieder mal Grüße aus Übersee!

Diesmal aus Florida. Der Sunshine State wird seinem Namen gerecht. Sonne satt, lovely Beaches und Flamingos erfreuen Auge, Herz und Gesichtsfarbe.

Die Tage ziehen hier fast so schnell vorüber wie die Wolken am Nachmittagshimmel aus der Strandperspektive aus betrachet. Rücklings versteht sich. Mit reichlich Sunscreen am Körper und Sonnenbrille im Gesicht. Life can be sweet. Insbesondere in Florida stellt sich heraus.
Der Genuss wird durch kubanischen Rum, Zigarren und die Anwesenheit meiner Parents, Co-Squirrel Conny sowie dear friends Ursl und Krisi zur leichten Übung.
Und zwischendurch macht sich dir Wunsch breit dieses Tage mögen nie vorüber gehen. Die Kamera wird zeitweilen im Sekundentakt gezückt. Der Veresuch die Momente mit Blitz festzuhalten freilich so gut wie vergeblich. Dafür sind die Erinnerungen eingebrannt in Hirn und Herz. Most important part anyways. Moments to remember gab's in Florida bereits genug und einige Tage Sonne, Caipirinha und süßes Leben liegen noch auf der Straße. Und letztere sind in den USA bekanntlich ja besonders breit.

Waiting on the Airport. Mit Unmengen an Gepäck angereist. Nachdem Schneesturm und Unwetter dafür gesorgt haben, dass Flugzeuge am Boden und die zureisenden Österreicher einen Tag im Hotel blieben, dienten Conny und mir ein Motel (das Zimmer bot immerhin einen Blick auf den Pool, fanatische Footballfans in der Lobby und Chocolatechip Cookies zur freien Entnahme jederzeit) sowie der Palm Beach International Airport als kurzfristige Bleibe. Auch wenn wir uns die Zeit des Wartens gut vertrieben (am Aiport unter anderem wieder mal mit den so schmackhafen Cinnamonrolls) waren Erleichterung und Freude dennoch ungemein groß als zur Begrüßung und zum Wiedersehen schließlich Taschen beseite und Arme durch die Luft geflogen sind.

Groß war auch Connys Freude über den Strand gleich hinter dem angemietetem Appartement in Fort Lauderdale by the Sea. Ebendieses ist abgesehen von einem leicht irrierenden Gemälde mit prallen, grell grünen, an Granny Smith erinnernden Freudenfrüchten überm Esstisch, ebenso grünem und ebenso irritieredem Holzfrosch mit Bierbauch in der Mitte und XLarge- Sombrero am Kopf direkt neben der Tür auch äußerst wohnlich und komfortabel. Insbesondere die im Kühlschrank integrierte Eismaschine (ja, der amerikanische Lebensstil hat auch durchaus seine Vorzüge!) sowie der zart schnurrende Wäschetrockner haben unser aller Herz gewonnen.

Da heute Nacht ein (viel zu weiches, aber zweckdienliches) Bett und morgen Aligatoren in den Everglades auf meinen Besuch und Weile warten bleibt es voerst bei diesen Zeilen und dem (mittlerweile schon zu oft gegebenen Versprechen): More to come.

Es zieht, diesmal nicht den Cowboyhut sondern die Schirmkappe,

die Morgenlandfahrerin.

Cinnamonrolls, Friends and pink Christmastrees.

2008-12-22T00:19:00.000-08:00

Howdy!

Christmas is coming.
Das bezeugen dieserorts unter anderem blinkende Plastikchristbäume, rote Santahats in Plüsch auf den Köpfen von Flughafenangestellten, Brownies in Tannenbaumform die in amerikanischen Haushalten zum Frühstück serviert werden.

It's this time of the year. Happy holidays. Wham ist Dauergast auf dem MP3-Player. Und auch Bing Crosby wird langsam zu einem guten Bekannten. Auch wenn der Altersunterschied zugegebenermaßen kein geringer ist. Aber Charme hat er. Und unglaublich hochsitzende Hosen. Watching "White Christmas" auf einem riesigen Flatscreen.
Die Angst vor Kitsch ist in den USA so gut wie unbekannt. Vor allem um die Weihnachtszeit werden die Herzen zusammen mit buttergefüllten Cinnamonrolls weicher und zarter.
Letztere sind auch wesentlich leichter zu genießen als die grell zuckenden Lichter auf den hier so gängigen künstlichen Christbäumchen. Sogar in den Auslagen einer gängigen Sexshopkette darf neben Lack, Latex und Leder ein mit regenbogenfarbenen Lichtern bestücktes pinkes Christbäumchen nicht fehlen. This country's great.

Und diese Jahreszeit auch. Weil sie leicht sentimental macht. Wenn das Herz wird weich. Vor allem im Zusammenhang mit Cinnamonrolls. Diese mit dem englischen Scone enger verwandten Gebäckstücke zeichnen sich vor allem durch ihre knusprige Hülle und das weiche Innenleben aus. Mit Butter gefüllt kommen sie in ihrem Genusspotential dem gemeinen amerikanischen Chocolatechipcookie und dem hier ebenfalls heimischen "Smore" (ein zwischen Butterkekse geklemmtes Stück Marshmallow begleitet von ein bisschen Schokolade) sehr nahe. Ein weiteres Importgut fürs Alpenland.

Auch wenn die Abwesenheit von Schnee und öffentlich konsumiertem Glühwein es für die Österreicherin schwer zu glauben machen, dass Weihnachten vor der Türe steht, lässt der Kalender keine Zweifel.

Viel größer waren, wie berichtet meine Zweifel was die "Music City USA" angeht. Johnny Cash ist schon lange ausgezogen. Und bisher scheint kein adäquater Ersatz gefunden.
Beste Mühe uns bei Laune zu halten gab sich jedoch a good friend from Hendrix, namens Trey. Nachdem Conny und ich des Hostels überdrüssig waren (mit ein Grund dafür war en ein Bad im Minaturformat und eine Australierin mit einer Vorliebe für spätnächtlichen Bettbesuch von korpulenten Korpulierern), erklärte sich ebendieser (Trey, selbstverständlich) bereit uns mit einer Schlafstätte, originalem amerikanischem Essen (besagte Rolls mitunter) und Dauerentertainment zu versorgen.
Dabei wurde er unter anderem tatkräftigst von seiner Mutter unterstützt. Eine determinded woman, die gerne mal einen Drucker mit dem Schraubenzieher bearbeitet, wenn ebendieser sich weigert Tinte aufs Papier zu spucken, Kekse in Lollipopform bäckt, sich die Seele bei Footballspielen aus dem Leib schreit und sich die Lungen schwarz raucht. Eine großartige Frau mit einem Wort.
Ebenso versuchten einige von Treys Freunden zwei leicht irren (wenngleich auch ohne Eichhörnchenkostüm angereisten) Österreicherinnen zu beweisen, dass Nashville doch Sound hat. Und Soul. And Rock. And Bing Crosby. And Country. And Techno obendrein.

Dem Blues in Nashville wurde ein Ende bereitet.
Und der Vorweihnachtsstimmung der Weg geebnet. Mit Cinnamonrolls, pinken Christbäumen neben Spitze, Netz und Lack. Mit Dragqueens singing Mariah Carey's "All I want for Christmas is you" zu spätnächtlicher Stunde. Sowie mit some good friends around. And probably this is what this season is all about.

Links: Trey. Dating a swimmer girl at Hendrix. But in love with his phone. Das er aber nur im Auto aufladen kann. Weil das andere Ladegerät verschollen ist. Wohl mit ein Grund, dass er sich gerne auf vier Rädern fortbewegt. Auch wenn's nur um den Block geht. Zumindest eine Gelegenheit das Handy zu laden, das Autoradio zu maträtieren und die Straßen von Nashville etwas unsicherer zu machen als sie (zumindest nächtens) ohnehin schon zu sein scheinen.
In der Mitte, posing ganz in Blau: Willie, von Trey zumeist "Homie" genannt. (Amerika at its realest) behauptet von sich selbst ein Teddybär zu sein. Die immensen Hände sprechen dafür. Seine Vorliebe für Volleyball eher dagegen. Ausgestopfte Stofftiere wurden bei diesem Sport doch eher selten gesichtet.
Rechts im Bild, unscharf in der Aufnahe, doch umso weniger im realen Leben, my fellow travelbuddy und sister squirrel, besser bekannt unter dem Namen Conny.
Meine Gesellschaft der letzen Tage in Nashville. Und ja, es war eine gute.

Das Parthenon at Nashville. Maßstabgetreu nachgebildet. Athene bekamen wir leider nicht zu gesicht. Die Öffnungszeiten waren uns nicht wohlgesonnen.

Viel eher war uns hingegen das Wetter zugetan. So färbte sich der Himmel rechzeitig zu unserem Erscheinen am Hügel auf dem sich das Parthenon befindet in zartem Rosa. Kitsch ist in den USA allgegenwärtig. Sogar der Abendhimmel in Nashville wehrt sich nicht dagegen.

Und wie gesagt: It is this time of the year.

Breites Grinsen.

Aufgrund der Vorweihnachtstimmung.

Nashville. Where is the sound of your music?

2008-12-18T19:05:00.000-08:00

Howdy!

College's over. Und seit gestern sind Conny und ich in Nashville. Nach sieben Stunden im Auto. Dankbarerweise hat uns Alsion, a dear friend from Hendrix auf ihrem Weg Nachhause in der Welthauptstadt der Countrymusik abgesetzt. Einstweilen ist mir der Sound dieser Stadt jedoch noch nicht geläufig.
Viele Plastikgitarren, graue Betonfassaden und kaltes Wetter samt Nieselregen sind die ersten Impressionen.

Dass sich mir der Charme dieser Stadt aber eher schwer erschließt mag jedoch auch daran liegen, dass ich nach wie vor leicht sentimental über den vorläufigen Abschied von Hendrix bin. Dieses awesome College in Central Arkansas ist für mich zu einer kleinen Familie geworden. Und auch wenn man Verwandtschaft bekanntlich nicht kündigen kann, fiels mir doch erstaunlich schwer vorläufig Goodbye zu sagen. Der Sentimentalität wurde mit würdigem Abschiedsfeiern entgegengewirkt. Ebendieses gestaltete sich gar nicht so einfach, da es an unsrem vorletzten Tag at College zu schneien begann (und mir wurde im August noch gesagt, Flipflops wären als Alljahresbekleidung in Hendrix sicher adäquat). Schnee ist in Arkansas eine Ausnahme und Sensation. Der Staat hört quasi auf zu funktionieren. Zumindest Straßen und Autofahrkenntnisse der Einheimischen leiden beträchtlich unter unerwarteten Wintereinbrüchen. Ebendies durfte ich am eigenen Leibe nur zu deutlich erfahren. Indem ich sage und schreibe fünf Stunden in einem Auto, stuck auf dem Highway und lost auf Nebenstraße verbrachte. Der Hintergrund dieser einschneidenden Erfahrung: Die Suche nach prozentigem Liquiden, um das Abschiednehmen noch gebührend zu zelebrieren. Da sich Hendrix ja in einem sogenannten "dry county" befindet, musste ich den Weg zu einem der "Liquorstores" einge Meilen vom College entfernt in Kauf nehmen. Ebenso wie eine Autofahrt mit einem etwas orientierungslosen Fahrer. Genauso wie zentimeterdickes Eis auf der Fahrbahn und Einheimische mit wenig Erfahrung mit ebendiesem. Die Mission war letztlich erfolgreich, die gelernte Lektion: Bei Schnee und Eis ist es in Arkansas ratsam den jeweiligen Ort an dem man sich gerade befindet nicht zu verlassen. Gefeiert haben wir letztlich noch gebührlich. Auch wenn paar Tränen dabei waren.

Leicht übernächtig und nach wie vor a little sentimental hieß es dann am 17. leise Servus at Hendrix zu sagen. Leise vor allem deshalb weil die Stimmbänder etwas rau waren.
Nachdem zwei Österreicherinnen, einige eher eilig gepackte Koffer und Taschen, eine riesen Packung Kekse, eine Flasche mit dem hier so schmackhaften Chlorwasser sowie Austropop und Beatles auf CD gebannt in Alisons Auto verstaut waren, ging's auf nach Nashville. Mit Hubert von Goisern im Ohr (still trying to show to locals what Austria is like) und den Beatles auf den Lippen fuhren wir sieben Stunden lang durch eher öde Landschaft, geprägt brachliegenden Feldern, einer endlosen Anzahl von "Waffle Houses", "Wendy's" und Holiday Inns.

Nach sieben Stunden voll zäher Chips, verschüttetem Kaffee, schwer zu entziffernder Straßenkarten und auf Wunsch hin wiederholt abgespieltem "Heast as net wia die Zeit vergeht" erreichten wir Nashville.
Bereits vor der Ankunft hier wurde ich eifrig für das Vorhaben diese Stadt zu besuchen bemittleidet. Mittlerweile weiss ich weshalb.
Nashville ist vor allem eines: grau. Das mag wie gesagt am Wetter und der Jahreszeit liegen, das meine Impressionen nicht die besten sind. Doch werd ich den Verdacht nicht los, dass es dieser Stadt ganz einfach an Soul fehlt. Aber hier geht's ja bekanntermaßen auch um Countrymusik. Johnny Cash hab ich hier bisher jedoch schmerzlich vermisst. Der Sound der Welthauptstadt der Countrymusik erschließt sich mir nur zögerlich.

Nashville wie es leibt und lebt.

Nachdem wir uns im Hostel einquartiert, gemeinschaftlich zubereitete Pancakes verzehrt und die Nutzung des Badezimmers überlebt haben, erkunden wir die Stadt zu Fuß. Die Nutzung der unteren Extremitäten zwecks Fortbewegung erscheint vielen Amerikanern nach wie vor ein seltsames Vorhaben zu sein. Seltsame Blicke sind uns einmal mehr gewiss.

Auf dem Weg Downtown. Trotz grauer Kulisse liegt das Lächeln breit auf den Lippen. Zu frisch sind die Erinnerungen an gemeinschaftliches Collegefeieren.
Dieses Bild wurde dankbarerweise von Conny in einer Hommage an Dieter und seine Vorliebe für Portraits mit fragwürdiger Kulisse (In Chicago wir erinnern uns) aufgenommen. Da er damit eine so große Freude hatte, dachten wir es sei einen Versuch der Nachahmung wert. Und ja in der Tat: Im direkten Vergleich zu Maschendrahtzaun und Stacheldraht kommt man schwer umhin sich lebendig und froh zu fühlen. Sogar wenn die Stadt seltsam und der Himmel grau ist.

Walking in Nashville. Die lokalen Einkaufsmöglichkeiten. Wir passieren einen Frisör, ein Kostümgeschäft und einen Sexshop. Ein illustrer Abend wäre somit schon gesichert gewesen. Da wir uns in den letzten Monaten jedoch schon ausgiebig im Verkleiden geübt haben (besorgte Anfragen bezüglich meines geistigen Wohlbefindes will ich nochmals zerstreuen), der letzte Haarschnitt erst wenige Tage her ist (in einem Anfall von Wagemut ließ ich eine Collegestudentin an mein Haupthaar) und der Sexshop abgesehen von einem überaus pinken Christbaum und billigen Netzstrümpfen wenig zu bieten schien, setzten wir unseren Weg downtown ohne Zwischenstop fort.

Siister Squirrels travelling.

Wie gesagt, das Lächeln sitzt tief. Sogar in dieser Stadt gelingt es uns in die Kamera zu grinsen. Im Hostel wurden wir für Schwestern gehalten. Liegt vielleicht daran, dass wir uns gerne (und in diesem Falle mal wieder nicht beabsichtiger Weise) äußerst ähnlich kleiden. Die Hauben wurden gemeinsam at Walmart erstanden, die Schals hatten wir schon vorher. Und das Grinsen sowieso.

Für diese Stadt Worte zu finden ist ein mühsamer Prozess. Viel gibt es nicht über sie zu sagen. Wohl ein Grund, dass hier gesungen wird.

Kampf gegen die Tristesse. Und die Frage wo Johnny Cash seine Inspiration fand.

Im Charme dieser Stadt vermutlich nicht. Von ebendiesem hätte er nicht lange gezehrt.

Die Old Trainstation. Eine der eher wenigen Sehenswürdigkeiten in Town.

Zumindest die Hydranten der Stadt sind farbenfroh. Auch bei Nieselregen und Eistemperaturen.

Downtwon. Klein und bescheiden.

Das Stadtzentrum ist schnell durchwandert.

Und ich versuche immer noch mir die durch und durch europäische Idee hier aus dem Kopf zu schlagen, dass sich jede Stadt am besten zu Fuß erkunden lässt. Der Amerikaner ist ohne Auto nur ein halber Mensch. Weil die Distanzen einfach zu groß sind, besonders hier im Süden. Weil es genug Platz zum Parken gibt. Und Benzin leistbar und der Klimawandel hier noch nicht in aller Munde ist.

Bemalte Hausfassaden machen die Stadt zumindest ein bisschen munterer, täuschen jedoch nicht darüber hinweg, dass auch in Nashville Parkbänke als Hauptwohnsitz dienen können und müssen. Armut gibt es hier genug zu sehen. Und die Empfehlung im Dunkeln nicht allzuviel ohne Begleitung und schützendes Autoblech herum zu wandeln wird durchaus ernst genommen.

Pause at Subway. Die Müdigkeit ins Gesicht geschrieben und die Suche nach dem Sound dieser Stadt im Kopf. Der Magen verlangt jedoch ebenso sein Recht. Und das schnell gefällte Urteil lautet einmal mehr: Tunasandwich. Und Dietcoke. Die Sorge um den Speck und die jugendlichen Hüften hält an. Genauso wie der Stolz im Land von Waffelhouse und McDonalds noch rank zu sein. Ebenso wie schlank. Yes. Naja, ein paar Wochen hab ich ja noch.

Auch diese Stadt hat architektonische Geschichte. Ein bisschen zumindest.

Auch nach eingen Stunden des Herumwanderns weigert sich das Stadtzentrum schöner zu werden. Auch der Himmel beschließt an diesem Tag grau zu bleiben. Zumindest meine Schuhe tun mir einen Gefallen und wehren sich tapfer gegen Kälte und Feuchtigkeit. Auch die Haube ist mir einmal mehr wohlgesonnen und wärmt Kopf samt Inhalt.

Meine einzige Sorge auf diesem Spaziergang: Where is the Sound of this city? Und warum ist von Johnny Cash nirgendwo was zu sehen? Der gute Mann war mit ein Grund für meinen Besuch und er weigert sich mich in Empfang zu nehmen. Rude manners. Und dass, obwohl sie sonst im Süden hier so freundlich sind.

Zumindest die Spatzen singen. Pfeifen's vom Zaun. Dass diese Stadt dieser Tage grau ist. Und dass Johnny schon lang nicht mehr hier ist.

Zumindest Elvis haben wir gefunden. Lebensgroß auf der Straße. Auf Postkarten. Auf Bechern und auf Schlüsselanhängern. Auf Feuerzeugen und Cowboyhüten.

Der Kind ist hier überall. (Meine liebe Jules hätte ihre Freude). And I am still looking for Johnny.

Voerst vergeblich. Dafür kreuzen mehr fragwürdige Architektur und Plastikgitarren meinen Weg.

The Cumberland River.

Mehr wenig erbauliche Architektur.

And more to come.

Zumindest die Zeitungskästen trotzdem dem tristen Wetter und dem Mangel an Charme.

Making friends in Nashville. Nur gesprächig ist er leider nicht gewesen.

Um vieles freundlicher und weniger hingegen ein netter Auskunftgeber im Nashville Visitor Center. Neben einem Stadtplan versorgt er uns auch noch mit guten Ratschlägen. Und gibt uns letzendlich noch ein "Merry Christmas" mit auf den Weg.

Dass Weihnachten vor der Tür steht lässt sich hier gut vergessen. Die Weihnachtsdekoration ist eher dezent. Und ohne Linzer Augen, Ischler Törtchen und Vanillekipferl kommt die Lust auf Christbaum und Geschenkspapierzerreißen sowieso nur zögerlich auf.

Wesentlich größer wird nach eingen Stunden jedoch die Lust auf einen Becher Kaffee. Ein Starbucks kann ausfindig gemacht werden. Auch ohne Starbucks wäre dieses Land nicht denkbar. Der Zitronenkuchen dort zergeht zart auf der Zunge und der Kaffee hilft beim Postkarten schreiben. Ein bisschen zumindest. Denn die Worte lassen sich schwer finden. Regen. Plastikgitarren. Elvisabbilnisse. Kein Johnny Cash. Bisher erfolglose Suche nach dem echten Sound der Stadt. Und große Vorfreude auf wärmeres Wetter. So lauten die heimgesandten Botschaften zumeist.

Langsam find't der Tag sein End in Nashville. Die Töne sind grau, grob und stumpf.

Da war Hubert von Goisern auf der Herfahrt eine wirkliche Wohltat.

Weil I hear wia die Zeit vergeht.

Vor allem meine hier in den USA.

Schwerer fällt es mir hingegen die Melodie der Music City USA zu hören.

Vielleicht liegt noch zuviel Melancholie vom Abschiednehmen in meinen Ohren.

Oder diese Stadt singt einfach nicht.

Johnny ist schon zu lange weg.

It's this time of the year.

2008-12-14T15:17:00.000-08:00

Howdy y'all!
Ein Update aus Arkansas und Weihnachtsgrüße über den großen Teich.
Die letzten Wochen waren voll von Classes, Endklausuren, Reiserinnerungen und einigen unterhaltsamen Feiernächten. (Nur um das Geweih auf dem Kopf zu erklären. Auf Knopfdruck fängt ebendieses sogar zu Blinken an. Yeah). Meinem Herz hat's gut getan und meiner Laune auch. Gemeint ist damit nicht nur das Geweih. Sondern vor allem die geteilte Zeit mit hier so lieb gewonnenen Menschen.

Nur der Blog hat etwas gelitten und auch die weitere Korrespondenz Übersee.

Als Entschädigung gibt's dieses Bild. And a warm Hug.

P.S.: Omaliche Weihnachtskekse werden schmerzlich vermisst.
P.P.S.: Martin's Punsch auch.
P.P.S.: Und der Schnee. Und das obwohl ich mich nie mit Schneeschaufeln angefreundet habe.

Not the only one.

2008-12-07T13:22:00.000-08:00

Die Korrespondentin aus Arkansas meldet sich mal wieder zu Wort. Aufregende Tage liegen hinter mir. And that even though I feel that for me the journey has just begun. Das Semester at Hendrix neigt sich dem Ende zu. Bald werden Koffer gepackt, liebgewonnene Menschen noch einmal fest gedrückt, Versprechen ausgetauscht und noch einmal Hoffnungen geteilt. Hoffnungen aufs Wiedersehen und die Gewissheit mehr von diesem Auslandssemester mitzunehmen als nur zu volle Koffer. (Und ja, Übergepäck ist teuer.)

Wie gesagt viel hab ich erlebt in den letzten Tagen. Und manches davon war pretty impressive.
Von 22-25 November fand in Chicago die AMUN - American Model United Nation Simuation statt. For me a life changing event. Vier Tage lang kamen junge Menschen mit Interesse an Politik, Ambition und Illusion zusammen und haben ausprobiert wie die Welt auch noch anders sein könnte. We tried to make a difference. Und manchmal ist es sogar gelungen. And we still try. In Chicago wurde mir wieder klar, dass das Weltverbessertum sein gutes Recht hat. Dass die Welt eine geteilte ist und dass Sudern allein nicht genug ist.
Zur vermutlich großen Freude, meiner schon immer eher alternative Parents: Yes, I am a dreamer. Still. Und seit Chicago ist's mir wieder gewiss: And even not the only one.

The Bean in Chicago. Die Perspektive ist schräg. Darum teil ich sie wohl gerade so gerne. Die Bean im Millenium Park in Chicago situiert spiegelt die Stadt und ihre Lichter. Ob Sonnenschein oder Neonleuchten bei Nacht.

Aga. Fellow Hendrix Student, dear friend. Die Kamera ist stets gezückt, die Welt um sich herum bleibt immer in Blickweite. Präzise und ohne Filter. Zumindest wenn's nicht um Zigaretten geht. Ein Chicago haben wir ein Zimmer geteilt. Ebenso wie Beer and some Asian food. Nach wie vor bringt s'reden die Leit zsamm. Manchmal braucht's auch nur gemeinsames Schweigen. Wenn die Worte so geteilt sind wie die Visionen (immer noch borgen wir von den late Sixties) und die Courage zum Träumen reicht. (Thank you, Aga. Once more for showing me that there is plenty of us.)

Meine Erscheinung während AMUN. Western business attire wird's genannt. Saukalt is es wenn man damit durch die "windy city" laufen muss. Aber zwecks Diplomatenkarriere könnt ich mich daran gewöhnen. Sogar an Higheels on a daily basis. Und auch an wenig Schlaf, überteuerten Kaffee in zu großen Hotels. Und auch an zu schnell verschlungenes Mittagessen. Auch an präzise Entscheidungen und sorgsam gewählte Worte. Nur mit Strumpfhosen hab ich bis heute meine liebe Not. Der Hosenanzug blieb ja in Austria und die Beine verlangen nach etwas Wärme. And good looking is a stragey too. Impressionmanagement nennen's die Soziologen. Mein bisheriges Studium erweist sich zwischendurch als doch sehr praxisrelevant. Auch im Zusammenhang mit Strumpfhosen.

Chicago in a Christmas mood. Der Lichter gibt es viele in den Straßen. Der Schein ist schön und erheitert nach einem langen Tag at the conference das Gemüt.

Olga, me and Izzy. Alle drei im Third Committee. Die diskutierten Themen in ebendiesem: "Human Rights and the Administration of Justice" sowie "The Elimination of All Forms of Intolerance and Discrimination based on Religion or Belief". Hitzig wurde diskutiert, flink wurden Informationen ausgetauscht, zwischendurch Kaffee über Hemdsärmel gegossen, Tratsch und Träume getauscht. Vier Tage lang UN spielen. Am Ende des vierten Tages herrschte kurze Anarchie im Kommitee. Sich einigen ist eben nicht immer ganz einfach. Consensus needs patience. Und die hatten nach einigen Tagen Übermüdung und ernstem Diskurs nicht mehr alle. Mein Partner Izzy und ich haben's aber geschafft gut zusammen zu arbeiten. Nice Job and India well- represented. Hare krishna. Und Ghandi hätt der Diskurs der Jungen Human Rights Verfechter sicher auch gefallen.

Placard - Papierschild zu Deutsch. Damit wird bei jeder Abstimmung fleißig in der Luft gewachelt. Und zu Beginn wird artig kund getan: "India is present." wenn der Chair, der Vorsitzende, danach fragt. Rules and Procedures. Davon gibt's in der UN viele. Und wieder mal (ja, das Soziologiestium macht sich bezahlt) erkannt: Jede große Organisation braucht Rahmen und Routinen um funktionsfähig zu bleiben.

Konferenzraum im Sharaton. Viele adrett gekleidete Studenten und eine quiete realistic atmosphere. Große Hotels als Herausforderung für den Orientierungssinn und die Kaffeepreise an der Hotelbar als Challenge fürs Geldbörsel.

Die lessons learnt for life at AMUN sind aber für mich ohnehin priceless. Und unbezahlbar obendrein.

Nach den Konferenztagen, die in Anstrengung, Lernen, Erkenntnis und Spaß und tiefer Freude alles bisherige in meinem Leben übertroffen haben blieben Aga und ich noch in Chicago und Conny, Steffi, Caro, Dieter und Pauline kamen von Hendrix nach. Was folgte war eine Woche voll of Sightseeing fast ohne Atem. Chicago for three more days. Und dann Washington DC. Etwas atemlos wie gesagt. Aber zugleich wunderschön und beeindruckend.

Let's share some impressions, friends. (das Hare Krishna feeling hält an, unverkennbar).

Chicago Skyline. Der Himmel klar und blau, der Wind manchmal sehr stark. Die Stadt muss ihrem Namen schließlich gerecht werden. Und sie gibt sich außerordentliche Mühe damit. Ohne Schal und Haube sind die Überlebenschancen im Außenbereich zeitweilen eher gering. Zumindest für Hals und Ohren.

Am Lake Michigan. Der See ist mehr ein Ozean. Der Blick ist weit und das Herz geht ein bissl auf. Wären da nicht die (zahlreichen) Extremente von Enten und andrem Vogelgetier am Wege next to the lake wär's die Idylle pur.

Pauline reading. Den Ehrgeiz im Gepäck und die Unibücher auch liest sie am Lake Michigan während Dieter und Steffi im Aquarium Fische bestaunen. Und Conny, Caro und ich die Bequemlichkeit von Parkbänken testen. Nice day in the sun.

On the Lakeside still. Walking, solang die Füße eben tragen.

Die Ruhe kommt am Lake Michigan ganz alleine. Wenn man die Weite atmet. Und das ist in Chicago nicht schwer.

Insbesondere nicht am großen See.

Beweisaufnahmen:

In den Straßen von....nein nicht San Francisco, obwohl das gut zu Lebenslust und Weltverbessertum gepasst hätte, die ich dieser Tage verspürt habe. In the Streets of Chicago. Weihnachtlich herausgeputzt, grelle Lichter im Übermaß, Konsum und Kommerz der die Geldbeutel freundlich grüßt.

Besonders nett herausgeputzt sind die Schaufenster at Macy's. Dieses rat uns an zu glauben. An Pencilskirts und Ankleboots. Von den Stiefeln muss Dieter nicht mehr überzeugt werden. Sein Glaube in die Attraktivität von in Leder gehüllte Frauenbeine sitzt tief. Im Macy's liegen Zettel auf, auf denen Wünschen an den Weihnachtsmann angebracht werden können. Santa's waiting. For Dieter to order boots. Ich bin momentan noch zu wunschlos happy at Hendrix um Santa zu schreiben. Und meine Boots hab ich ja mit nach Arkansas gebracht. Also is das auch keine Option.

Chicago's beautiful. No doubt. Der Lake ist groß, das Wasser glatt, der Blick weit.

Die Häuser sind hoch, das Wort Wolkenkratzer macht für mich seit Chicago endgültig Sinn. Lachen hab ich die weißen Ballen aber noch nicht gehört. Vielleicht ist der Verkehr in Chicago zu laut. Oder wir waren zu beschäftigt damit unsren Weg durch die Betonschluchten zu finden. Nicht nur einmal haben wir uns verirrt. Dem Dieter und seinem Verständnis für Stadtpläne ist es zu verdanken, dass wir letztlich doch dort landeten wo wir hinwollten. Zu den Sears Towers zum Beispiel. Höchstes Gebäude in Chicago. Und höchster Wolkenkratzer in den States. Inspiriert wurde der ausführende Architekt von einer Schachtel Tschick. Die einfachen Ideen sind noch immer die guten. Rauchen darf man drinnen aber nicht.

110 Etagen hoch. Der Aufzug ist er staunlich schnell. Frightening fast. Der Blick von Oben: unbezahlbar. Der Eintritt ist aber nicht gratis. Natürlich. Fürs Staunen zahl man zwölf Dollar. Inklusive sind ein breites Grinsen, leichtes Schwindelgefühl und eine leise Ahnung wie sich Vögel tagtäglich fühlen müssen. Frei. Und die Sonne auf Wunsch auf Augenhöhe.

Chicago schmiegt sich an den See. Besonders zärtlich im Abendlicht. Wir erreichen die Aussichtsplattform gerade als sich die Sonne zu senken beginnt.

Das Gefühl so hoch oben. Ja, definitv: Über den Wolken. Die Freiheit ist zwar nicht grenzenlos (dafür sorgen die Glaswände auf der Aussichtsplattform). Aber wie gesagt die Vogelspespektive stimmt auf jeden Fall. Das Gefühl so hoch oben, definitv leicht dramatisch. Way up high, die Weite ausgegreitet vor den Augen, die Sonne in sattem Pink (Steffi hat's enorm gefreut), das pralle Leben einer Stadt zu Füßen. And above us only sky. Dort oben ist's auch leicht zu Träumen. Daher fiel der Griff zum Telefon nicht schwer. Calling Austria und den Mann mit den breiten Schultern. Das Warten auf ebendiese wird schwerer. Geduld lernt man in den Sears Towers eher weniger. Mal vom vollgestopften Lift abgesehen (Everybody with their face to the wall!) Dafür aber das stille Staunen.

A few pictures, die vielleicht erklären weshalb:

Auch wenn wir unermüdlich durch die Straßen rannten, das Grinsen ging uns nicht aus.

Sogar mit Haube. Und diese Dinger waren mir doch schon immer so verhasst. Der Wind hat mich aber davon überzeugt, dass es eine gute Idee ist Ohren, Hirn und Haar zu schützen.

Obwohl Ibuprofen so preiswert in jedem Walmart und Walgreen's zu erstehen sind, versuch ich doch ohne deren Konsum auszukommen. Soviel Spaß ist es dann auch wieder nicht krank zu sein. Nicht mal in den USA.

Verkostung der berühmten Chicago Style Pizzaaaaaaaa..... Eine Komination aus Quiche und Pizza eben. France meets Italy. Und das ganz freundschaftlich und mit (kulinarisch) gutem Ausgang. Vielleicht sollten Zidane und Materrazzi mal nach Chicago kommen. Zum Pizza essen.

Im Millenium Park in Chicago at Night....

Und die unvermeidliche und unterhaltsame Thanksgivingparade...

Hunderte Menschen in bunten Kostümen. Von Santa Claus, über Cowboys, Elfen, Cheerleader (ja, auch bei Minusgraden wird Beinfleisch in knappen Höschen gezeigt) bis hin zu riesigen aufgeblasenen Plastikfiguren, die durch die Straßen schweben.

Very american, very impressive und very crowded.

Die Erinnerungen sind zahlreich, doch schon einige Tage her,

daher sollen im Folgenden vor allem Bilder erzählen.

Von wonderful days in Chicago. Großen Häusern, schneidendem Wind und einer unglaublich happy Barbara:

Ein Bild, das möglichlerweise nach Erklärung verlangt. Ein Versuch: Dieter mag Actionfilme. Und teilt mit mir seine Verehrung für Bruce Willis.

Die Seitenstraßen in Chinatown erinnern ihn an besagten Actionhero und seine Abenteuer. Daher das Bild. Nicht der typische Tourist. Und Bruce Willis würd's sicher freuen. Getroffen haben wir ihn aber nicht. Und das obwohl die Szenerie so perfect war.

Chinatown. Gutes Essen. Freundliche Gesichter. Und wir mittendrin.

At the Lincoln Memorial.

Die Beine sind vom Hatschen müde. Da kommen die Flügel gelegen.

(Aber freilich nur geborgt).

Eislaufen im Millenium Park at Thanksgiving Eve.

Going to Washington DC...

Dallas Airport. Ungeplanter Zwischenstop. Und ein Schlafintermezzo auf Stühlen und und Teppichboden.

Und der Beweis: Ja, wer auf Reisen geht der hat viel zu erzählen. Ein abgedroschener Spruch, der sich auf unsrem Trip jedoch mehr als bewahrheitet hat.

Der Thanksgivingtrip war für mich aber mehr als eine Reise durch die Welt, eine Reise back to myself. Um festzustellen. I am just a dreamer. And even not the only one.

Schlaflos in Conway

2008-12-03T20:14:00.000-08:00

Howdy an alle back home in good old Austria!

Ein kurzes Update von der Korrespondentin Übersee.

Die Finals (Endklausuren) halten hier gerade den ganzen Campus in Atem und auch mich ein bisschen auf Trab. Daher fällt dieser Eintrag etwas kürzer aus als gewohnt.

Ein paar aufregende Tage liegen hinter mir. Vor allem AMUN - die American Model United Natons. Viel gelernt. Fürs Leben. Und dass das Leben als Diplomatin seine Reize hat. (Seriousely considering it.)

Die letzten Tage waren nicht nur aufregend sondern auch geprägt von wenig Schlaf und nicht ganz so ausgewogener Ernährung (die dezenten Augenringe sind wohl Beweis genug.)

Jetzt gilt es noch die Classes hier zu einem guten Ende zu bringen und so bald wie möglich (ja, ich versuche eben auch noch zu schlafen zwischendurch, wie gesagt) über AMUN und Chicago zu berichten. Very happy in Arkansas. Wenngleich auch etwas schlaflos. Und in der Politik wieder die große Leidenschaft entdeckt.

I am Barbara Ratzenböck and I approve this message ;)

The Cactus, the Cocktails and the fountain. - Ganz normaler Wahnsinn in Central Arkansas

2008-11-16T13:11:00.000-08:00

Howdy! And Yiha!

Some fun days in Arkansas.

Der Herbstmelancholie wurde der Kampf angesagt.

In Amerika bleibt's nicht lange beim Ernst.

Und mein Geburtstag war ja obendrein.

Die graue Welt - ein bisschen geschüttelt. Aber nicht gerührt. Zumindest nicht die meiste Zeit über.

Drei Tage, prall gefüllt mit Spaß und viel zu leichtem Unsinn liegen hinter uns. Grinsen, ganz fett. Mit einem Kaktushut am Kopf.

Da muss man ein bisschen weniger denken. (Low level of embaressement -wir haben uns schon gut akklimatisiert wie man sieht)

Wenn wir schon ein bisschen weniger denken dieser Tage, dann müssen wir wenigstens singen. Am liebensten "Mein kleiner grüner Kaktus" (Johladi Johladi Johladio).

Der Culture Shock scheint überwunden und wie versprochen folgt die Anpassung an die Zielkultur. Wir stehen jetzt auch auf redicolous costumes und das nicht nur an Freitagabenden. Wie es zu obigem Bild kam und warum wir Kakteen überm Haupthaar auf dem Kopfe tragen wird noch erklärt.
Zuvor jedoch noch zu anderen faszinierenden Kulturgütern und Volksbrauchtum im Herzen Amerikas. Die Kulturanthropologien ist immer wachsam. (Und zwischendurch auch nass.)

Brauchtumspflege at Hendrix. Und Babsi über die Schulter geworfen.

Da letzten Donnerstag mein 23. Geburtstag gefeiert wurde und es am hiesigen College Brauch ist Menschen an ihrem Ehrentag in den Brunnen zu schmeissen (Ja, auch im November. Und ja, auch wenn es nur ein paar Grad über Null hat), entkam auch ich der Tradition und der freudig klatschenden Meute nicht. Da sitzt man noch harmlos beim Abendessen - Verdachtsmomente kommen auf, als die Conny mir die dritte Tasse Tee vorschlägt - und plötzlich greifen vier starke Arme nach den meinen. Rames und José zögern nicht. Doch der Weg zum Brunnen ist weit. Und die einzige Befriedigung die mir in diesem Moment bleibt, neben der doch dezenten Angst vorm Eiswasser, ist, dass ich anscheinend doch nicht so leicht zu schleppen bin (Are the American cakes to blame?)

Ramses und José.
Und ich dazwischen. Die Chance zu entkommen: Nicht existent. Der Brunnen: wartet. Die Lufttempratur: Nicht warm.

Der anderen: erfreut.
Geburtstagsbrunnenprozession.
Und ach ja, Conny's Geburtstag ist am 9. Dezember.
Obwohl sie mittlerweile vorgibt er sei im März. Ich weiss trotzdem Bescheid. Und werd ihr Anfang Dezember auch Tee vorschlagen. Drei Tassen nach dem Abendessen. Weil draußen is es ja kalt.

...vor allem wenn der Brunnen wartet.

Gentlemen.
Denn die Schuhe werden mir noch ausgezogen, bevor ich ausprobieren darf wie tief und kalt das Wasser tatsächlich ist.

Kein langes Zögern. Nur ein paar Mal hin und her schwingen. Bevor ich fliegen lerne. Aber nur für Sekunden rudern die Arme in der Luft, dann hör ich schon das satte Klatschen. Vom Aufprall und von den Umstehenden.
Das Wasser ist tiefer als gedacht. Und kälter als angenommen. Der Atem stockt kurz, bevor das Herz schnell klopft. Nach Luft schnappen und eilig versuchen wieder auf die Beine zu kommen.
Steffis Krone, die ich einen ganzen Tag lang tragen musste, (Because it makes you feel good - wir erinnern uns) überlebte den Kurzstreckenflug sogar und so funkeln die Palastikklunker auch noch als ich wieder aus dem Nass steige.

Jeans sind nass sehr schwer. Und eng. Auch wenns für die Venen sicher gut ist in kaltem Wasser zu waten, fällt die Fortbewegung unter diesen Umständen doch recht schwer und ich beeile mich wieder aufs Festland zu kommen.
Den anderen gefällt's noch immer. Mir bleibt außer Bibbern nicht viel zu tun.

Was mich dazu bewegt hat an diesem Tag einen weißen Pullover zu tragen - es gibt Fragen, auf welche die Menschheit nie eine Anfwort finden wird.
Leichtsinn. Oder: Einfach nicht so weit gedacht. Zu kurze Kausalkette an diesem Tag und ein Mangel an logischer Deduktion.
Vielleicht lag's am Krönchen. Because it makes you feel good. Und offenbar nicht ganz so smart. Der Einfluss stupider Kopfbedeckungen auf die Fähigkeit der logischen Ableitung. - Untersucht am Beispiel junger Österreicherinnen in Central Arkansas. - Und wieder ein mögliches Diplomarbeitsthema. America inspires me! Auch andere Möglichkeiten ("The Cup drinking policy - and it's influence on young peoples' drinking behaviour") wurden gestern Nacht noch diskutiert. Besonders zukunftsträchtige Vorschläge wurden von Conny geliefert, da ich mehr damit beschäftigt war mich über Wassermelonen um Mitternacht zu freuen, diverse Kühlschranke (ja, plural) leer zu essen (Fooooood!) und es unglaublich "rude" zu finden, dass die Sonne manchmal schon so früh an die Tür klopft.

Die amerikanische Partykultur hat uns. Wo wir uns anfangs noch wunderten, machen wir jetzt zumeist ungeniert mit. Und ich erinnere mich unvermutet immer wieder an die wiederholte Frage meines HBLW-Englischlehrers: "Host kan Schenira?"
Die Antwort, lautet bis heute: Na.
"Dann kauf da an."
Der Eurokurs ist im moment nicht günstig. Echt nicht.

Weniger geniert, aber sehr frierend.
Und wie gesagt, der weiße Pullover: Ein Rätsel.
Vielleicht das nächste für Akte X. Aber die Area 51 ist ja doch noch ein Stück weg.
(Zum Glück!)

Echte Freunde erkennt man daran, dass sie einem zumindest ein Handtuch mitbringen, nachdem sie einen in den Brunnen geschmissen haben. Österreichische Fürsorge. Und ein bisschen Schadenfreude grinst mir auch entegen.
And Conny - No, your birthday is not in March!

Das Winken passt zur Krone.
Das Schlottern aber nicht.
Darum geht's eiligst unter die heiße Dusche. Noch nie war eine ebensolche so schön. Die Knochen sind im Laufe des Abends noch aufgetaut. Und das Grinsen ist sowieso nie verschwunden an diesem Tag. Nicht mal im Brunnen.

Geschenke!!! Und ganz süße obendrein.
Caro und Steffi mit dem kreativen Werk meiner österreichischen Costudentinnen hier. Eine Hommage an den bisherigen amerikanischen Wahnsinn. Hängt schon an der Türe im Dorm und wandert am Ende des Semesters sicherlich mit in den Koffer. (Thank you again, girlz!) Auch Conny hat keine Mühen (die Bildarbeitung im Walmart soll angeblich gar nicht sooooo einfach sein) und Stunden auf Facebook gescheut (um das Brunnenspektakel zum Erfolg zu machen). Thank you, Edith! (Oder doch Edgar?)

Auch wenn das Heimweh am 13. zwischendurch schon durchkam - das gemeinsame Geburtstagsfeiern in der Leonfeldnerstraße ist doch so gewöhnt und schön - war es dennoch ein warmer (vom Brunenn mal abgesehen) Geburtstag voll von Überraschungen. Gefreut hab ich mich fast den ganzen Tag lang. Über viele Geburtstagsgrüße samt Wünschen von der andren Atlantikseite (Thank you all so much! Wie schön, nicht vergessen zu werden...weder in Linz noch in Graz) und die Packerln aus der Leonfelderstraße (Mom, du bist wirklich unglaublich! - Aber das Plastikeichhörnchen verlangt nach wie vor nach einer Erklärung! ;)) Und mon amour, auch an dich merci. (Und verdammt, vorm Bungee springen hab ich doch Angst! Mein Schamgefühl vergess' ich ja vermutlich hier noch zur Gänze bevor ich abreise. Und vielleicht auch ein bisschen Angst. I'll try.)

Vergessen wird an diesem Abend auch ein bisschen. Zum Beispiel, dass die Lokale hier nur bis Mitternacht geöffnet haben. Dass es ein mission trip (der anderen Art freilich) ist, ein endroit zu finden, in dem auch Alkhol verkauft wird. Dass es einen Reisepass und eifrige Versicherungen braucht, um ebendiesen auch eingeschenkt zu bekommen. Dass Cocktails hier zu drei Vierteln aus riesen Eisbrocken (no crushed ice, dear) bestehen und dass es langsam Herbst wird.

Nicht vergessen wird aber sicher, die trotzdem nach wie vor gute Zeit hier, die vielen neuen Gesichter, die gemeinsamen Geschichten, die sich hier schon geschrieben haben und immer noch schreiben, die Freundschaften, die zwischen Cafeteria, Cup-drinking-evenings and Classrooms geschlossen werden.

Echt fett.
Das soll ein Keks sein.
Angeblich.
Für Europäer sieht's zwar nicht nach einem "Cookie" aus, sondern eher nach einer durchschnittlich großen aber zu flachen Torte, essen tun wir's aber trotzdem unwahrscheinlich gern.
Pures Fett und Zucker. Es gibt nur wenig was genauso glücklich macht. Und in diesem Mangel halt ich mich an die Cookies. Und falls es doch fragen würd: "Wie war ich?" Dann kann ich nur sagen: Awesome, Babe. Heiß, fettig und gefügig.
Aber das Cookie kann nicht mehr sprechen. Es hat den Abend nicht überlegt. Sein Unglück. Meine fette Freude. Und wohl auch die meiner Hüften.

Lady in Red. Und sogar der Drink passt dazu. (Es sind die Details, Babe.)
Wir üben uns immer noch im Lächeln. Zumeist mit Erfolg.

Der Zuckerschock steht mir ins Gesicht geschrieben und die Kirsche landet im Mund.
Das Krönchen sitzt immer noch am Kopf und der Wahnsinn im Nacken.
Dreiundzwanzig. Fühlt sich jünger an als gedacht. Und die Krone nehm ich mit. Falls die Tage wieder mal grau sind.

Claire and Hélène.
A drink...and another one.
Your passports, please. And Cheers!

Die Macht des Krönchens.
Experiment geglückt. Der Wahnsinn ist übertragbar, mittels eines silbrigen Plastikgestells. Kaum sitzt es auf Vincents Kopf, kommt schon das breite, leicht entrückte Grinsen und die Worte ergeben plötzlich weniger Sinn. Das könnte natürlich auch am französischen Akzent liegen. Ist aber unwahrscheinlich.

Da auch mir zwischendurch nach Leichtigkeit ist, setz ich mir das Krönchen flugs wieder auf. Ramses prostet mir zu. Fast landet der Strohhalm im Gesicht. Aber nur fast. Und wir freuen uns über das ungewohnte Gefühl ein (durchsichtiges!!!) Glas mit Qualitätsalkohol in Händen zu halten. Der Stimmung tut es gut. Trozdem zwischendurch immer wieder: Die Sehnsucht der Internationals nach good old Europe. Ramses vermisst knackige Spanier (und denkt über pictures in the locker room nach), Conny das Grazer Nachtleben und ich, ja ich - ich staune darüber wohl immer zwischen Sehnsucht und Heimweh zu leben.

Steffi setz das Kataloglächln auf (we are jealous!) und auch Caro genießt the night off campus.

Ramses sieht schon die lesbian love. Let's blame the crown.
In drei Monaten lernt man sich gut kennen. Sogar von Brautkleidern war schon die Rede.
Wären da nicht a few details...
wie Dreitagebärte (die lassen sich manche Jungens hier auf Anfrage hin sogar angedeihen)
starke Männerschultern (schmerzlich vermisst)
ein gutes Aftershave
und das Gefühl nichts zu wiegen, wenn man durch die Luft gewirbelt wird.

Ein Cocktail!
Im durchsichtigen Glas!
Legal!
Eine bedrohte Spezies in Central Arkansas, für deren Erhaltung wir uns wehement einsetzen.

Weniger generell bedroht, in Arkansas, aber trotzdem selten: Kakteen.

Besonders diese beiden Exemplare haben Seltenheitswert.
Am Freitagabend fand die "international talent show" statt. Einen Abend lang mussten/durften/sollten die Ausstauschstudenten mit Performances den Hendrix people, faculty and students die Heimatkultur näher bringen. Die Verbindung zwischen Kaktus und Großglockner ist zuerst nicht ersichtlich. I know. Verlangt wohl nach einer Erklärung. Und die soll es geben. Hut (ja, es ist ein Kaktus!) und grüne Klamotte sind nur Requisiten zur Darbietung von "Mein kleiner grüner Kaktus", ursprünglich gesungen von den Comedian Harmonists. Auch die haben mit Stephansdom und Gugelhupf recht wenig zu tun. I know. Aber auch auf die Gefahr hin ernsthafte Kritik einstecken zu müssen, Österreich und Deutschland - naja, es ist zumindest der gleiche Kulturkreis. (Deswegen können wir beim Fußball immer noch gegen die Deutschen sein. Gell, Ursl?)
Und das "Holari, Holari, Holero" im Refrain ist dann doch wieder sehr alpin. Vor allem aber war unsre Darbietung skurril. Und fun. Und das ist die Hauptsache. In Amerika insbesondere.

"I love my little green cactus" - eine recht freie Übersetzung von "Mein kleiner grüner Kaktus draußen am Balkon". Zum Verständnis trägt's aber sicher bei. Und auch zur Erklärung, dessen was denn das auf unsren Köpfen nun sei.
Sogar Dieter hat sich einen grünen Pullover angezogen und ein sorgsam gefaltetes Blümchen angesteckt (Die Conny bastelt gern und die HBLW war wieder mal für was gut).

Auch die Franzosen wagen sich auf die Bühne.
In engen Hosen. Mit Unterhose oben drüber, zuviel Gel in den Haaren und Sternen im Gesicht. Tektonic grüßt. Das Land von Baguette, Eifelturm und Barrett rockt bizaar zu Technomoves. Ouiiiiiiiiii. Et France: Douze points.

Vincent mag Kopfbedeckungen.
In Ermangelung eines Krönchens und als Tribut an den Technobeat ist dieses mal das pinke Stirnband dran.

Letzte Absprachen vor der Kaktusperformance. Schließlich wollen wir uns koordiniert blamieren.

I love my little green cactus. Auch wenn er sticht, sticht, sticht....

Dieter hält die Subtitles, Kofi (ursprünglich from Africa) begleitet uns am Klavier und die vier österreichischen Grazien brauchen weder rote Rosen, noch Tulpen noch Mohn, denn der Kaktus steht ja ohnehin am Balkon.

Und wenn ein Bösewicht was ungezognes spricht...dann hol' ich meinen Kaktus und der sticht, sticht, sticht.
Unvergessen. Wohl für immer.
Und ganz wichtig: Holadio auch als Untertitel. Wir sind immer noch auf die interkulturelle Völkerverständigung bedacht. Das österreichische Außenministerium sollte stolz sein. Und auch das Grazer KF Büro für internationale Beziehungen. Wir haben schon darüber nachgedacht ein E-mail mit dem Video (jaaaa, es gibt ein Video) zu schicken. Aber nur ganz kurz. Wir waren nämlich zu diesem Zeitpunkt noch stocknüchtern. Echt.

Weitere Performances am Abend...Die Highlights....

Sathosi.
Ein Rock, eine Katzenmaske und bizarre Moves zu japanischen Rhythmen.

Kleine Pattie.
Und ein thailändischer Tanz.
Ich denke ob der Musik an ätherische Öle und ein Dayspa. Western Klischees. Und eine sehr süße Darbietung.

Kofi.
In seinem national costume. Gibt einen französischen chanson zum Besten. Kurz werd ich melancholisch. Again: Wo sind die starken Arme?

Französische Musik macht immer leicht depressiv. Außer man heißt Nicolas. Sarkzoy natürlich.

Oder man steht auf Tektonic. Und tanzt dazu auf der Bühne. Dann sieht man ausgesprochen fröhlich aus. Und das Publikum ist es auch.
Ebenfalls: forever remembered!

...Und die Arme rollen.

...und rollen....
während der Beat noch immer satt ist.

Mei.
Hat eine unglaubliche Stimme.
Und singt im Zuckergusskleid a vietnamese song. Slightly kitsch. Und trotzdem schön. Nicht nur der Stimme wegen.

Amber.
Liest fragwürdiges Gewirr aus Deutsch und Englisch als Poesie getarnt.
Man könnte sagen es ist Kunst.

Um Ecken besser: Die Performance der Students from Ruanda.
A traditional dance samt dem dazughörigen Costume versteht sich.
Cultures meeting in Arkansas.

Der Tanz: Gut abgestimmt - besser als die wippenden Kaktushüte, die zwischendurch doch nicht ganz wussten wo sie denn nun stehen sollten.

The international Rockband.
Bestehend aus einem Amerikaner mit zuckerlrosa Strickmütze, die munter im Takt auf und ab hüpft, einem auf der Gitarre klimpernden Franzosen (sogar in der Rockband noch leichte Melancholie, das Hinterteil am Klavier abgestützt), einem Chinesen, der sich darüber freut, "that Hendrix brings together all these countries" (womit er verdammt recht hat) und einem Inder, der mit einem Sidomaskenverschnitt im Gesicht Good Charlotte Lyriks ins Mirkophon röchelt. Der Name der Band ist mir entfallen. Und das obwohls nur drei Buchstaben waren. Die Performance ließ sich nicht so leicht vergessen. Ob das jetzt ein Glück ist oder nicht. Another question. Vielleicht auch für Akte X.

Dem Hendrixvolk gefällt's.

Brot und Spiele, wie schon angemerkt wurde. Jeden Freitag wird die junge Meute beschäftigt.

And we joined it. Mit einem Kaktushut on top.

Aus Kaktus wird Barbie.
Dressing up like Americans at friday night.
Nach der Talentshow ruft der "Masquerade Ball".
Makeup und Heels sind aber verschwendete Müh', da außer ein paar gelangweilten Teens (and einem Paar Hände und einem Paar Füße abzählbar), sowie viel zu geilen Desserts - in Bitterschokolade getunkte Kirschen, als Mäuse getarnt, mit Mandelöhrchen sowie Weisschokoladenwürfelchen dicht an dich aneinander gedrängt, in Erwartung ihres frühen Ablebens. Und die unvermeidlichen "Cupcakes" - Kann denn Essen Sünde sein? Und again, ja wenns so wär'... Womit wir wieder bei den 20ern und 30ern wären. Den Kaktushut setz' ich aber nicht noch mal auf. Außer der Österreichische Tourismusbund ersetzt die Pinguine durch Kakteen. (Ursl, du hättest da doch sicher Connections...)

Wie gesagt. Wir üben uns im Grinsen. Noch immer. Und auch wenn die Tage zwischendurch auch ein bisschen grauer sind und die Freitagabende etwas internatslike.

Wie gesagt. Ein bisschen wie auf Schullandwoche fühlen wir uns noch immer.

Und da keiner auf uns aufpasst: Unsinn. Unsinn. Unsinn. Bis das Licht ausgeht.
Und Conny fühlt sich schon ganz daheim in Arkansas. Hunting...wenn was vor die Flinte käm. - Weil vom Huhn in der Cafeteria hat sie schon lang genug. Das scharfe Lächeln genügt zumeist als Munition. Und wenn nicht, wird ein langwimprigen Augenaufschlag nachgeladen.

Masquerade ist das Thema. Gelangweilt sind wir.
Und der Inhalt der Cocktailgläser: Leider alkoholfrei.
But we try to pretend.
Leicht entrückt der Gesichtsausdruck meinerseits. Das Leben als Barbie ist mir doch nicht geheur. Da bleib' ich doch lieber Kaktus. Oder es is wieder mal ein Zuckerschock - Girls like their desserts.

-- International Food Bazar Saturday --

Als fulminantes Ende der "International Week", die hier veranstaltet wurde um Lokales und Globales at Hendrix einander näher zu bringen, der "International Food Bazaar" Samstag nachmittags. Die Organisation dieses Events, eher fragwürdig. Die Österreicherinnen sollen ein australisches Dessert backen. Nein, keine gängige Verwechslung von Austria und Australia, wie man schnell schlussfolgern könnte. Rames aus Spanien wurde nämlich dazu verpflichtet libanesisch zu kochen. Und da gibt's keine linguistische Verwandtschaftsbeziehung, die als Verwechslungsgrund dienen könnte. Sondern einfach nur die leichten Irrungen und Verwirrungen von Brandon, einem der Leiter des international Clubs. Seiner Verwirrung war's wohl auch zuzuschreiben, dass er dutzende Eier anstatt in den Kühlschrank ins Gefrierfach stellte. Gefroren schauen ebendiese übrigens merkwürdig aus. Die Schale geborsten, Dotter und Eiweiß vermengt gefroren. Zur Verarbeitung nicht geeignet. Zum Überdruss: Die Küche im Dorm, auf Nulldiät gesetzt, was die Ausstattung angeht. Das Backen der "Lamingtons", so der Name der australischen Sweets, ein Abenteuer. Das letztendlich aber doch noch mit fertigen Küchlein, Schokoladenresten an den Mundwinkeln und einem zufriedenen Brandon endete.

Food Bazaar, der an eine Obdachlosenausspeisung erinnert.
Hendrix ausnahmsweise mal ganz uncharmant in der Ausstattung. Und dabei heißt's "Hulen Ballroom". Aber vielleicht sind österreichischen Erwartungen ob des Wortes Ballsaal auch einfach zu hoch gesteckt.

Lamingtons. Kopfüber aufgenommen.

Sehr süß. Und Austrian desserts sind dann doch besser.

Americans verteilen globales Essen. Neben den besagten Lamingtons, gabs auch vietnamesisches Hühnchen (Conny schließt wieder Frieden mit dem Huhn), texanisches Maisbrot, chinese cookies und Kebap. Und noch viel mehr. Die Tische bogen und die Bäuche dehnten sich.

Wie bei jedem "Happening" hier - fette Beats.
Die zum kleinen Wahnsinn verlocken. Und das noch dazu im Dirndl. Da ich ja meiner Heimatkultur momentan eher positiv gesonnen bin (das Heimweh grüßt doch immer wieder leise) und die Aufforderung des international club während der uns gewidmeten Woche doch, falls vorhanden, die Landestracht zu tragen, allzu ernst nehmend, muss ich im Dirndl tanzen. Zur Freude der Anwesenden. Die Bilder sind zahlreich. Und wie gesagt, der letzte Rest von Schamgefühl: Seit dem Food Bazaar als vermisst gemeldet. Finderlohn gibt's keinen.

José (der bei der Halloweenparty noch als knapp bekleideter Backpacker über den Campus trampte - wir erinnern uns) ist ebenfalls nach Tanz zumute. Irish folk dance im Dirndl, mit Spanier an der Seite. Ob das Michael Flately freuen würd?

Freuen tun sich jedenfalls die Internationals. Angesichts des doch immer wieder aufflackernden Lern- und Prüfungsstresses dieser Tage (Ja, das Semester neigt sich hierzulande schon dem Ende zu) ist jeder Unsinn herzlichst willkommen und wird zur Party deklariert. And it IS fun. Was sonst hier.

Nach dem baking adventure. Da dürfen wir uns den Magen vollschlagen. Und tun es auch ohne zu zögern. Nur die Plastikgabeln sind hinderlich beim Fressgelage. Immer noch bin ich's nicht gewöhnt mit biegsamem Besteck zu essen. Wenigstens gelangt die Nahrung so langsamer in den Magen und das Sättigungsgefühl stellt sich schneller ein. Angsichts der verlockenden Cup cakes, nächtlichen Quesadillas (Thomas knows how to make 'em! Oder vielleicht hatte er auch nur Angst ist könnte noch mehr aus seinem Kühlschrank essen) und meinen neuerdings sporadischer gewordenen Besuchen im Gym, beruhigend.

International faces. Die anstatt in die Kamera zu grinsen wohl lieber die Teller leeren würden. Wie gesagt, gar nicht so leicht mit Plastikbesteck.

Manche verwechseln food bazaar und Masquerade. So die Hypothese, um Geweihe und Elfenmützchen zu erklären. Oder es is einfach nur Fun. (Because it makes you feel good). Das wär natürlich auch möglich.

Pattie. Und unidentifiziertes Essen.

Rames, zwischen zwei Stückchen Österreichischem Wahnsinns und eines davon noch dazu im Dirndl. Diesmal wohl sein Culture Shock. Zumindest dem Gesichtsausdruck nach. Er hat dann wieder mal gelacht. Am nächsten Tag. Da hing das Dirndl dann auch wieder im Schrank.

Immer noch dem interkulturellen Austausch verpflichtet. Two Ambassadors form Austria.

A few fun days went by. Und ich bin wieder mal etwas lauter.
Vielleicht liegt's am Dirndl. Oder auch am Kaktushut.

Manchmal ist's hier ganz einfach leicht zu sein.
Und ich hol' tief Luft. Atme Unbeschwertheit, damit die Luft dann wieder für die grauen Tage reicht. Und ich genieße die fette Lebensfreude, damit der Speck dann in der Melancholie warm hält.

Und vielleicht lässt sich ja auch noch wo ein Cupcake finden. Oder eine Quesadilla.

Culture Shock! Oder auch nur die ganz normale Herbstmelancholie

2008-11-12T09:19:00.000-08:00

Howdy!

Es wird Herbst in Arkansas. No doubt. Die Bäume bunter, der Schlaf etwas tiefer als sonst, der Herzschlag ein bisschen langsamer.
Die Augen gehen am Morgen schwerer auf und es wird früh dunkel.

Auch hier hält der Sommer nich ewig an und der Herbst holt uns ein. Dazu kommt, dass sich das Semester sich hier schon dem Ende zuneigt. Four more weeks to go! Und die "Finals" rücken näher. Wind, Regen und meine Investmentsclass sitzen mir im Nacken und ich sitz nächtelang in der Bibliothek und seit neuestem auch zeitweilen in einer der sogenannten "Study Carrels", das sind winzig kleine Räume von ungefähr zwei Quadratmetern Ausmaß (im Schätzen war ich noch nie gut *g*), die dazu gedacht sind, das eifrige und ungestörte Studieren zu ermöglichen. Dieter wird in ihnen klaustrophobisch, Conny klebt mit dem Gesicht gerne an der Glastüre (und schläft dann doch lieber beim Lernen im eigenen Bett ein), Steffi lässt sich zum Tratschen drin nieder. Mich erinnern diese Boxen an Ausnüchterungszellen (zuminest stell ich mir ebensolche so vor) oder wahlweise auch an ein kleines Versuchslabore (auch für Eichhörnchen). Trotz des etwas beklemmenden Charmes dieser zwei Quadratmeter Raum hielt ich mich in den letzten Tagen häufig dort auf. Wie gesagt: Das Semester findet langsam sein Ende. Und da das Leben als Eichhörnchen zwar zumeist recht einfach scheint (obwohl auch die Nüsse für den Herbst sammeln müssen, zugegeben), ich aber doch auf eine beruflich etwas ausgefülltere Zukunft setz' hab ich die letzten Tage damit verbracht eifrig zu studieren. In der Eifer und Unermüdlichkeit steh ich diesen kleinen Tierchen wohl manchmal in nichts nach. Auch wenn die Nützlichkeit dessen, was ich da so lern mir mitunter ein bissl fragwürdig erscheint. Bonds and Stocks. Yields and Taxes. Amoritzation and Repayment. Die Businessfrau und Brokerin regen sich nur langsam in mir. Momentan is mehr die Poetin dran. Die Melancholie spricht aus meinen Zeilen. Conny beklagt sich schon darüber, dass es gerade etwas an Elan und Schmäh' mangelt und überlegt mich demnächst in Mexiko im Tauschhandel gegen zwei Lamas zu verhökern. Vielleicht aber auch nur gegen vier Chamäleons. Der Eurokurs is ja momentan nicht so günstig. Mal schauen was sie kriegt.
Und überhaupt: Wir fahren überhaupt nicht nach Mexiko. Und in Florida haben sie keine Lamas. Aber vielleicht tut's ein großer Brocken Schwertfischfilet ja auch. Heutzutage muss man schon flexibel sein. Und wie gesagt: Der Eurokurs ist nicht so günstig gerade.

Leichte Abgeschlagenheit in Arkansas. Über die Gründe spekulier ich seit Tagen. Wieder mal viel zu viele Theorien. In meiner Ratlosigkeit und aus Langweile (die zu einem großen Teil von meinem Investmentsbuch verursacht wird), hab unsren "International Students Guide" konsultiert. Und ich wurde fündig. In Amerika kriegt man zumeist auf alles eine Antwort. Selbst wenn man die Frage noch gar nicht gestellt hat. So auch in diesem Fall.

Keine zwischenzeitlich normale Melancholie. This a european disease. Hier is alles Party. Und wenn mal nicht, dann is irgendwas faul. Kein allgemeines Slowdown im Herbst. Wir sind ja keine Igel. Nicht die Schlafkrankheit. Zwischendurch wachen wir ja doch noch auf. Und auch nicht BSE. So groß is der Wahnsinn auch noch nicht.

Das International Student Handbook gibt hingegen andre nützlich Hinweise. Es könnte auch ein "Culture Shock" sein.
Die Symptome leuchten ein:
- Psychosomatic Illness (headaches, back pain,...)
- Inability to work well
- Feelings of anger towards members of new culture
- Profound homesickness
- lack of desire to be with members of new culture
- glorification of home culture
- inability to handle even small problems

Es könnte freilch auch eine kleine Grippe sein. Oder auch einfach nur a bad day. Oder auch nur ein Hangover (Conny's favorite theory).

Die Kultur hier schockt jedoch manchmal in der Tat, die homesickness is zwischendurch schon recht profund. Zum ersten Mal in meinem Leben: Das dicke Fette Heimweh. Ganz unbekannt und leicht irritierend. Sonst kann mir die Welt doch nicht weit genug sein.

Recent happenings at Hendrix tragen mitunter zur Verwirrung über die new culture, die mir seit einigen Monaten ein Heim bietet, bei.
So wurde gestern, am 11.11 - einem angeblich riesigen europäischen Feiertag, bei dem die Steffi nur an "Faschingsbeginn" dachte, ich an den Namenstag meines Vaters (Congrats, again!) und an Martinigansl (I am the worst vegetarien ever!) und ans Laternderl spazieren führen (I will nomal fünf sein! Aber nur der Laternen wegen), hier der Fall der Berliner Mauer gefeiert.

"Fall of the Wall" day in der Cafeteria.
Der politischen Korrektheit zum Trotze hingen an den Wänden selbstgemalte Marxportraits und Poster, die lauthals in rot brüllten "Die DDR ist mein Staat". Irritations. Und die amerikanische Sensibilität für europäische Geschichte.

Im amerikanischen Sektor.

Zwischendurch sehn' ich mich nach der Ausreisegenehmigung.

Checkpoint Charlie. Streng bewacht von "Mimi". Ihre schärfsten Waffen:
ihr unermüdliches Lächeln und das tägliche "How are you, Barbara, dar?".
Von den großen Blumenohrringen mal abgesehen.

Conny und die Berliner Mauer.

In Conway, Arkansas.

Die Theorie mit dem Culture Shock....nicht ganz unwahrscheinlich.

So schauen tut sie aber wegen dem Hunger und weil ich unermüdlich die Kamera zücke

zwecks kulturanthropoligischer Dokumentation.

Es schallt laute deutsche Musik, die Flaggen wehen im Wind und am Bildschirm bröckelt die Berliner Mauer.

Serviert werden Wienerschnitzel (Österreich ist nicht Deutschland! Verdammt! Wie oft denn noch?), Sauerkraut, Knödel im quadratischen Format und Schwarzbrot.

Zum Schluss gibt's noch eine Schwarzwälderkirschtorte.

Zumindest dem Namen nach.

Wir sind enttäuscht.

Die Torte hält nicht was sie verspricht.

Unsre Sorgen hier: Profund.

Zumindest was die Torte angeht.

Zumeist haben wir dennoch reason to smile.

Zum Beispiel wenn wir uns an Kaffee von "Something Brewing" holen,

dem einzigen akzeptablen Coffeeshop Conways.

At "Something Brewing".

Dort findet auch einmal wöchentlich die German Coffeehour statt.

Und weil wir zwischendurch lieb sind (wenn das Eichhörnchenkostüm im Schrank hängt)

gingen wir neulich hin und halfen beim Erlernen der deutschen Sprache.

Und der Kaffe ist auch gut dort.

Genauso wie die Muffins (Entschädigung für die Schwarzwälderkirschtorte die keine war).

Rachel und Michael. Amerika und Frankreich.

Am deutschen Kaffeetisch.

Fall's here. Evidence:

Die Tage werden hier etwas leiser.

Und auch ich bin wieder mal stiller, hör den Blättern beim Fallen zu.

Eine gute Übung fürs Herz.

Die Füße sollen trotzdem warm bleiben.

Ohne Rainboots geht da gar nichts.

Slightly melancholic stuck in Arkansas.

Aber das Weekend kommt soon und vermutlich auch der nächste Culture Shock.

YES, we can! (Und jetzt?)

2008-11-05T18:04:00.000-08:00

Amerika hat gewählt. Den ersten schwarzen Präsidenten.
Fernsehsender und Newspapers behaupten, dass Geschichte geschrieben wurde. Menschen fallen sich in die Arme.
Und viele können es gar nicht glauben.
Ein Schock der anderen Art und ein bisschen Fassungslosigkeit, dass ER es tatsächlich geworden ist. For some it is too good to be true.
So blieb am Hendrix College die erwartete big big Party aus. Am gestrigen Wahlabend war schnell klar, dass Obama gewinnen wird, von Spannung war demnach wenig zu spüren.
Aus der geplanten election night samt obligater "watch party" (Hier ist alles eine Party) wurde nur ein kurzer Abend. Gegen zehn Uhr lokaler Zeit war Obama schon neuer Präsident und um Zwölf waren alle im Bett. Homework. Oder so. Für viele Studenten hier war die Nacht wohl doch nicht so historisch. Mein Roommate beschloss gleich um neun Uhr abends schlafen zu gehen und fragte mich am nächsten Morgen schlaftrunken: "Did Obama win?". Amerika verstört mich noch immer.
Halloween erregt die Emotionen dieserorts mehr als die Präsidentschaftswahl. Conny begegnete Studenten, die meinten "I hope Obama wins, but I am too lazy to vote." und Pauline, eine französische Austauschstudentin von französischen Freunden an einer Universität in Washington, die ähnlich irritiert auf eine große Feier, the whole night long, warteten.

Gestern Nacht wär ich gern in einer großen Stadt gewesen, vielleicht hätt es dort mehr historische Atmosphäre zu atmen gegeben.

Andererseits ist dies wohl das authentischere Amerika. Über die großen Dinge wird oft wenig geredet. Außer man kann die Worte "Patriotismus" oder "World's best country" irgendwie einbauen. Ansonsten redet man lieber über Halloweenkostüme. Oder über das neue Collegemaskottchen und dessen Namen ("The Warrior", eine Mischung aus keltischem Krieger, Chippendalestripper mit zuviel Klamotten und irischem Folkloretänzer).

Die Welt kann hier manchmal sehr klein sein. In Conway, Arkansas. Selbst inmitten der liberalen Bubble. Werden am Nachbarcampus die Studenten erschossen, betet man und schweigt sonst still. Wird ein Schwarzer Präsident, wird kurz in die Hände geklatscht, über den "Change" geseufzt der nun endlich kommen soll, anschließend noch etwas fraglos geschaut, weil eh keiner weiss wie das so schnell gehen soll. Insoferne man nicht doch sturzbetrunken ist. Am Tag danach fast schon wieder vergessen. Da gibt es wieder Homework zu tun und eine "Fun party" zu planen. Wie gesagt, dieses Land verstört mich nach wie vor at times.

Watch Party in Hulen Hall, neben der Cafeteria. Auf Tischen und Sesseln wird gestanden um besser zu sehen. In Proportion zur ganzen Collegepopulation sind verhältnismäßig wenig Studenten zum Schauen gekommen.

Gebannt, teils nassgeschwitzt und schon früh am Abend überglücklich sind meist nur die Mitglieder der Hendrix Young Democrats.

Und auch die meisten der international Students haben sich eingefunden, starren auch auf den Bildschirm und kommen nicht umher sich ein bisschen zu wundern. Darüber, dass die Wahlen nicht mehr die Gemüter erregen in dieser Nacht. Übermäßiges Excitement ist doch sonst hier Volkssport. Anscheinend gilt das nur für die leichten Dinge. Oder nur, wenn man eigentlich nicht ganz genau weiss worüber man sich gerade freut.

Auf unsre Fragen hin erklären uns manche es sei eben Dienstagnacht. Und Morgen müssen alle früh raus. Oder eben, dass es die meisten wohl gar nicht glauben können.

Oder es ist den meisten ganz einfach egal. Das sagt zwar keiner. Aber sein könnt's doch.

"Ils s'en foutent.", wie es Vincent, einer der französischen Austausstudenten so schön auf den Punkt bringt, bevor auch wir alle schlafen gehen. Die amerikanische Jugend, doch nicht so anders als die österreichische. Auch a little lost. Nur ein bisschen lauter und mehr von sich überzeugt. Und von ihrem Land. Patriotismus ist auch unter den jungen Liberalen hier modern. Zur Wahl: "This makes Amerika the best country in the world again." Worin der Verdienst dieses Landes genau besteht oder warum man bis zum Brustzerreissen so stolz drauf sein sollte, hier geboren zu sein, weiss wiederum keiner. Das beste Land ist es trotzdem für fast alle. Nach gestern nacht erst recht. - "America is back!"

Die Europäer vor Ort teilen die Freude.

Mit uns teilt jedoch keiner die leise Skeptik. Darüber wie schnell der tatsächliche Change stattfinden wird. Darüber was sich nun tatsächlich ändern wird. Darüber wieviele Taten in die großen Worten tatsächlich Platz haben. Auf den Change wird man wohl noch etwas warten müssen. Zumindest länger als bis Morgen. Auch wenn die Wahl schon gestern war. Change! Dazu müsste dieses Land vielleicht mal ein bisschen leiser werden, etwas weniger arrogant und patritotisch. So sieht's zumindest a girl from Europe.

Auf den Bildschirm starren, die Anwesenden tun's durchaus gebannt. Im blauen Hemd (of course!) Tray, der Vorsitzende der Young Democrats at Hendrix. Er kann sich vor Begeisterung kaum halten. Die Freude ist ehrlich, die Überzeugungsarbeit, die er ein Semester lang geleistet hat beachtlich, der Obamasticker an seinem Hemd schon leicht verknittert. Überglücklich ist er auf jeden Fall - vergönnt.

Lang hält die Spannung nicht. Ein bisschen zumindest. Und länger als das Essen am bereit gestellten Buffet. Eine Veranstaltung ohne Essen ist hier undenkbar. Auch wenn's um Politik geht muss der Magen voll sein. Food first! Trotz aller diversity: Da sind sich alle einig.

Mittig, einer derer die sich zum feierlichen Anlass doch betrunken haben und alles und jeden minutenlang umarmen. Ziemlich erleichtert scheint er. Der Name, mir schon wieder entfallen. (Shame). Freuen tut er sich auf jeden Fall sehr, dass die eight years vorbei sind. Die Freude darüber, dass Bush geht, ist der dass Obama kommt ebenbürtig.

Zwei Franzosen und ein paar Luftballons.

Vincent freut sich schon wieder auf Frankreich. Auf Baguette und Tartines mit Nutella. Nicht auf Sarkozy. Dafür auf anständigen Wein und europäische Langsamkeit.

Der amerikanische Patriotismus ist sogar den Franzosen schon verdächtig. Und das will was heißen. Die kennen sich mit der Landesglorifizierung doch sonst auch recht gut aus.

Als bekannt gegeben wird, dass Obama the next President ist.

Arme in der Luft und im nächsten Moment um den Nachbarn geschlungen.

Die Freude platzt für Momente hervor. Manche meinen, endlich seien diese acht Jahre vorbei. Dabei sind die meisten keine Zwanzig. Wieviel sie daher von dem politischen Regime tatsächlich mitgekommen haben so far, hm, zumindest darf man's in Frage stellen.

People of the Young Democrats Club.

Und (@ Ossi): Ja, es gibt auch black people at Hendrix - Beweis! Zahlreich sind sie aber nicht. Nicole, auch ein schwarzes Mädl aus dem YDC, meinte zu mir in diesem Kontext, dass das für private Schools im Süden ganz normal sei. Racism sei mancherorts in den southern states noch immer verwurzelt und die Lebensräume würden sich oft immer noch selten schneiden.

At Hendrix ist davon aber nichts zu spüren. Von dem Umstand abgesehen, dass Weiße in der absoluten Überzahl sind, gehen alle unabhänig von Äußerlichkeiten gleich miteinander um. Die Gruppen bilden sich aufgrund von Interessen, ganz klischeehaft sitzen die Cheerleader und Lacrossspieler next to each other und man trifft sich in den unzähligen Clubs, von den Hendrix Beekeepers (Gruppe der Honigsammler - es ist mein Ernst!), über den Bibelkreis, bis zum Feminist Club. Und auch, wenn ich's mit den amerikanischen Betgewohnheiten nun so gar nicht hab - in diesem Zusammenhang bleibt's nicht aus zu sagen: "Oh - Thank God!"-, dass ich in der liberalen Bubble bin und hier jeder sein kann wie er will. Der Respekt füreinander ist groß.

Die Landkarte ist rot und an den Rändern blau.

Eine der States sind noch ganz zum Schluss für Obama "geswingt".

Die nötigen 270 Wahlmänner hatt er aber schon bald am Abend.

Amerikanische Politik ist anders als von Europa gewohnt und die Berichterstattung auch.

Das Bild ist immer farbenfroh, die Reporter sind emotional und werden zwischendurch von Prominenten ersetzt. A show. Politik ist Entertainment. Die Optik am Schirm erinnert zwischendurch an Konsolenspiele. Die Köpfe der Kandidaten in kleinen Quadraten und jedes Mal, wenn einer einen Staat gewinnt, dann erscheint ein Häkchen in einer Box. Obama gegen McCain. Unwissende könnten es zwischendurch auch für das Making-off eines Boxkampfes halten.

Die Wahlberichterstattung des heimischen Fernsehsenders (auch als ORF bekannt), wirkt dagegen sehr old fashioned und konservativ. Fast beruhigend seriös.

In den USA gehören die Emotionen zur Politik.

Heulen, schreien, Fahnen schwenken. Das ganze untermalt von pathetischer Musik. Vor großen Bildern, Gesten und Worten hat hier keiner Angst.Wieso auch. Ist ja the World greatest nation.

Die Freude über Obamas Sieg steht denen, die zur Watch Party aufgetaucht sind ins Gesicht geschrieben. Republikaner haben sich keine blicken lassen. Zu früh war wohl klar, dass McCain und Palin nicht das Rennen machen werden.

McCains Gratulationsrede an Obama und das Eingeständnis der Niederlage waren äußerst emotional. Und ein guter Rhetoriker ist der Mann. No doubt. Und ein alter Mann mit Tränen in den Augen, lässt auch die exstatischen Obamaanhänger at Hendrix kurz verstummen.

Palins Make-up war zum Glück wasserfest.

Und die Freude darüber, dass sie zukünftig wieder über Tannen und schneebedecktes Bergland in Alaska regieren darf und nicht über ganz Amerika ist ungeteilt.

Wie gesagt, die Republikaner waren zu diesem Zeitpunkt schon nicht mehr da.

Conny and me - ein bisschen aufgeregt dabei zu sein, wenn Amerika Geschichte schreibt.

Den extatischen Jubel überlassen wir dann aber doch den Amerikanern.

Auch wenn wir versuchen uns an die lokale Kultur anzupassen (ich erinnere ans Eichhörnchenkostüm, welches mir besorgte Anfragen aus Europe einbrachte, ob ich noch bei Verstand und Zurechnungsfähigkeit bin), die spontanen Gefühlsausbrüche sind wir nach wie vor nicht gewohnt.

Zumindest gibt's hier einen Grund für laute Stimmen und Arme in de Luft. Einen guten noch dazu.

Next President of the United States.

Unten im Bild, ein Barometer, dass Anzahl der Wahlmänner und Stimmen anzeigt.

Wie gesagt, die Optik erinnert an ein Konsolenspiel und die Musik an einen Hollywoodfilm.

Der Zugang zu Politik ist für Europäer nur schwer zu verstehen. Weil es keine Angst vor großen Worten gibt, nicht vor großen Gesten und auch nicht vor Gott. Der ist nämlich immer auf der Seite der Amerikaner. Jegliche Rede endet mit "God bless you all!"

Obamas Ansprache beeindruckte jedoch nicht nur durch gute Rhetorik sondern auch durch die Wahl der Worte. Amerika solle zusammen kommen, unabhängig davon ob black, hispanic, asian or white, unabhänig davon ob gay or straight, unabhänig von politischer Ausrichtung.

Bei allen Seltsamheiten der hiesigen Kultur: Die Diversität wird geschätzt. I like it.

Warum nur Amerika zusammen kommen soll, is freilich eine andre Frage.

Students feiern Obama. Aber nur bis zwölf Uhr (Homework).

Al will die ganze Nacht feiern. Sein Herz schlägt für Obama.

Weshalb er das letzte Wochenende auch in Missouri verbrachte. An Haustüren klopfend im Versuch Pensionisten und Hausfrauen davon zu überzeugen für Obama zu stimmen.

Sein Engagement: Uneingeschränkt. Und der Enthusiasmus echt.

Angenehm: Der Mangel an blindem Patriotismus. Was vielleicht daran liegt, dass er ursprünglich aus dem Libanon kommt und daher mitunter auch sensibel ist für die Fragwürdigkeiten der amerikanischen Welt. Außerdem verteilt er gerne Bakklava, was mich freut. In dieser Nacht hatte er aber nur einen schweißgetränkten Hug zu vergeben, und ein breites, wenn auch erschöpftes Grinsen.

Auch andre sind erschöpft und liegen sich mit Tränen in den Augen und Erschöpfung im Gesicht in den Armen. Election 2008 - It's over.

Da ich so manches noch vorenthalten habe - das Leben passiert hier manchmal schneller als es sich schreiben lässt - noch einige Pictures an dieser Stelle vom Wahlkampf und davon was uns davon streifte, in Arkansas.

Bei der "democratic ralley" vor drei Wochen in Little Rock. Hillary Clinton kam um für Obama zu werben. Und wir kamen aus Neugierde und um Hillary zu sehen.

Celebrity spotting, zugegebnermaßen. Und Interesse dafür, wie amerikanische Wahlen vor sich gehen. Mit vielen Schildern. Vielen Flaggen. Und viel Gejubel.

Auch wir haben "Signs" in den Händen. Das Schwenken überlassen wir zumeist jedoch anderen.

Rockstar Obama.

Und der Hero der amerikanischen Jugend.

Auch wenn man sich für Politik sonst wenig interessiert, im Studentdorm hängt sein Poster neben dem von Kurt Cobain und den obligaten Palmersfrauen.

Amerikanischer Kommerz. Mit allem was geht.

Auch Obama verkauft sich gut.

Und wir sind gekommen um Hillary mal in echt zu sehen.

Leicht lätsst sie sich aber nicht fotographieren.

Und wir sind ganz schön aufgeregt, dass sie uns nicht aus dem TV entgegen lächelt

sondern ganz real.

Streng sind Blick und Frisur, die Rhetorik gut, das Kostüm schreit in Pink.

Hillary speaking.

Ihre Worte sind nicht neu. Das Gesundheitssystem muss ausgebaut werden,

der Krieg beendet werden, Acht Jahre sind genug - und es ist Time for Change.

Sie motiviert die Menge mit Erfolg.

Und ich muss ganz unvermutet an die abgewetzten Turnschuhe ihres Ehemannes denken, die in der Clinton Library, neben einem ihrer alten Ballkleider, clintonschem Silberbesteck, vier Saxophonen, einer Hundeleine und diversen anderen präsidentialen Reliken ausgestellt sind. Sie hat schon einen langen Weg hinter sich und wirkt bei genauem Hinschauen auch etwas müde.

Dennoch: Eine Frau von Weltformat. Ohne Frage.

Ich, im Bild mit Hillary Clinton.

Winzig ist sie, zugegeben.

Aber immerhin - wer kann das schon behaupten?

Unermüdlich im Schilderschwenken: Al.

Pauline looks like a celeb.

Über den vermehrt geäußerten Vorschlag, back in France eine Karriere als Politikerin zu starten, denkt sie nach.

Die Optik stimmt auf jeden Fall schon.

Das Capitol in Little Rock als würdiger Hintergrund.

So american. Und ja - die Dinger schauen alle gleich aus, wie gesagt.

Auch die amerikanischen Briefträger unterstützen Obama.

Einige haben sich eingefunden zur Clinton for Obama Ralley.

Doch verhältnismäßig wenige, nimmt man die Little Rocksche Bevölkerung als Maßstab. Arkansas ist immer noch republican. Dennoch sind die Clintons hier Kult.

Und alle sind stolz darauf, dass Bill aus Arkansas ist. Auch seine Frau tut dies kund.

Amerikanischer Wahlkampf in Bildern...

Und wieder mal: Vorwiegend die Internationals at Hendrix sind excited about politics.

Spannend war's dabei zu sein. Und spannend wird's auch zu sehen wie's weiter geht.

Der junge Mann, der weiter oben im Blogeintrag schon volltrunken den Sieg Obamas feierte,

trug vor drei Wochen noch behände Schilder durch die Gegend.

Und auch er hat in Missouri an Haustüren geklopft. Engagement zum Abschneiden und Einpacken. Proviant für Österreich.

Nach Hillarys relativ kurzen, gut rhetorisierten, aber unspektakulären Worten, stellen wir uns noch schnell an ihr Pult.

Aus "Painting Arkansas Blue" ist erwartungsgemäß nichts geworden.

Aber wir haben Hillary Clinton gesehen.

Abendstimmung in Little Rock. Nach der Ralley hetzen alle heim. Oder zum nächsten Footballgame. Es war ein Freitagabend und normalerweise ist das Footballday.

Und der ist den meisten wichtiger als die Hillary.

Elections are over.

Erleichterung und leise Euphorie inside me.

Aber trotzdem auch noch Skepsis und das beruhigende Gefühl bald wieder in good old Europe zu sein. Weil Gebärden und Gesten dort kleiner sind. Reden keinen pathetischen Soundtrack haben. Und Gott mit Politik nichts zu tun hat.

Auf Change darf man hier jedoch auch weiterhin hoffen.

Die Worte wurden schon verlegt, hoffentlich stabil genug um folgende Taten zu tragen.

America - You scare me!

2008-11-01T21:25:00.000-07:00

Howdy y'all!
And Happy Halloween!

A scary week went by.

Hier in Amerika ist Halloween naturgemäß ganz groß und wir konnten uns Kostüm, Spaß, fetter Fete und ein bisschen Wahnsinn nicht entziehen.

Amerikaner stehen darauf sich zu verkleiden. Und auch wir haben Gefallen daran gefunden. Zumindest kann man so das Leben als Eichhörchen probieren. Oder als Sarah Palin. Oder als Blutsauger. Oder als Jesus. Oder auch als Weihnachtsbaum. Denken muss man so auf jeden Fall weniger.

Und genau das schien diesen Freitagabend das Bedürfnis des gesamten Hendrix Colleges zu sein. Wie auch in vielen österreichischen Zeitungen berichtet ging's hier nämlich am Wochenbeginn sehr unlustig und wahrhaft tragisch zu.
Von Sonntag auf Montagnacht wurden am Nachbarcampus, dem Campus der UCA, (University of Central Arkansas) zwei Studenten vorm Wohnheim erschossen. Das Ganze ist keine hundert Meter von unsrem Campus entfernt geschehen. Ziemlich erschrocken und verstört haben wir uns zwei Tage lang so wenig wie möglich raus gewagt. Vor allem angesichts der Tatsache, dass drei der vier mutmaßlichen Täter bis Dienstag nicht gefasst waren.
Während die meisten Austauschstudenten doch geschockt waren, schien's für den Großteil der Amerikaner relativ gewohnt zu sein. Wo mehr Waffen, da auch mehr Menschen, die mit ebensolchen erschossen werden. So lautet zumindest der Versuch, die vorherrschende Gleichgültigkeit, die vielleicht auch nur unfähige Sprachlosigkeit war, zu interpretieren. Geredet wurde allgemein sehr wenig darüber, sowohl in class als auch outside. Entweder ist das hier normal. - America - You scare me! - oder wohl doch die Hilflosigkeit.
Details kennen wir bis heute keine. Und allgemein wurde versucht den Vorfall so schnell wie möglich zu vergessen. Da kam auch die Halloweenparty gelegen.

Auch wenn wir nicht so schnell vergessen und ich immer noch leicht verwirrt (und auch verärgert) über Gleichmut und Geistlosigkeit bin - Amerika kann so dumpf sein - gefeiert haben wir auch. Und wie bereits erwähnt, das Bedürfnis Lust und Leben freien Lauf zu lassen, konnte man Freitagnachts förmlich in der Luft greifen.
Vielleicht lags am schlechten 90er-Techno oder an den knappen Kostümen oder doch daran, dass wir mal schnell vergessen wollten, wie zerbrechlich wir alle sind.
Und uns einfach nur hingeben: dem 90er-Techno, in zu knappen Kostümen (Yes, I could wear it again, dar!) . Hingeben, der immer noch viel zu lauwarmen Luft, kurzen Stunden und gierigen Blicken amerikanischer Collegekids.

Obwohl ich feststellen musste, dass meine Housewiveskills langsam zu wünschen übrig lassen (die HBLA is wohl doch schon zulang her) und ich mit Nadel und Faden schon besser umzugehen wusste (Conny, I am impressed) haben wirs fertig gebracht unsre Kostüme selbst zu fabrizieren. Nach dem wir bei Walmart (our local dealer for everything and anything) einen duster (alias Staubwedel), weißen fake fur, Häschenohren und braunen Farbspray erstanden, von Costudenten Uggboots und braune Klamotten geborgt und kreative Ideen ersonnen hatten, gings ans Werk. Farbspray geht wieder von den Fingern. Beim Nähen muss man drauf achten, das Kleidungsstück net vorn und hinten zusammen zu nähen. Wenn man einen Staubwedel mit Farbe einsprüht ist er nachher nicht mehr zu was andrem zu gebrauchen. Und weisses Kunstfell führt beim Schnippeln zu Niesanfällen.

Nur ein paar Housewivetipps. Doch wieder was gelernt. (Ich will nicht wieder zurück in die HBLA) Aber: Wer weiss wann ich wieder mal ein Eichhörnchenkostüm machen muss. You never know. I am prepared now.

Conny. Der lebende Beweis dafür , dass Frauen von Natur aus Multitasker sind. Skypen, am Schlecker lutschen und weisses Kunstfell aufs Shirt nähen. Alles kein Problem. Auch wenn das Bild ein bisschen an eine Telefonverkäuferin (das Headset!) auf (unbekannten) Drogen erinnert, die am andren Ende der Leitung versucht Kleidungsstücke zu verhökern ("Und Slim Fit 2000 macht so eine schlanke Taille - Sie fühlen sich unverzüglich wie ein fideles Eichhörnchen") , telefoniert sie doch nur mit den Eltern. Sehr nett. Warum sie irr drein schaut weiss ich nicht. Das Lächeln entglitt wohl im Multitaskingprozess irgendwann.

Nachdem wir fertig geschnippelt und telefoniert haben, uns in enge Strumpfhosen, kurze Röckchen und Höschen gezwängt, in viel zu warme und große Uggboots gequält und uns selbst am neuerworbenen Bauchfell gekratzt haben, leben wir uns in die Rolle ein. Conny macht das vorbildlich. Ich bin kurz neidisch. Sie wurde als Eichhörchen geboren. Nur bei der Geburt verwechselt. Eine Tragödie. Nun, 21 Jahre später findet sie zurück zum Ursprung, vermutlich weil wir hier am Campus so viele Artgenossen sehen. Es sieht nach einem Happy End aus. Der Abend war noch jung.

Auch Jesus feiert zwischendurch recht gern.

Zumindest am Hendrix College. Das Kreuz trägt er trotzdem.

Halloween skurril wie es nur geht. Amerika ist immer wieder unglaublich.

So trägt auch dieser junge Mann willig seine Last und es ist ihm doch nicht zu dumm mit dem Holz auf dem Rücken stundenlang herum zu stehen. Respect!

Und wir interesting pictures.

Nicht nur Jesus hat sich mit seinem Kostüm Mühe gegeben.

Halloween ist hier ganz ganz big. Und der junge Mann in der Bildmitte sollte öfter Kleider tragen, zumindest weiss er sich darin zu bewegen.

Auch Conny und ich fühlen uns langsam wohl in unsrer neu erworbenen brauenen Haut. Nur das Näschen irritiert etwas. Was wir vor allem daran merken, dass jeder zweite daran zupft. Dabei sind die Tierchen normalerweise eher scheu und lassen sich nur schwer anlocken. Ein bisschen geselliger sind wir da schon. Aber nur wenn wir wollen.

Das Schöne: Wir haben fellige Bäuchlein, die man kraulen kann. Das Leben als Eichhörnchen: gar nicht so schlecht. Nur die Nussdiät hat mich noch nicht überzeugt. Und das immer in Bäumen sitzen. Und das kurze Leben. Dafür ist's im Kopf wohl stiller. (Der is ja auch kleiner als Eichhörnchen)

Und wir hielten unser Outfit schon für knapp.

In Amerika gilt es mehr als anders wo: Sex verkauft nicht nur, er wird auch gern verkauft. Zum Beispiel bei Walmart als Halloweenkostüm.

So sehen wir Freitagnacht überall Girlz mit Stockings und kurzen Kleidchen, Röckchen, mit Häubchen auf dem Kopf, Flügelchen auf den Rücken geschnallt oder Hörchen auf dem Kopf.

Pattie, der Austauschstudentin aus Thailand stehts das Krankenschwesternkostüm aber ausgeprochen gut. Und Patienten gab's in der Nacht auch genug. Es wurde ausgiebig gefeiert.

Hendrixinsassen.

Und zwei Eichhörnchen.

Dieter. Und ein Kostüm von dem er nicht mehr erklären konnte was es ist.

Bestanden hat es überwiegend als Klopapier.

Ich denke das war Absicht.

Steffi als Christbaum. Weil sie Halloween nicht mag. Und weil sie auf Weihnachten verweisen wollte. Arm in Arm. Feucht und Fröhlich. Bis Weihnachten is es auch noch ein bissl.

Wir sehen Sarah Palin. Und ihren BH. Wenigstens redet sie nicht über Russland und foreign policy. Sondern trinkt nur billigen Alk aus Cups und grinst.

Wesentlich besser für Amerika. Und für die Partystimmung auch.

Sarah Palin hat eine Knarre. Sehr real.

Und der Devil dancing next to her.

Manchmal bin ich auch froh dieses Land in absehbarer Zeit wieder zu verlassen.

Nachdem uns die Anwesenheit von Sarah Palin doch etwas erschrocken hat - die Frau hat in jeder Form ihrer Erscheinung, egal ob im TV oder nur als Kostüm, etwas bedrohlich Verstörenes (I see Russia from my house!) - suchen wir nach Zuspruch und Zuflucht. Und finden einen Heath Ledger für Arme. Der, der leider viel zu früh gegangen ist, sah viel besser aus.

Amerikaner huggen gerne. Bei jeder Gelegenheit. So schnell kannst gar nicht schauen. Conny auch nicht. Hug! Grins! Picture and Party!

Auch der junge Mann links im Bild konnte mir sein Kostüm nicht mehr erklären.

Die Musik war zu laut. Der junge Mann zu betrunken. Und ich zu wenig interessiert.

Es hatte was mit Backpacken zu tun. Running half nacked through Europe oder so. Europa gilt hier immer noch als wild, offen und extrovertiert.

Normalerweise tragen wir T-Shirts, in der alten Welt. Das haben wir ihm erklärt. Manchmal sogar mit weißem Fell drauf genäht. Aber nur wenn wir in Amerika sind.

Auch Amerikaner haben gern Fell am Bauch.

Carrie and Ramses.

One of the most beautiful black women ever.

Und ich will das Kleid öfter sehen!

Preis für das beste Kostüm des Abends, hätt es so einen gegeben.

Spain: 10 points.

Robot and Squirel.

Roxy (die heißt wirklich so) versucht sich als die Frau auf dem Teppich in Aladdin. Der Name ist mir gerade entfallen. Egal. Die meisten werden ihren weißen Zähnen, dem Strahlegrinsen und dem Bellybutton eh mehr Aufmerksamkeit schenken.

Being sexy or at leat to try is der halbe Spaß at Hendrix Halloween.

Der halbnackte Backpacker feiert ein verfrühtes Weihnachten, während

Dracula ein bissl skeptisch schaut.

Ghost Roast - So der Name der Hendrix Halloween Party. Geister haben wir keine gesehen. Obwohl manche im Gesicht recht bleich waren zu später Stunde.

Auch scary wars zumeist nicht (sieht man von halbnackten Backpackern und Sarah Palin mit Schusswaffe mal ab). Zum Fürchten is da viel öfter der amerikanische Alltag als solches, mit all seinen tragischen Auswüchsen.

Ein gutes Fest liegt trotzdem hinter uns.

Die Tage vergehen hier viel zu schnell.

Nur eine Forderung bleibt:

"Nagetiere an die Macht"

...and don't feed 'em - They might bite ya!